Роман Коробенков - Прыгун

— Опасаюсь, что все может вернуться на круги своя.

«...говорю себе — «нет», но в глубине души знаю, что — «да»...»

— Демоническая девочка?

— Она тоже.

«…и вся многоликая шизофреноидальная армия ее проявлений...»

— Ясность полная. Знаешь, какой основной чужеродный шум в твоей голове?

— Она?

«...озвучь мне то, во что я пытаюсь не верить...»

— Это ложный голос внутри тебя, не ты, — повторил Мануа. — Поверь, я знаю твой истинный голос. Этот шепот мне незнаком, это больше женский шепот. кто-то хочет убить тебя. кто-то хочет отомстить. таким образом, чтобы ты сделал это сам. кроме того, зовет тебя куда-то. и звучит он так же. кевин кваазен. только чуть тише и невнятнее.

— Я два раза выпадал в окно и жив до сих пор. Почему?

— Наверное, не пришло время.

— Ты можешь сейчас пойти со мной?

«...кевин кваазен, кевин кваазен, геквакен, геквокен, кевин кваазен, кевин кваазен, геква-кен геквокен...»

По лицу его я видел, что он мог.

Над нашими головами пролетела тощая ободранная, но большая грязная птица с торчащими перьями. Она издавала протяжный жалобный крик. Словно не она кричит, а скрипят ее крылья.

— Странно, — проводил ее взглядом Мануа. — То ли мне показалось, то ли это очень умная птица.

Тигровая бабочка вылетела из ее сумки, махая прямоугольными крыльями. Была в момент изловлена и оказалась глянцевым блокнотом, похожим на плитку шоколада, с бледным клетчатым полем, точно наложенным поверх белых страничек. Сашенька что-то внесла туда тонкими пальцами. Подумала, опять внесла, затем отделила один листочек и подала мне.

Мы лежали на одном из черных диванов. Его кожаные чресла бережно покачивались, держа наши изнеможенные тела на своем искусственном объеме. Они прятали нас от внешнего мира, сопрягаясь в этой миссии с заботливым мраком.

Я заглянул в послание:

«354546463646474737625618189.

Александра.

Здесь всегда зеленый цвет, даже если он красный.

Целую».

— По этим координатам всегда найдешь меня, — вкрадчиво пояснила она. — Во всяком случае, голос мой точно там будет. — Она хохотнула. — А с ним вы до чего-нибудь определенного договоритесь. Он расскажет, где найти остальную меня.

— Если буду в точке П., — пряча листок в карман, осклабился я.

«...теперь я знаю твой код в этой матрице…»

— Будешь, — уверенно ухмыльнулась Сашенька своим мыслям. — Кто побывал в точке П., тот еще не раз сюда вернется.

— Завлекательная точка, — согласился я. — Теперь вдвойне.

«...любимая точка на оси координат... "

— А я никогда не была в точке М., — нахмурилась девушка, забираясь глубже в диванные глубины вместе со своими длинными замечательными ногами. Диван казался нереалистично огромным, будто он рос под нами.

— Приезжай, — оживился я. — Буду гидом по точке.

«...будем чертить кривые нас, крепко за руки держась...»

— Возможно, — серые глаза изучали мою помятую личность, наши лица были близко, властный нос ее напрашивался на «чмок».

— Я никогда не был на этом уровне, — вместо этого сказал я.

«...и никогда не встречался с таким занятным человеческим уравнением...»

— Ты много где не был, — пожала плечами Сашенька. — Будет время, посмотрим вместе. — Она попыталась со мной переглянуться.

Эта чарующая утвердительность позабавила меня.

— Будешь гидом?

«…веди же меня, детка…»

— По точкам, уровням и измерениям.

— Звучит заманчиво. И самоуверенно.

— Сомневаешься? Зря. Это все принадлежит моему отцу.

— Твоему отцу?

«...каким же образом, если этого в принципе вообще нет?..»

— Да.

«...это есть, просто не здесь...»

— И кто же он?

«...где же тогда?..»

— Зажги мне, пожалуйста, сигарету. — Один из редких случаев, когда я услышал эту просьбу в середине фразы. — Ненавижу прикуривать сама себе. — Мой вопрос она проигнорировала.

«...в голове...»

— Запросто! — Я вооружился нужными средствами, извлек огонь, породил тление и подал сигарету изящной пальчиковой комбинации.

«...красивые пальцы, красивые ногти...»

— Умница, — похвалила Сашенька. — Вот раскрыли в тебе твой первый талант.

— У меня много талантов, — загадочно сообщил я.

«…красивое тело, злое лицо… тоже красивое…»

— Проверим. — Она пустила длинную никотиновую стрелу в сторону максимальной точки уровня. — Хочешь, прочту рассказик?

— Рассказик? — ресницы мои взлетели высоко. — Что за рассказик?

«...сдержать бы улыбку... "

— Наведался тут в голову. — Сашенька передразнила мои ресницы своими. — Если интересно, могу поделиться.