Михаил Соболев: Иноходец

— А, ерунда, они сейчас всех молодых проверяют. Профилактика.

Саша склонился над тарелкой, чтобы мама не заметила его обеспокоенности. Похоже, собаковод написал–таки заявление.

— Здравствуйте, Кирилл Петрович, — Саша поздоровался с заглянувшим в кухню отчимом.

— Привет, Саша.

— Совсем меня не слушается, — Мария Ивановна повернулась к мужу. — Бабушка звала Сашеньку поперечным. Уже в садике он всё делал по–своему. Детишки, бывало, разберутся по парам, идут довольные, за ручки держатся, а Сашенька — один, наособицу, впереди всех. Мужичок с ноготок. И ничего с ним сделать было невозможно. Говори не говори — как об стенку горох. Меж бровей морщинка, глазёнки исподлобья сверкают. Никогда не плакал. А прикрикнет воспитательница, набычится и — назад, в игровую комнату. Спинка упрямая, — Мария Ивановна по–бабьи подпёрла щёку ладонью. Глаза её повлажнели. Того и гляди, слезу пустит. — Встанет в угол, не раздеваясь, в пальто, в шапке… Его первое время так наказывали, в угол ставили.

— Наш человек, — Кирилл Петрович подмигнул пасынку. — Маша, питай мужика. Соловья баснями не кормят.

— Мам, тут такое дело: мы с ребятами, ну с классом нашим, в поход дней на десять на Карельский перешеек договорились сгонять. Попрощаться, когда ещё увидимся… Ты там собери рюкзак дедов, спортивный костюм, сапоги… ну ты знаешь что… — попросил Саша, когда отчим оставил их одних.

— Сын, — мама вздохнула, — ты почти не бываешь дома. Совсем от меня отдалился. Это из–за Кирилла Петровича?

— Да ты что, мамуля. Он классный мужик, и я очень за тебя рад, чеслово!

Саша вытер рот салфеткой, встал из–за стола и поцеловал маму.

— Спасибо, ма, ты так вкусно готовишь, прямо как бабуля. Язык проглотишь, — улыбнулся Саша.

Встретились на заброшенном бомбоубежище во дворе, подальше от любопытных глаз. Скучин стоял в сторонке, отвернувшись от компании, и ковырял перочинным ножиком ствол берёзки. Сидиром, оседлав спинку притащенной сюда бог знает когда садовой скамейки, увлечённо терзал планшетник. Он, похоже, и во сне не расставался с гаджетами. Борзый покуривал в сторонке, меланхолично сплёвывая после каждой затяжки.

Саша вкратце рассказал о своём задержании и визите участкового инспектора.

— С почином тебя, Санёк, — поздравил Борзый.

— Спасибо, дружище. Хорошо, что паспорт был с собой. Стали бы проверять, пипец!.. Это стрелок заяву накатал. С чего бы тогда ко мне менты заявились?

— Отравить собаку, к такой–то матери! — предложил Борзый.

— Собака ни при чём, — покачал головой Саша. — А с её хозяином я сам разберусь.

— Вот это по–нашему, по–бразильски! — обрадовался Борзый. После твоих разборок мне уже делать нечего.

— Ты, Рома, молоток, — похвалил Сидирома Саша. В кино бы тебе сниматься.

Тот поднял голову от дисплея:

— Чего там… они уже мозги совсем прокурили. Лузеры, блин. Тормозят, «винт» у них глючит. Оперативки — ноль. Кто же в ларьке дурь держит? Надо закладки было делать.

— Ты, Рома, тоже смотри, компьютер хоть на ночь вырубай. Скоро не понять будет, о чём ты говоришь.

Саша покосился в сторону Скучина.

Борзый, проследив за Сашиным взглядом, завёлся с пол–оборота, как будто только этого и ждал:

— Санёк, ёпрст, дай хоть мне этому козлу харю начистить…

— Ты что, испугался, Вова? — поинтересовался Саша.

Тот подбежал, задохнулся:

— Я спрайту купить отошёл, в горле пересохло, уже и спрайту купить нельзя, да?.. Смотрю, они уже к вам бегут, рация работает… Я телефон достал… а Борька уже орёт на весь переход…

— Ладно, Вовчик, иди домой. — Саша отвернулся.

— Ребята. Саня! — захлебнулся Скучин.

— Иди–иди, — повторил Саша.

Скучин спустился, оскальзываясь на траве, с холма бомбоубежища и побрёл к пролому в ограде. Борзый как–то по особому смачно сплюнул.

— И что теперь? — поинтересовался, не поднимая голову от экрана, Сидиром. Его пальцы порхали по виртуальной клавиатуре, стёкла очков отражали подсветку.

— Придётся исчезнуть на время, пока всё устаканится. Батю навестить думаю. Вот уж обрадуется, так обрадуется…

Отец исчез из жизни Саньки, когда тот был совсем махоньким, и о родителе в памяти остались лишь прикосновение тёплых ладоней, захватывающий дух полёт под потолок гостиной и запах одеколона. Папаша предпочитал «Спортклуб». Классный, кстати, был букет. Запах победы! Сейчас этот одеколон, наверное, и не выпускают. Теперь куда ни глянь, всюду французский парфюм, типа французский.