Виталий Московенко - Золотой ретривер

— У неудачников свои методы. — Марк тихо хмыкнул, надеясь, что аллюзия на слова Яна рассмешит того же Яна. Этого не произошло, но и не больно хотелось. — Почему ты так спешил?

— То, что я сделал — по большей части — грабеж среди бела дня. Но у меня получилось, а это главное.

— Стой, ты говоришь о том, что устроил разбой?! — еще более нервно проговаривал Марк. — Или я неправильно тебя понимаю?

— Вовсе нет, брат. У меня даже игрушечного пистолета дома нету. Разумеется, мне помогли силы свыше, но мне нельзя было там задерживаться.

— Черт, я тебе поверю, но ты меня до смерти перепугал.

— Расслабься, чувак.

Машина ехала по проезжей части, оставляя за собой пыльный дымок, взмывавший ввысь и тут же развеивавшийся. Марк предложил Яну зайти к нему домой, попить чаю или чего покрепче. Ян, разумеется, не мог отказать столь высокому искушению. Ян припарковал машину на стоянку около 14-этажного дома, куда иногда заходил его старший товарищ. Они поднялись на седьмой этаж с помощью лифта, слава Летающему Макаронному Монстру, что хотя бы здесь он работал исправно. Когда двери в квартиру распахнулись, Ян вбежал внутрь быстрее владельца, как будто бывал здесь чаще Марка, почувствовал себя хозяином помещения и зашел на кухню, открыл дверцу шкафчика, находящуюся под микроволновой печью. Оттуда он достал бутылку, просвечивающуюся сквозь стекло медовым цветом. Не желая отравиться, Ян спросил:

— Это пригодно к употреблению?

— Вполне. Штопор возьми в маленьком отделении возле холодильника.

— Да не… Я глазом открою. Теперь это мое новое хобби. — пошутил Ян, но все одно заглянул в отдел, где покоились столовые приборы. Марк в ответ смог лишь хмыкнуть.

— Я думал, что твое хобби — проводить холодные и темные ночи в компании престарелой проститутки, которая шлепает тебя плеткой.

— Иди в задницу!

Марк присел на высокий стул посреди кухни, опершись локтями на стол. Вскоре Ян, прихватив с собой два шота. Выпив некоторое количество огненной воды, у ребят тело полегчало на пять килограмм, выросло на двадцать сантиметров в высоту, а мысли начали вырываться с оков. Но у этого всего был негативный эффект — головокружение, неосмысленность действий (скорее минус, нежели плюс), а после сна — легкий отходняк.

Ребята произносили тосты, вроде, «желаю нам дальнейшего успеха и возможности полапать искусственную задницу Никки. Присоединяешься?», а также общались на отвлеченные темы.

— Чего ты желаешь в данный момент?

— Мечтаю о том, как бы мне прикупить «Феррари» и погонять наперегонки с Gucci Mane по Лос — Анджелесу. Ладно, шутка. На самом деле я не знаю. — голос Марка был волнистым и колыхался снизу вверх, как американские горки. — Раньше я всегда мечтал о всем материальном, а сейчас — пустота.

Или вот еще диалог, который начал Ян:

— Слышал, что американский певец… Забыл как его зовут. Кажется, Бастин Джибер. В общем, неважно. Смысл в том, что он выпустил новый альбом и теперь все школьницы скидываются ему на новый дом в Майами и Феррари в гараже.

— Я не знаю кто это такой.

— Слава Летающему Макаронному Монстру. О! Давай выпьем за ЛММ!?

— Давай!

Так парни провели около часа, может быть немного больше этого. По истечению этого времени Ян сказал:

— Прости, брат, но мне нужно по нужде.

— Я тебя и не держу здесь.

Ян пошел в сторону сортира, опираясь на стены.

— Слабак. — подумал было Марк, ибо почувствовал себя победителем в алкогольном забеге.

Руки Марка полезли как удавы по влажной почве, удобренной тропическими дождями. Их мышью был мобильный телефон, небрежно оставленный Яном на другой стороне стола. Марк немного поводил пальцами по тачскрину, ища информацию, которая ему сгодилась бы. Какое бы сопротивление не применял Марк, но алкоголь управлял частью его огромной армады, расширяя взор на века.

Мам, я наберу и тебе бледно–розовых яблок. Жаль, что сады сторожат… И стреляют без промаха в лоб. Я найду причины, по которым гепатит заполонил твой организм, убью их. Искореню, вырву с почвы и подарю тебе как сувенир. Я найду на трассе следы от шин, обнаружу опьянение, поставлю патруль.

Вдруг мысли Марка сбиваются с нужной волны от резкого звука. Это Ян опрокинул что–то с раковины в ванной комнате. Ну и хорошо, с помощью этого сигнала Марк успеет положить смартфон на место, а после появления Яна делать вид, что он в стельку пьян.

— Скучал без меня? — произнес Ян, думая, что обладает невероятной ловкостью и решившись красиво выпрыгнуть из–за спины. Не получилось. Марк демонстративно, как будто игнорируя слова и глупое действие Яна, выливает остатки виски себе в шот. Но все же решается произнести несколько слов: