Дарья Истомина - Леди мэр

Как-то вытаскивают его из аптеки во время перерыва, старец и и. о. Степан Иваныч и прямо в халате и шапочке тащат попить полуденного пивка в кафе на набережной. Хозяин кафе узбек Шермухамедов давно обложен щеколдинцами мощным оброком и стелется перед ними ковриком, стараясь ублажить.

Дожимают Зюньку они не впервой.

Для них даже отдельный столик выставлен, над водами. Зюнька угрюмо утыкивается носом в кружку, Степан Иваныч помалкивает, и только старец вьет словесные петли вокруг Зиновия, разливаясь соловушкой. Добренький такой.

— Да чего особенного-то, Зиновий? — журчит он с улыбчивой укоризной. — Город — одно название. Ты же тут, внучек, каждый дом в лицо знаешь. И каждого. Через твою аптеку весь город прошел. Значит, уже привычка есть… К тебе… У пожилых. Я правильно понимаю, Степа?

— И у молодняка он свой: не один мотоцикл вместе с ними бил…

— Во-во! Опять же — продолжатель дела матери.

— Ох, дед. Как будто ты не знаешь ее дел?

— Тем более. Все силы положишь на исправление допущенных ею ошибок. В светлую память о ней. А Степан тебе поможет… По первости… Он же Ритку покуда замещает. Поможешь, Степа?

— Угу…

— Мы все тебе поможем, Зиновий. Тем более не чужой. Свой — это главное. В семье. А семья не выдаст — свинья не съест.

— Вон. Дядя Степан тоже в семье. Тем более он из этой мэрии и не вылезает. Дед! Вот он — самое то.

— Не вариант, Зиновий.

Степан Иваныч интересуется без обиды:

— Просто так, Фрол Максимыч. Из интереса? Почему — не вариант?

— Ты извиняй, Степа, но давай без церемоний. Кто ж тебе доверится? Когда все знают — ты подкаблучный. Об тебя Серафима только что ноги не вытирает. А глава города — это… как железный гвоздь!

— Тогда это ты, дед! — убежденно бросает Зюня.

— Балбес. Какая у меня перспектива жизни? У меня одна перспектива — пожарный оркестр с похоронным маршем.

Зиновий пробует выкрутиться:

— А почему бы не начальник порта. Татенко Владимир Семеныч? При нем даже грузчики не матерятся. Боятся.

— Жаден. Все под себя гребет. Он же весь город разворует, Зиновий! Людей же жалко.

— Ну а что они про меня знают-то, люди? «Зиновий, дай аспирин», «Зиновий, чего от прострела?». Только что клистиры не ставлю. Сплошной геморрой. Ничего выдающегося.

— Господи, выдающегося из тебя нужно сделать? Героическую фигуру? Да хоть завтра!

— Как это? — любопытствует Степан Иваныч.

— А пусть он у нас на вокзале при публике из-под электрички выхватит неизвестного ребенка! И спасет его! Весь город от одного удивления на рога встанет! Ребенка я достану, с машинистом договорюсь! Ящик водки — всего делов! Еще по пивку, Зюнечка?

— Перерыв окончен. Мне аптеку открывать. И хватит с меня этой вашей муры! Все!

Зиновий, взглянув на часы, освобожденно лупит прочь от них по набережной. Степан Иваныч допивает Зюнькину кружку. Он всегда за щеколдинскими допивает недопитое. Привык.

— По-моему, он ничего так и не понял.

— А нам и нужен такой, чтобы ничего не понимал.

Сияя как ташкентское солнце, к ним подкрадывается хозяин кафе, держа лапу под грязным передником, подсовывает под руку старику пачечку таких же грязных купюр. Максимыч, как бы и не замечая его, приподнимает крышку, узбек кладет деньги в его постоянный чемоданчик.

— За две недели, почтенный.

— Иди с миром, дорогой. Ты к нам с миром, и мы к тебе миром.

Узбек, почтительно кланяясь, пятится.

— Фрол Максимыч, ну ты бы не так в открытую. Неудобно же. Да и потом — нужна тебе его мелочевка? Все мало тебе.

— Не в деньгах счастье, Степа. В уважении.

— Дурота все это. С Зюнькой.

— Дожмем. Кого ж еще? — разморенно зевает старец.

Они расползаются.

Но через пару часов Максимыч галопом влетает в мэрию и выдергивает Степана из-за мэрского стола, за которым тот круглые дни играет сам с собой в шахматы.

— Просыпайся, Степа. Захарий звонил. Прямо каркал: пиар! пиар! Ты знаешь, кто на нас пахать будет? Этот… самый крутой… московский. Ну, знаменитый, который только что на северах в губернаторы мужика пропихнул. На нем штампа ставить негде! А он его — в губернаторы. Пошли в гостиницу.

— Зачем?

— Так он уже здесь. В лучшем люксе!

— Кто?!

— Да пиар этот долбаный! Пиар!!

Когда я впервые увидела столичного пиаровского звездуна, сверхмощного спеца по политтехнологиям, профессора и даже члена какой-то новомодной академии, особу, сильно приближенную к администрации прежнего президента, Юлия Леонидыча Петровского, я поняла, что Малый театр, а возможно, даже и сам МХАТ потеряли великого актера. Юлий Леонидыч потрясно изображал вельможу, этакого лениво-царственного моложавого барина, ухоженного до последнего волоска холеной рыжеватой бородки, с лобешником, переходящим в лысину мощной покатой головы (что сразу говорило о том, что череп такой величины должен быть заполнен уникальным и драгоценным содержимым), брезгливо-ироничного, роняющего слова как бы устало-безразлично и нехотя снисходящего к малым мира сего…