Автор неизвестен - Освобождение

Вот и второй раз за все это удивительное время услужливый мистер Гейтс распахнул передо мной белоснежный лист «Ворда». Вы спросите, как может быть так, чтобы мертвец колотил по клавишам? Но один-то раз вы благополучно проглотили всю эту невероятную бурду? Почему бы вам не поднапрячься, присесть и, как штангист, надувая щеки, не проглотить ее во второй раз?

Прошлый текст, который мне удалось-таки пропихнуть в ваш мир, для вас сделал удобочитаемым мой хороший друг Серега Эпштейн. Точнее, как бы это объяснить, альтернативный Серега Эпштейн получил эти дискеты от меня всегдашнего (ого-го! Я говорю и переливаюсь золотыми бликами как демиург). И этот текст я умудрился написать сам, таким, как он бы выглядел в его руках, с его предисловием из того времени, которого вроде как и не было. Я вернулся. Но вернулся несколько раньше, чем так варварски покинул наш мир, чтобы ахнуться оземь в своем. Я вернулся, чтобы устроить правосудие, нет, скорее правосудилище или правосудно (с ударением на вторую о). Короче, трепещите сволочи. Монстры в городе.

Хотя, если честно, вернулся я не совсем чтобы по своей воле. Точнее, совсем не по своей. И даже, если рассмотреть все с точки зрения трезвой науки, совсем не возвращался. И ничего так и не смог сделать. Однако…

Начну с самого начала, как Белый Кролик. И буду писать, пока не дойду до самого конца.

Все началось весенним утром. Она как всегда проснулась раньше меня и вместо теплого бока я, наполовину проснувшись, нащупал лишь еще теплые простыни. На столе, накрытом для завтрака, нагло развалился пергаментный листок. Лежал, точнее, до того, как Венуся утянула его оттуда и устроилась с ним на полу, по-турецки сидя на белой медвежьей шкуре. Венуся, надув губы, подала его мне.

— Тебе. От твоих друзей, любителей покрутить вселенными.

— Я не кручу вселенными, солнышко. У меня нет друзей кроме тебя. Я и попал-то сюда в целом по дурке.

Угу. Сложенный пополам лист А4, вроде тех, на которых я делаю наброски. Финская бумага без водяных знаков, 80 г/м. Хватит, Ватсон. Вы все равно не Шерлок Холмс.

Письмецо, отбитое бесстрастным таймсом лазерного принтера, было, надо сказать, из тех, что пишут в шпионских фильмах — так и слышишь то шипение, с которым напускают угрожающего туману. Такие подбрасывают под дверь Секретной Службы Ее Величества. « Mission, sir? »

« Здравствуйте, коллега.

Мы ценим то, что, вы обратили свое внимание на события, от которых зависит исход игры миров и Сил. Ваше присутствие в Бытии сильно обеспокоило обе Силы. Но нам кажется, что вы были бы заинтересованы исходом битвы. Наличие у вас собственного мира, неподконтрольного никому, сильно раздражает Силы. Мы надеемся, что вы понимаете, как обе они жаждут вступить с вами в контакт и склонить на свою сторону. Также, мы надеемся, что вам ясно, что в случае вашего возвращения им проще уничтожить вас, чтобы ни одной из сторон не достался опасный союзник. Посему разрешите предложить вам новый, совершенно новый вариант. В наших силах организовать вашу высадку ДО момента вашего окончательного переселения в ваш мир и тем самым предотвратить (при вашем непосредственном участии, разумеется) ваш переход в Небытие.

Желаем всего наилучшего ».

— Бред. Кому я тут коллега? Это раз. А два — хрен, напрыгались. Я вам не Люк Скайуокер. И даже не Дарт Вейдер. Еще бы понять, что они так ласково именуют переходом в Небытие…

— По-моему, они намекают на то, что халява с собственным миром должна быть оплачена. Мы же с тобой умерли. Вот тебе и почти половина пути в небытие. Кто-то держит нас в состоянии бытия, ожидая подходящего момента, чтобы использовать. Я терпеть не могу, когда меня кто-нибудь использует, кроме одного зануды, да и то для удовлетворения его мерзких потребностей.

— Твоих, заметь, тоже. Мне нравятся огненно-рыжие с зелеными глазами, представляющие собой смесь Августина, Филипа К. Дика и дона Кастанеды. Но мне не нравится, когда они так правы. Я процентов на семьдесят уверен, биологически мы, скорее всего, мертвы и, возможно, червяки с Ваганьковского и…