Олег Ермаков - Голубиная книга анархиста

— С ней… что-то случилось? — спросил Митрий Алексеевич, глядя сквозь очки и парок от стакана с чаем на Валю.

Валя взмахнула рукой и просто ответила:

— Улетела она.

Вася засмеялся, как обычно. Он уже забыл свои подозрения. Валя была ку-ку , как говорится.

— Да? — переспросил Митрий Алексеевич.

— Ага.

— Как же это могло произойти?

— Да никак. Исчезла и все, пропала.

— Но… кто-то видел это?

— Не-а. Но она жа так и баила, что улетит, когда Матушка вернется.

— Кто?

Валя перекрестилась.

— Ну Одихитрия. Одихитрию на Москву отсылали для омовения от чужих там всяких чешуинок. Ну от красок. И привезли такой, какую Ея не видели. Никто! — Валя потянулась за хлебом, намазала масла, положила сверху толстый пласт ноздреватого сыра.

— Хых, да чего ты несешь, Вальчонок? — спросил Вася.

— Ничиво. Все правда.

— Не может же такое быть. Кто-то же ее рисовал? Сто лет назад? Или сколько там?

Валя посмотрела на него и откусила полбутерброда, стала жевать, взялась за ручку металлического железнодорожного подстаканника и сделала большой глоток крепкого чая, приготовленного из трех сортов: из пяти ложек зеленого, трех ложек черного и одной ложки чая с бергамотом.

— Каво рисавал? — спросила она, насмешливо глядя на взъерошенного Васю с припухшим носом.

Вася шмыгнул носом.

— Кого-кого. Икону.

Валя, собираясь укусить бутерброд, оскалила зубы.

— Нихто не рисовал, — сказала она убежденно. — Это ныне рисуют, новое все такое, картиночки там эти самы… А тогда все само собой являлось. Святый отец токо окунал кисть и сидел, ждал, когда явится. И они являлися.

— Хых, — просмеялся Вася. — Бред сивой кобылы.

— Сам ты бред, Фасечка, — откликнулась Валя.

А она вон как осмелела… обнаглела… Вася нахмурился.

— Поповские сказки, — упрямо гнул свое Вася.

— Сам ты сказка, — тут же отозвалась Валя. — Али сонный морок. А Матушка — правда.

Вася возмущенно пыхнул синевой на нее, хотел съязвить, но вдруг запнулся, взялся за стакан, сделал глоток-другой ароматного горячего чая, вышибающего испарину на носу…

— Хых, — напряженно просмеялся он. — Хы-хы… Корлоче, мы есть сон, а они все самая достоверная реальность, — бормотал он, осторожно потирая по привычке нос. — Это и есть религиозная болезнь мозга.

— А ты жа сам фоткаешь свои и чужие сны! — выпалила Валя.

Митрий Алексеевич, уже освоившийся вроде бы с причудами своих гостей, поднял брови.

— Даже так? — спросил он.

— Ага, дядечка Митрий, — охотно начала делиться Валя. — Мою мобиблу забрал и фоткает.

— Я не отбирал, — возразил Вася. — Ты сама отдала.

— Отобрал! — воскликнула Валя, сверкая глазами.

Вася гневно и удивленно смотрел на нее.

— Отдай мне обратно, я покажу дядечке наши сны! — потребовала она.

Вася насупленно молчал.

— Где мобибла? В банке?

— Я ее не зарядил, — сказал Вася.

— Хорошо, хорошо, не спорьте, пожалуйста, — мягко попросил Митрий Алексеевич. — Дадут свет, тогда и посмотрим… А насчет снов… Это в самом деле любопытная вещь… Мне где-то попадалась такая информация про американца… как его зовут? Ну, не важно. Он, в общем, исследователь снов. Занимается этим… научно. И вот, что он выдал, мол: «Я сплю» — фраза абсурдная. То есть спящий не может этого сказать, он либо спит, либо нет. Он вообще скептически относится к этому. К снам. Их нет, мол. А все говорят, что: как же? Есть. И многие даже во сне якобы понимают, что им это снится. Он говорит, что это… — Митрий Алексеевич постучал ложечкой о край стакана в подстаканнике, и на миг показалось, что они едут в поезде, — что это… ложь. Сны придумываются нами в момент пробуждения. Просто кто-то первый начал воображать, что ему привиделось то-то и то-то, ну и пошла писать губерния. А на самом деле снов нет как таковых. — Он снова мелодично постучал ложечкой.

— Значит, и нас, — сказал Вася с блаженной улыбкой.

Митрий Алексеевич взглянул на него.

— Вот бы опечалился этот американец, получи снимки снов… Ведь он разработал целую теорию, книгу написал, а может, и не одну.

Валя посмотрела на Васю.

— Слышишь, Фасечка?..

Вася мотнул головой.

— Это все теории. — Он вдруг широко взглянул на Валю. — А! Помнишь, у тебя был сон про основную теорию? Так как-то?

— Не-а.

— Так может, это она и есть? То есть… что ничего и нет?.. — спрашивал он. — Даже снов, — добавил он и перестал есть.

— Ну к радикальному буддизму тот американец вроде не подводил, — возразил Митрий Алексеевич. — Вообще, резон в его соображениях есть. Даже сон под вопросом…