Валерий Роньшин - Игра в дурака [сборник рассказов]

— Ну и пусть капает, — отвечает буфетчица. — Лишь бы здесь не капала.

Тотчас начинает капать и здесь. Прямо на стол, за которым сидит недовольный мужчина.

— Безобразие! — вскакивает он. — Здание давно пора ставить на капитальный ремонт.

— Вас забыли спросить, — хмыкает буфетчица.

Отодвинув стол, она ставит под капли эмалированный таз. Капли звонко стучат о дно таза.

Появляется старушка. И с ходу начинает жаловаться:

— Пошла, а вагончика мово и нету. Во как!

Недовольный мужчина уши навострил.

— Как это — вагона нет?

— А нету — и всё, — торопится объяснить старушка. — Как бес унёс.

— Прицепить забыли, — мигом разобрался в ситуации недовольный мужчина. — Ну работнички! Нигде порядка нет! Кругом бардак!

За окнами льёт пуще прежнего. В тазу булькает.

— Завтра я, значит, выходная, — вслух размышляет милиционерша. — На рынок надо будет сходить, постирать…

— А мой–то внучок вчера говорить начал, — хвастается буфетчица. — Первое слово сказал.

— Да-а? — делается у милиционерши умилённое лицо. — И какое же?.. «Папа» или «мама»?

— Газета! — гордо отвечает буфетчица.

— Скажите, какой умный… — поражается милицонерша.

— Вы это дело так не оставляйте, — советует старушке недовольный мужчина. — Пишите жалобу. Министру путей сообщения. Я вам сейчас черновичок набросаю. — Он живо выхватывает из кармана блокнот и ручку.

Старушка, пригорюнившись, глядит в окно. Недовольный мужчина строчит письмо министру. В зале ожидания с потолка льётся вода.

Девочка подходит к «справочной» и, смело нажав кнопку, говорит:

— Эй, ты, дурак!

Ей никто не отвечает.

С женой мы разошлись пять лет назад. Иногда я ей звонил. И, когда она брала трубку, кричал:

— Рафаэль умер в пятницу!

Или ещё что–нибудь в этом роде. И, не дожидаясь её реакции, бросал трубку. Один раз я позвонил в три часа ночи. К телефону подошла моя десятилетняя дочь.

— Позови маму, — сказал я.

— Она спит, — ответила дочка.

— Ну так разбуди, — потребовал я, — ты что, не узнала, кто говорит?

— Узнала. Она с новым мужем спит.

Больше я по ночам не звонил. Но вот как–то шёл по улице. Днём. И вдруг возникло настроение — позвонить. Я позвонил.

— Двадцать первый век закончится в среду! — бодро сообщил я, как только с той стороны взяли трубку.

— Кто это говорит? — раздался мужской голос.

Я почему–то сразу понял, что это не муж. И не любовник… Просто что–то случилось.

Что–то случилось…

— Её бывший муж, — осторожно ответил я.

— Сегодня в четырнадцать ноль ноль вы должны прийти в морг на опознание, — сказал мужчина. — Таков порядок. Вы поняли?

— А что случилось? — спросил я.

— Ваша бывшая жена повесилась, — сухо сообщил он. — На чёрных колготках.

— На чёрных? — повторил я тупо.

Зазвучали гудки отбоя.

Жена любила говорить, что у каждого человека есть свой ангел хранитель. А у неё так целых два. Оба пушистенькие и с зелёными глазками. Они повсюду следовали за ней и оберегали. Вот только на сей раз что–то не уберегли….

Да, не уберегли, — думал я, кутаясь в плащ. Всё время приходилось идти навстречу ветру. Ледяному, пронизывающему ветру, который не утихал ни на секунду.

Ворота в морг были широко распахнуты. Входная дверь тоже была нараспашку.

— Идите сюда, — приказал мне мужчина.

Я подошёл.

На столе лежало тело, накрытое простынёй.

Сейчас я её увижу…

Мужчина отогнул край простыни. Я посмотрел. Лицо мёртвой женщины было мне незнакомо.

— Я её не знаю, — сказал я.

— Ясненько. — Он выбил из пачки сигарету. — Хотите?

Я помотал головой.

— Когда–нибудь и мы с вами будем лежать точно так же, — закуривая, сказал он.

— Да, — кивнул я, — верно замечено.

История эта произошла в те далёкие времена, когда в магазинах не продавались вибраторы. Поэтому одиноким русским женщинам, чтобы себя удовлетворить, приходилось, пользоваться чем попало: морковками, бутылками, свечками… Кстати, о свечках. Тут имелся маленький нюансик. На свечку надо было обязательноо натянуть презерватив или, в крайнем случае, полиэтиленовый пакетик, а то свеча могла от трения принять форму влагалища, а ещё хуже — раскрошиться. Потом хлопот не оберёшься.

Впрочем, в нашей истории речь пойдет не о свечах, а об огурцах.

Итак, жила в Мурманске женщина по имени Ирина Олеговна. И у неё был любовник — моряк. А у моряка, в свою очередь, был хуй огромных размеров. Он её просто разрывал. Ирину Олеговну то есть. И ей это ужасно нравилось. А после моряк рассказывал Ирине Олеговне, как он ходил в загранку (моряки ведь ходят, а не плавают; плавает говно). Один раз он рассказал, что видел в загранке искусственный хуй с подогревом, длинный, как китайский огурец. Ирина Олеговне сразу же захотелось этим хуем отъебаться, и любовник–моряк пообещал ей привезти. Но вскоре утонул у берегов Африки, вместе со своим хуем.