Инга Кузнецова - Изнанка [litres]

– Что вы! Я против наркотиков.

– У тебя кровь.

– А, это на меня напал какой-то сумасшедший в парке.

– Я вызывать полицию.

– Прошу вас, не надо! Мне надо поговорить с врачами!

– Они не говорить. С тобой в таком виде. Грязное лицо. Руки, кровь.

– Но как же мне узнать, что с ней?!

– Ты звонить в приёмную? Телефон?

– Я звонил в приёмную, но мне отказались дать справку. Я звонил много раз. Они сказали: данными по такому пациенту мы не располагаем. Как вы думаете, что это значит?

– Она точно здесь? Ты уверен?

– Её привезли сюда. Так мне сказали в общежитии университета.

– Это странно.

Тело-мир Лыша начинает крениться.

– Больно? Плохо? А ну подожди. Никуда не уходи. Жди здесь.

Асфальтовый Гиг уходит. Мы с Лышем ложимся на траву. Где-то рядом Бель, я это чувствую. Я надеюсь на это. В высоких деревьях поют птицы.

Я не знаю, много ли проходит мигов. Асфальтовый Гиг, разговаривающий отрывисто, возвращается большими скачками.

– Вот, – говорит он. – Бутылка воды. Пить. И вот ещё. Немного спирта и ватные диски. Смочить лицо. Это дезинфекция. А там посмотрим, что делать.

И Лыш садится, и кивает, и говорит «благодарю», и сначала жадно пьёт, как птица, запрокинув лицо (я вишу на одном рецепторе и вижу толстую полупрозрачную стену и сквозь неё – белый свет, голубизну неба и широкие ярко-зелёные отростки деревьев вверху, насылающие прохладу). А потом раздаётся короткий «чпок», и резкий запах ударяет по нам. Незнакомый запах, в котором опасность.

Я сразу чувствую: эта жидкость вовсе не среда для жизни или полужизни. Это отрава. Сначала я пугаюсь за Лыша, а потом за себя.

Так пахнет смерть. Отложенная смерть.

Так – издалека, смутно – пахло, когда умирал Отец Отчётливого. Мне становится невыносимо тоскливо.

Это пахнет разлукой, мукой, бессилием.

И откуда только Гиги берут такие вещества?

Зачем это принёс Асфальтовый? Он казался мне дружелюбным. Проявлял сочувствие, произнося свои неловкие фразы, падающие как камни. Неужели я ошибся? Неужели он тоже Убийца? Нет, этого не может быть.

Я же знаю: огромные Гиги могут выглядеть пугающе, их голос может звучать скрипло – но если в его сердцевине есть что-то живое и свежее, есть призвук, мягкий, как трава, есть привкус нежности, такой голос не должен обманывать нас своей грубой оболочкой. За что же тогда цепляться, если всё обманывает, всё может осыпаться? Я слышал мягкую правду в оболочке скрипа. Звук заботы. Чего-то такого, что, вероятно, могло бы идти от старшего – к младшему. Отцовское что-то будто. Отцы же не убивают.

Нет, Охрана не враг. Он просто не понимает смерти, которую принёс.

Я не выпрастываюсь из чешуйки. Я обречён. Я не могу затеряться в траве или упасть на внешние, снимаемые покровы. Я боюсь оторваться от тёплого тела моего Почти-Хозяина. Я знаю: Гиги берегут свои тела и окутывают их в запасные оболочки, придающие им цельность. Эти внешние покровы – не Лыш, а мне нужен именно он, ведь я люблю его, я не смогу без него. Ни полубыть, ни полужить.

Всё моё полусущество сейчас дрожит на одном нитевидном рецепторе, цепляющемся за Лыша. Вот он, мой возлюбленный Хозяин, мой Город, мой Дом и мой Мир. Как же мне попасть в него навсегда, как же в нём остаться? Я больше не хочу случайных путешествий. Я больше не могу болтаться здесь наугад. Я выбрал Лыша, он ко мне вернулся.

Я буду очень бережен там, внутри него. Я не разрушу ни одной камеры, ни одного отсека. Я буду тихо и очень медленно перемещаться в нём, изучая его внутреннюю музыку, его любовь, её красоту. Я буду её чувствовать, заворожённый. Я буду еле слышно обходить её на кончиках рецепторов…

Я хочу остаться с Лышем. Мир, позволь мне!

Ну пожалуйста, ветер! Я прошу тебя: не сноси меня.

Ну пожалуйста, запах смерти! Я прошу тебя: не приближайся ко мне.

Но тяжёлые капсулы запаха, летящие снизу от финального «чпок», говорят мне совсем иное. Неизбежность – вот что значит эта резкость. Неизбежность, спирт и смерть.

Буль, буль, буль.

– Давай. Смочи её и смелей. Я не пойму, у тебя царапина или грязь. Оботри с правой стороны. А потом пойдём к дежурной. Сестра. Медицина. Она тебя посмотрит. Надеюсь, согласится.

– Спасибо вам.

– Конечно, не положено. Но ты это… хороший парень. Всё бывает. Так кто на тебя напал?

– Это неважно. Спасибо вам.

И Лыш берёт своим длинным отростком, ветвящимся на другие, более тонкие и ловкие отростки, что-то шуршаще-сухое и очень мягкое и обливает его смертельной жидкостью, совсем не понимая, что сейчас случится. То мягкое, похожее на облако, становится сникшим источником неизбежности. Теперь всё вокруг пропитано страшным запахом, а никлое облако смерти поднимается вверх, к нам, к прекрасному лицу, на котором мы точно не успеем теперь ничего – ни выжить, ни полувыжить.