Валерий Бочков - Медовый рай

Питер мрачно вперил в нее единственный глаз.

– Извини, я не… – растерялась Белка. – Извини…

Питер сидел на корточках, свет падал на правую, изуродованную, часть лица. Сизо-розовая, тошнотворно нежная на вид, кожа казалась лакированной и напоминала ошкуренную тушку цыпленка. Затейливая мозаика шрамов забиралась под волосы, впалое веко было намертво приклеено, на месте брови рос пук пегих волос. Белка опустила глаза.

– Я в университетской сборной играл, в нападении. Левый край. Приезжал тренер из Чикаго, контракт показывал… – Питер покачал головой. – Даже не верится. Мы тогда с Лорейн решили… – Он запнулся, задумался, снова заговорил: – Я, когда после госпиталя вернулся, у нас на главной улице парад устроили. У нас, в Вудбридже. А вечером фейерверк. Здорово было.

Белка молчала. Теперь, с закрытыми глазами, Бес выглядел мертвым, лицо осунулось, посветлело. Кожа отливала лимонным, казалось, что кожу натянули на затылке – проступили скулы, рот приоткрылся, стали видны мелкие передние зубы.

– Док сказал, что надо ехать в Бостон, там центр пластической хирургии. – Питер ткнул себя в щеку. – А я рапорт подал. Хотел снова к ребятам… кто уцелел после той ночи. Там, под Фелуджей. Я когда Тома вытаскивал, люк заклинило, а после «жаба» рядом плюхнулась. Фугас. Я даже не почувствовал, что у меня полголовы снесло. А Том был мертвый, я его мертвого тащил. Ему в сердце осколок, в самом начале боя…

Питер замолчал, он сидел на корточках, устало свесив с колен тяжелые кисти рук. Пальцы почти касались земляного пола.

– Вот они говорят, что мы не любим рассказывать про войну, – Питер говорил медленно, словно читал скучный текст. – Это не так. Неправда. Они не хотят слушать. Они не хотят знать, что там происходит. Им страшно. А тут я со своей рожей… И рассказывать ничего не надо.

Он усмехнулся и снова замолчал.

– Хотя… – начал Питер, глядя в стену. – Я думал об этом. Я, наверное, снова записался бы. Добровольно. Ведь кто-то должен, правильно? А почему кто-то? Почему не я?

– Ты серьезно? – недоверчиво спросила Белка.

– Да. Вот ты, – он повернулся к ней. – Ради чего ты живешь?

– Я? – изумилась Белка. – Ты что, псих? Посмотри на меня! Я пытаюсь спасти свою шкуру! Понимаешь? Свою шкуру!

– Не кричи, – поморщился Питер. – Башка раскалывается… Ну спасешь ты свою шкуру, допустим, ну и что? Что дальше? Что ты будешь делать со своей шкурой? Спасенной…

Белка оторопела.

– В жизни должен быть смысл, – начал Питер. – Должна быть…

– Смысл?! – Белка захохотала. – Смысл! Тебя в этой Фелудже точно здорово накрыло фугасом! Смысл! Какой в этом смысл? В этом!

Она ударила кулаком по поручню кресла.

– Или в этом? – она ткнула в мертвого Беса. – Ты только что угробил своего напарника! В этом какой смысл? Что ты с этим собираешься делать?

– Надо вызвать полицию…

– Что? Полицию! Ты что, очумел совсем?

Белка с трудом поднялась. Ее шатнуло, она ухватилась за поручень. Какой-то бред – полицию! Она недоверчиво оглядела гараж – полный бред: рыжий электрический стул в круге тусклого света, пыльный «Форд», грустный ангел с окровавленной рукой, мертвый маньяк.

Она спустилась с помоста, заглянула мертвецу в лицо. Черная лужа под головой теперь казалась обычной грязью. Рукав кителя был испачкан зеленой краской. Пряжка ремня съехала набок, из расстегнутой кобуры торчала рифленая рукоятка пистолета.

Питер медленно повторил:

– Надо вызвать полицию.

– Тебя ж, дурака, посадят! – крикнула Белка. – Влепят лет десять!

– Я его убил, – спокойно ответил Питер. – Суд решит.

– Суд?! – Белка возмущенно взмахнула руками. – Суд? Ты что, не видел этот суд? Вчера? Этого судью, прокурора? Придурка-адвоката? Купить кошачий корм! Кошачий корм!

– Какой корм?

– А-а-а! – Она отчаянно замотала головой.

Питер не спеша поднялся с корточек, Белкина макушка едва доставала ему до ключицы.

– Послушай. – Она тронула его плечо. – Питер…

Он отрицательно покачал головой и побрел к выходу.

– Питер… – Белка наклонилась к трупу, вытащила из кобуры револьвер. – Питер!

Он повернулся, равнодушно взглянул на оружие.

– Пожалуйста. – Белка медленно подняла руку. – Не делай этого. Я тебя очень прошу.

– Ты знаешь, София… – Он грустно улыбнулся. – Если бы ты смогла нажать курок…

– Ты думаешь, я не смогу? – Она сделала шаг, целясь ему в грудь. – Мне терять нечего! Ты понимаешь это – мне нечего терять!

Питер кивнул.

– Тогда стреляй. – Он показал пальцем на грудь: – Вот сюда. Тут сердце.