Светлана Федотова-Ивашкевич - Другая, следующая жизнь

Много чего еще рассказывала мне тетенька Турова. Однако ни один из ее советов не подходил для моей ситуации. Что мне делать сейчас? Как жить с этой вновь открывшейся правдой? Любовь Георгия оказалась цыганским золотом. Она ничего не стоит, ведь это и не любовь вовсе, а что-то другое. Выходит, он опыты надо мной, как над кроликом, проводил. Интересно ему было проверить выкладки профессора: повлияют ли на девушку письма или нет. Проверил. Влияют. А как теперь быть мне? Хотя, наверное, я все же не права: он меня любил. Просто пустил в ход еще и такое средство, для верности. Вызвал джина и сам его испугался. Ведь он же был очень смущен, когда увидел меня в Перми. Он действительно не ожидал, что я приеду.

Что за горемычная у меня судьба! Может быть, я и вовсе – несчастливая и меня, по совету тетеньки Туровой, следует остерегаться как огня? По ее словам, в мире есть какое-то небольшое количество счастливых и несчастливых людей. Сами для себя они не счастливые или несчастные, а обычные. Зато другим они приносят соответственно или счастье, или несчастье. Причем всегда. «Жила у нас в деревне женщина. Звали ее Аграфена, – рассказывала тетенька Турова, – и такая она была несчастливая, что просто страсть. Однажды поехала она на подводе с одной семьей в город. Те решили зеркало купить. И обратно-то поехали, так зеркало-то и расколошматили. Ох, уж они ругались, почему Аграфена с ними поехала! Не она бы, так зеркало-то в целости и сохранности было».

– Ну, уж это напраслина, тетенька, – отвечала я, – ведь зеркало же могло разбиться потому, что его укрепили на телеге неправильно. Или же камень под колесо попал. Да мало ли еще каких причин!

– Тогда они взяли с собой Ольгу Ивановну, – парировала тетенька Турова, – из той же деревни. Та-то уже счастливая была. Снова поехали в город. И в целости-сохранности зеркало в дом доставили! Еще там у нас Митя был, тоже несчастливый. Пил он сильно. Однажды с женой выпили в гостях и пошли домой, в соседнюю деревню. Мите ничего, а жена замерзла по дороге. В другой раз пил он с Иваном Пушкиным. Мите ничего, а Пушкин наутро помер. Потом он с Шеиным Александром Петровичем по делам поехал. Мите ничего, а у Шеина лошадь пала.

В общем, со счастливыми людьми даже самые большие дела удаются, а с несчастливыми даже ничтожные не получаются, – считала тетенька Турова. Я поразмышляла еще над этой мыслью и решила, что я не несчастливая, иначе бы как раз со мной-то ничего и не случилось. А кто тогда на меня несчастье наводит? Нет таких, кто бы все время рядом со мной был во время всех этих перипетий. Значит, дело в чем-то другом. Может быть, даже в том, что такова моя судьба.

Другие женщины счастливы в любви, живут себе дома, растят детей, ждут мужей со службы, варят суп и кашу, а моя судьба – страдать, жить в чужом городе и быть обманутой и нелюбимой. Хуже того – я вынуждена всем врать, потому что никому, ни единому человеку на свете я не могу сказать о себе правду! И так мне стало горько от этого, так тошно, что завыла я опять, по старой памяти, белугой. Так завыла, что даже оба Сергея прибежали – услышали, несмотря на длиннющий коридор между нашими комнатами.

– Да что случилось-то, Зоя Александровна, – спрашивали они испуганными голосами. – Умер кто?

– Умер, родимые, – и замахала руками, мол, ах, не спрашивайте меня. Как мне вам объяснить, что мама умерла, тетенька Турова умерла и что-то во мне, очень важное, тоже умерло.

Я лежала, уткнувшись в стенку, и ревела так, что скоро даже стала заикаться. Они прыскали в меня водой, махали платком, даже зачем-то принесли тряпку, смоченную в уксусе, и стали мне лоб протирать, что только усилило мои слезы.

Один из них сбегал за Анной Рубцовой, она выпроводила обоих Сергеев и просидела всю ночь рядом со мной, держа за руку, и время от времени заставляла меня выпить то валериану, то отвар мяты. Они заглядывали в комнату, а она махала на них рукой – идите, мол, отсюда.

На работу я, конечно, даже не собиралась. Что же это такое, у меня жизнь разбилась, а мне продолжать как ни в чем не бывало карточки писать?

Я слышала, как Аня в коридоре кого-то посылала сказать, что у меня нервический припадок. Наверное, именно это со мной и было. Яркий образ Георгия, который все заслонял в моей голове, вдруг поблек, посерел, пошел трещинками и стал осыпаться. Сопровождалось это очень сильной внутренней мукой. Как будто моей душе, не торопясь, вырывали ногти. Причем, судя по боли, вся душа была покрыта ногтями, как чешуей. Внешне же этот процесс протекал так: глаза мои распухли до щелочек, нос перестал пропускать воздух, и потому дышала я, как рыба, выброшенная на берег, – ртом с шумным присвистом.