Любовь Тильман - Осколки

Она шла по пути неизбежности,

И никто не мог её спасти…

Что ум понять пытается,

Рассыплется, развеется,

И нами не останется,

Что нами разумеется,

И всё, что отзывается,

Что близко так и лично…

Душе не долго маяться,

А Духу безразлично.

Он нам не подчиняется,

Звено в звене связующем,

И в вечность возвращается

Огнём в Огне бушующем.

Февраль. Цветенье анемон.

В лесах, как пламя цикламены,

Горчично-жёлтый полутон

Привносят хризантем антенны,

Горчицы заросли блестят,

И астрагалов колоннады,

И ирисов цветной парад,

Лилово-синие наряды…

Пролились зимние дожди

И пробудили сплин природы.

Небес благословенных воды

Рождают радость, во плоти

Цветущих трав, стремящих к свету…

Свеж воздух, хочется дышать…

Ни объективом сказку эту,

Ни низкой слов не рассказать. *

[*Снимки можно увидеть в альбомах по ссылкам

https://plus.google.com/115548919633436868688/posts/8DDpdyyGfUB

https://plus.google.com/115548919633436868688/posts/57WiAuEZRY6

https://plus.google.com/115548919633436868688/posts/bGCMby2KEGB]

Любовь в нас, с возрастом, нежней,

Сверкает на лице улыбкой…

Хоть перекрёстки всех путей,

Уж не видны за дымкой зыбкой.

Не за влечением она,

Не за богатством, не за модой…

То, Бытием опьянена,

Душа прощается с природой:

С красами моря и лесов,

Величьем горного пейзажа,

Мельканием полутонов,

Без наносного макияжа…

В ней светлый трепетный мотив.

Она не хочет жить отчаяньем…

Всё зная…, но себя смирив,

С тем безысходным изначалием.

Тысячи слов заготовь… –

И … ничего не значит…

Память заплачет вновь,

Что же, пускай поплачет…

Может ещё на миг

В Душу вернёт мгновенья –

Неповторимый блик

Прошлого вдохновенья,

Праздничного витка,

Что не похож на прочих,

Яркого светлячка,

В тёмных вуалях ночи.

Где-то кружится он,

Как огонёк блуждает,

Сказочный добрый сон

Жизнь мою согревает.

Этот волшебный свет,

Красками букв пролился,

Он не растаял, нет,

Строчками притворился.

Земля – огромный механизм,

Из треугольников и призм,

Сфероидов, подобий круга…

Перетекающих друг в друга,

В потоках вод, огня, ветров

И колебаний бесконечных,

Мгновенных, но возможно вечных,

Для глаз невидимых основ.

Вулканы пеплами пыля,

Работают, как ниппеля,

Пар выпуская сквозь провал,

Чтоб Землю жар не разорвал.

И с Солнцем тлен соединяя,

Смертей и жизней чередой,

Единой цепочкой земной,

Течёт энергия живая,

Струится от листка к стволам,

Кореньям, веточкам, плодам…

А дальше насекомым, птицам…

Всему, что ползает и мчится,

Жизнь порождая и губя,

В для глаз невидимом круженье,

И, в бесконечном измененье,

Транслирует саму себя,

Ошибки кодов отвергая…

Но вторглась жизнь в неё чужая,

Ведущая свой личный счёт,

Нарушив сумм извечный ход,

Себя царями титулуя,

Везде пустоты образуя,

В уроны будущим векам

Накапливая мёртвый хлам.

Бокал крепчайшего вина

Мне путь людской напоминает.

Вкусить немножко каждый рад,

И ощущает аромат,

И счастлив так, почти летает…

И жизнь сюрпризами полна.

Но, осушив наполовину,

Вдруг понимаем, что пьянеем,

Усталостью втекает лень,

И всё вокруг нам дребедень,

И столь о многом сожалеем,

Что слёз не удержать лавину.

И вот бокал почти что пуст,

А нам не встать, мы в стельку пьяны,

В разладе тело с головой,

Во всём упадок и застой…

Но наплевать на все изъяны,

Когда коснулся холод уст.

=====

Бокал, уже давно, мой пуст…

А я, смешно, как прежде, тщусь,

Вписаться в общество живое,

Откинув всё пережитое,

С собой, как прежде, не в ладах,

Наивно всё воспринимая,

По нотам птиц на проводах,

Природы грамоту читая.

Пьянящий напиток… Сверканье бокала…

Томленья секунд в ожидании бала,

Прозрачные ткани, как крылья стрекоз,

Отсветы заколок средь пышных волос,

Высокие груди, открытые плечи…

Всё так необычно, впервой, в этот вечер…

Струиться в потоках ритмичных течений,

Желая, боясь, всех своих ощущений…

Вот снова пронзительно скрипка запела…

Ох, как хорошо… Только нам, что за дело?!

Хоть ноги готовы отправиться в пляс,

Мы здесь только гости и бал не для нас.

В такт музыке дёргаться, право, смешно,

Мы первый свой бал отплясали давно.