Олеандр Олеандров - Хроника пикирующей старости – 5

Но я не открываю. Зачем? Разве мне плохо в этой жизни? В холодильнике пиво, по телевизору – футбол, на диване лежит кот.

Снова звонок.

Наверное моему счастью – завидует кто-то. Или пришёл деньги собирать – на больного. Или на чьи-то похороны.

Звонок … Снова звонок … Снова …

Я вздыхаю и встаю с дивана. Лучше самому открыть дверь прежде чем её выбьют.

Открываю. Сосед снизу, улыбается – Трубу будем менять по всему дому. Ту самую что в туалете. Водяной называется.

Я делаю вид что глухой, дурной, слепой и хочу закрыть дверь у него перед носом. Но он каналья – опытный. Ставит ногу.

– Через три дня приедет бригада. Готовьте деньги.

– Деньги? – Дёргаюсь я – Какие деньги?

– 200 долларов. Все жильцы уже собрали. Не хочешь же ты нам ремонт сорвать? Или … может хочешь?

Улыбка сползает с лица соседа и он мрачно чешет себе кулаком подбородок.

Хочу ему честно сказать что мне пох все соседи вместе взятые, и в отдельности тоже. Кроме Нюрки у которой красивые ножки. Но сосед уже снова улыбается – Значит договорились!

И тогда я понимаю – моему покою пришёл конец.

– Постойте! У меня ремонт сделан в туалете … там водяной счётчик стоит … недавно потолок покрашен, на полу – мраморная плитка … унитаз французский …

Лицо у соседа снова становится мрачным – Значит, через три дня!

И поворачивается спиной.

Потом он медленно спускается по лестнице напевая себе под нос – Три дня … три дня … три дня …

– Будь ты проклят! – Шепчу ему я вслед и закрываю двери.

– Три дня! – Кричит он в дверную щёлку. – Три дня!

Ночью я плохо спал.

Жена говорит что кричал …

Мне приснилось что в мою квартиру вошла бригада.

Пятеро мужиков от которых несёт перегаром. С ломом, кувалдой и топором.

– Где тут у Вас туалет, хозяин?

Глаза мутные, полупьяные, с ненавистью смотрят на меня. Понимаю, что наверное жрать хотят. Но не на того попали!

– Вот там – Показываю я пальцем на дверь в туалет. И надеюсь что этот ужас не может продолжаться долго.

Ну, минут 20. Или тридцать.

Главное что-бы ничего там лишнего не трогали. И думаю про то – как лучше сказать им это.

Из раздумий меня выводи грохот – не снимая грязных сапог 45 размера и оставляя грязные вонючие следы на моем отполированном паркете – они идут в туалет. По дороге кто-то плюнул на него. Смачно и сочно.

Только теперь я начинаю догадываться что будет дальше.

– Постойте! – Кричу им вслед – А Вы не повредите мне пломбу на счётчике? Ведь штраф за это – 500 долларов. И унитаз – тоже не поцарапайте. Он французский. И кафель не запачкайте. Он бельгийский.

Прислушиваюсь с надеждой услышать ответ. Но лишь слышу как кто-то из мастеров рыгает … негромко правда …

Но все равно это не нравится мне.

– А может не надо ремонта? – С надеждой спрашиваю – Я передумал менять трубу!

– Не переживай хозяин. Все будет в норме.

– Правда? – С надеждой спрашиваю.

Но тот что рыгнул – уже встал ногой на унитаз

Хрясь! – Трескается французский фарфор. И унитаз разваливается на несколько половинок.

Я не верю своим глазам. Падаю на колени и ползаю у них между ног – пытаюсь собрать куски унитаза … жалобно приговариваю – Где же я теперь срать буду?

Слезы отчаяния текут по моим щекам. – Верните мне унитаз …

– Гы – гы – гы – Раздаётся в ответ чей-то пьяный смех.

А другой голос добавил – На улице теперь будешь срать …

Гы – гы – гы …

И снова слышу – Хрясь!

Подымаю голову – это вырвали мою полочку для духов которую я подарил жене на День Рождения. И прибил к стене. Такую красивую. Покрытую лаком и с рисунком цветочка, с красными лепестками.

Её только что швырнули к унитазу. И наступили на неё сапогом.

– Моя розочка! – Залепетал я ползая на коленях. Пытаюсь вытащить из под сапога.

Как вдруг в меня упёрлись ногой – это кто-то выдирает трубу идущую от пола к потолку.

И теперь расшатывает её.

А она не поддаётся.

– А ну нажми Ваня!

– Отпустите ногу – Кричу я. – Мне же больно.

Но бригада уже расшатывает трубу вся вместе.

– Раз, два, взяли! Раз, два, взяли!

Куски штукатурки летят прямо на меня …

– Боже мой! – Шепчу я. И пытаюсь встать с пола.

И тут раздаётся грохот – кусок потолка отрывается.

– Посторонись! – Раздаётся чей-то крик.

Куски кирпича падают вниз.

Взвизгнув я успеваю откатится в сторону.

– Боже мой!

А надо мной уже снова – Раз, два, взяли!

Что-то падает мне на руки … на спину … на голову … Открываю глаза – это перламутровый кафель со стены. Он падает и разламывается на куски прямо передо моим лицом. Такой светлый, нежный … я ведь протирал его каждый день … фланелевой тряпочкой … что-бы не поцарапать … А теперь по нем ходят сапогами …