Коллектив авторов - Сказания Всадников

Мимика.

Живая, яркая. Неуловимая, как тень. Особенная, как её душа. Может не красивая, но эмоциональная. Как огонь в костре, резкая. Как вода в горной реке, мимолетная.

Жесты.

Движение, жизнь. Телом она дышит. Каждое движение продолжает слова. Неудержимая, эмоциональная, сложная, многогранная, непонятная.

Эмоции.

Чистый наркотик. Она живёт ими. Она питается ими, вредная. Выводит, заводит, опутывает, манит, дразнит. Держит в дурмане и нет выхода. Да и стоит ли его искать нам?

Слова.

Как плети. Как сладкая нуга. Как горький, разъедающий алкоголь. Умеет убить, воскресить и обнадежить. Расскажет, напоёт, удивит, опечалит, согреет, увлечёт. Нет в её словах фальши и наносного. Сила её в речах, в текстах, в стихах.

Нежность.

Тонкая грань. Не каждый увидит. Никто не поймёт её. Тёплые руки, лёгкие неуверенные прикосновения. Она мягко идёт вперёд, порезав руки. Кровь с пальцев смывает границы, недоверие. С ней спокойно, можно дышать полной грудью. Теперь я чувствую её тепло, она не предаст.

Гармония.

В словах. В её прикосновениях. Я встретил её такой. Она легко приняла меня таким. Не осудила, не посмеялась, слушала тишину.

Я молчал, она шептала что-то нежно. Я говорил, она слушала заворожено, чуть дыша.

Вдохновение.

Поглощающее её. То, что душит. То, что даёт дышать. С кистью, карандашом, бумагой, мечтой. Она одержима им, как демон жертвой. Ночь сменит день, а акварель сменит текст. Она всегда творит, как будто что-то гонит. Гонит вперёд к цели, будто боится не успеть.

Страсть.

Сильная, пожирающая. Она умеет любить. Глубоко, с когтями в кожу. С царапинами во всю спину. С укусами, рычанием, криками, стонами, поцелуями. Жаркий огонь, что живёт в хрупкой девушке.

Утро.

Как жаль. Сейчас нужной уйти. Она не захочет говорить. Ведь вчера я узнал многое. Девочка заигралась, когда решила привлечь демона. Удивительно тонкая грань между похотью и желанием. Предпочту желание инстинктам и уйду, пока не поздно.

Холодно. Очень холодно. Одеяло не спасает. И носки, и свитер. Чёрт, надо выбираться отсюда. Здравствуй, солнышко, здравствуй, огонь живой. Да, это я о костре говорю. Тепло-о, хорошо-о, и чайник родненький уже подходит.

Демон. Задумчивый такой. Неужели обиделся, рогатый?

Ну, люблю я догонялки! И ведь догнал, чего дуется?

— Эй…

— Ну, чего?

— Чай будешь пить?

— Я кому чайник грею?

— Тогда и мне налей, ага?

— Вот ведь рыжая заноза! Сейчас будет.

Улыбнулся. И хорошо. Значит не сердится. Можно и дальше играть.

Чай.

Горячий, крепкий. С запахом хвои. Чихаю от дыма, смеёмся. Скоро проснуться остальные, подтянутся завтракать. Он опять уйдёт вперёд, на охоту. Он всегда уходит, всё чаще и дальше…

Шум.

Много людей. Смеются, шутят, общаются. Я стараюсь отвечать на вопросы. Мне тяжело, когда вокруг много чужих. Убегаю в лес, ссылаясь на сбор трав.

Уголь. Линии, изгибы. Бумага помнит всё.

Глаза.

Яркие, глубокие. Губы в усмешке. Короткие, непослушные, тёмные волосы. Скулы, о которые можно порезаться. Тут, на бумаге, он только мой.

— Неплохо…

— Опять нашёл?

— Ты не пряталась.

— Скорее искала. Научишь меня?

— Чему же на этот раз?

— Метать топор. Менестрель всё ещё жив!

Смех.

Родной, тёплый. Он обнимает меня. Лёгкий топор в руке. Тренировка будет долгой, бедные деревья! Бросок за броском точно в цель. Смех и азарт в крови помогают жить.

Вечер.

Как неожиданно. Нас не искали. Хороший отряд, смертников нет.

Люди.

Что там. В палатках сидят. Совсем как под колпаком. Они никогда нас не поймут. Ведьму, что азартно хочет метать топор. Демона, который с каждым днем становится всё человечнее.

Тишина.

Догорел костёр. Рука болит жутко. Зато я научилась новому. Ночь вступила в свои права. Ну что, демон, сыграем ещё раз?

Тихий вечер постепенно укрывал землю, скрадывая тени. Прекрасное время, чтобы вести задушевные беседы о давно минувших днях. Ведьмочка уютно устроилась на плече, выводят пальчиком на моей груди узоры. Разговор тоже превращался в изысканный узор недомолвок, что порождают у некоторых рыжих ощущение волшебства и магии судьбы. Хмыкнув, я всё-таки решил перебить её путешествие в прошлое, уточнив некоторые детали, которые, к моему стыду, ускользали вслед за движениями руки этой бестии:

— Ты считаешь, что это и было чудо?

— Почему же нет? Объясни мне, недалекой, пожалуйста, — девушка подняла голову и недоуменно посмотрела на меня.