Юлий Крелин - Письмо сыну

— Ну, вот и все. Мы готовы. А как она?

— Давление лучше, но все-таки выше девяноста не поднялось.

— Может быть, у нее всегда такое?

— Нет. Я успела спросить. Говорит, обычно сто двадцать, сто тридцать. У нас ее крови еще вон сколько, перелить не успели.

— Ну, лейте. Вроде сейчас все должно быть нормально.

— Так и будет, наверное. Все ведь вовремя сделано. А она здоровая, молодая.

Через пятнадцать минут с уже нормальным давлением ее перевели в палату.

Как ее зовут? Даже не успел узнать. Что называется, режу и фамилии не спрашиваю. Пойду узнаю. И в палату загляну.

Пришел шеф узнать, почему столько народу с утра в операционной.

Я уже переодеваюсь после операции. «Что за фиеста?» — его любимый вопрос.

Ответил.

Помог мне попасть в рукав халата.

Ишь ты! Шеф подает. Что-то с ним сегодня?

— Спасибо. За что, государь мой?

Шеф:

— Карл Пятый поднял кисть, оброненную Тицианом. Это говорит не столько о заслугах и величии Тициана, сколько о величии Карла. Вот так.

Шеф ухмыльнулся, подмигнул мне и пошел к себе в кабинет. И все довольны. А что ж? Конечно, величие. Недаром Карл был одним из немногих абсолютных властителей, добровольно оставивших власть.

Ох уж эта образованность! И я себе польстил. И шеф себе польстил. И о шефе подхалимски подумал. И… опять все довольны. А главное — все само, автоматически.

Больная быстро вышла из наркоза.

Состояние хорошее.

Относительно хорошее. Как пишут в историях болезни: «Состояние соответствует тяжести перенесенной операции».

Днем уже все было совершенно спокойно.

Вообще-то, по-честному если, операцию должен бы делать кто-нибудь из того отделения, где она сейчас лежит. Ведь врачи сразу же вслед за мной пришли. Вполне успели бы. Просто уж давно я не делал операций и потому просил им ничего не говорить.

Человек идет и улыбается. Просто идет и улыбается.

Маленький штырь этот лежит передо мной на столе. Сейчас я могу смотреть на него спокойно.

А совсем недавно!..

Больная лежала на кровати и совсем не реагировала на меня, на студентов. Я плохо помню, какая она была тогда. Выражения лица не помню. Впоследствии оно оказалось очень доброжелательным и приятным. Потом — когда она стала здоровой. А вот лица больной не помню. И выражения лица не помню.

Больно ей было — помню.

Ничего не помогало — помню.

Где болело — тоже помню. Справа в подреберье. И под ложечкой. Анализы говорили: некротический панкреатит — воспаление и омертвение поджелудочной железы. Невероятно тяжелая болезнь.

А я думал.

Панкреатит? Может быть. Не знаю. Но холецистит — камни желчного пузыря и воспаление его — наверняка.

Всё делали — не помогло.

— Операция? Делайте что хотите. Нет сил боли терпеть. Операция так операция.

Начали. Господи, сколько жира! Панкреатит, холецистит — они без жира и не бывают. Во время войны их ведь почти не было. Одно из благ войны. Конечно, во время войны таких животов не было. Но лучше уж такие животы резать, чем зашивать животы на войне. Спиноза где-то написал, что мир — это не просто отсутствие войны, а высшее величие духа народа.

В животе жидкость. Желтая. Наверно, холецистит. Ага! Пузырь здоровенный, полон камней. В протоках камни! А вот и некрозики! Анализы не обманули. Кусок поджелудочной железы омертвел. Сок ее проклятый — все переваривает. Ишь сколько участков омертвения от него на кишках и на желудке! Сначала уберем пузырь…

Убрали пузырь. Убрали часть омертвевшей железы. Убрали камни из протоков.

Камни в протоках мелкие. Мелкие камни самые опасные. А больные после показывают самые большие камни и гордятся ими, а мелкими в своих рассказах о болезни пренебрегают. Мелкие трудно нащупать. Трудно удалить. Сейчас зажимом. Не выходит. Ну-ка, ложечкой попробуем. Один есть. Там еще что-то. Сейчас промою новокаином. Весь новокаин выливается. Что-то еще там. Еще ложечку. Сейчас оттуда, от кишки поддать попробую. Так, еще одна зараза вышла. Теперь давай зондом проверим. Хороший зонд. Металлический, но гибкий. И на конце пупочка. Идет свободно. Прохожу в кишку. Прошел! Свободно! Все в порядке, значит!