Виктор Львовский - Зелёная чёлка [litres самиздат]

– А, – сказал я, – тем более.

Тут третий писатель, который про несчастье говорил, спросил:

– Милый мальчик, ты кто? Чей это мальчик? Как ты сюда попал?

Я сказал:

– Я пришел со своим папой. Мой папа тоже писатель. И очень хороший. И он тоже будет здесь выступать.

Тут все захлопали. Так захлопали, что папа мог быть доволен. Как будто бы он уже стал писателем и уже выпустил пять книг. И тогда я добавил:

– А еще я очень люблю со своим папой гулять, и он может меня прокормить, и очень вкусно! И не только меня, но еще и Веру, и Костю!

Я посмотрел на папу, он сидел за столом с книгами и плакал, но пытался делать вид, что смеется.

Тогда тот, который про несчастье говорил, сказал:

– Как же ты прав, чудесный мальчик! А мы все литераторы – невротики, которые не могут не писать. Но, скажу вам, литература спасает от несчастья только частично. А помочь человеку может только другой человек. Ты, мальчик, прав. Пожалуй, я напишу про это рассказ.

– Напишите, – сказал я.

– Так чей же ты сын? – спросил дяденька с микрофоном.

– Это мой сын, – сказал папа и положил мне руку на плечо.

– Гордитесь сыном? Правильно! Очень приятно познакомиться! – сказал толстый писатель. И остальные тоже закивали и подошли пожать мне и папе руку.

Домой мы шли молча.

– Хочешь, пойдем в субботу в зоопарк? – вдруг спросил папа.

– Конечно, хочу, папа! – обрадовался, – а ты напишешь рассказ, как мы ходили в зоопарк? И вообще, ты же напишешь настоящую большую книгу, правда?

Папа улыбнулся, похлопал меня по плечу и достал телефон.