Юрий Нестеренко - Комбинат

— Я думал, причина более материальная, — хмыкнул Николай. — Хотя, конечно, название улицы не вдохновляет… Ну а вокруг комбината можешь проехать?

— Могу, конечно, только чо там делать?

— Посмотреть.

— А на чо там смотреть, забор и забор.

— Без дыр?

— Не, комбинат — это серьезно, — ответил Сашка тоном неожиданной гордости. — Оттуда так просто не вылезешь.

— Оттуда? А, ну да, там же зэки работали, логично… — Николаю вспомнилась глухая стена, изламывающаяся под необычным тупым углом, и, хотя он и не завершил полный круг вокруг комбината, его вдруг осенило: — Слушай, а комбинат в плане… в смысле, если сверху смотреть — это ведь правильный пятиугольник?

— Ага, — подтвердил водила. — Как знак качества, ёпт.

— Да уж, советский дизайн чувствуется…

— Так куда едем-то? Если к комбинату, то нам на светофоре на разворот.

— Нет, — решил Николай; аргумент про зэков окончательно убедил его, что снаружи забора он не увидит ничего интересного. — Давай на Ударников. Кстати, тут по дороге банкомат где-нибудь есть?

— А вон ща за углом сберкасса будет.

Банкомат на входе в сберкассу действительно был, но не работал. Впрочем, в окошке Николай, наконец, поменял на сотенные как одну из своих пятисоток, так и большую часть всученных кондуктором десяток.

— Быстро ты, — приветствовал вернувшегося пассажира Сашка, трогаясь с места.

— А что там долго делать?

— В очереди стоять, чо. Это тебе повезло, что не утро сейчас. Утром там сегодня песец был.

— В каком смысле?

— Бабки за пенсией ломились.

— Так им же на дом должны приносить? — удивился Селиванов.

— Ну да, а им пох… Прутся получать сами, причем все в одно время. Хер их знает, почему. Небось, им если не поскандалить, не повыяснять, кто где не стоял — считай, день пропал.

«А из мэрии мне, кстати, так и не перезвонили», — подумал Николай. «И почему меня это не удивляет.» Сейчас, конечно, перезванивать уже поздно, надо будет с утра теребить их снова…

— А ты чо такой хмурый, москвич? — Сашку явно тянуло поговорить. — Наш город не нравится?

В другой обстановке такой вопрос из уст подобного типа звучал бы, как преамбула к драке, но уж, наверное, в машине этого можно было не опасаться. Николай лишь усмехнулся уголком рта:

— А тебе он что, нравится?

— Я здесь живу.

— Это не ответ на вопрос. Сам же говорил — можешь доехать куда угодно. Вот погрузил бы вещи и поехал. Что мешает?

— В Москву твою, что ли? И чо там потом делать — лапу сосать?

— Можно подумать, ты здесь в золоте купаешься. Сам говоришь — весь город без зарплаты, приезжих нет, пашешь на взятки ментам и «крышу», перспектив никаких. А водитель, думаю, везде бы работу себе нашел — тем более, ты и грузовик водил… И не обязательно в Москву. На Москве свет клином не сошелся.

— Да не-е… Здесь у меня какая-никакая хата и работа. На хер мне у черта на рогах все с нуля начинать? Знаешь, как говорят — там хорошо, где нас нет, а где родился, там и пригодился. Тут все ж-таки родина, хули.

«Да уж, воистину — там хорошо, где вас нет», — подумал про себя Николай, вспоминая чистенькие улочки Европы и аккуратные домики Америки.

— Оно и заметно, как ты тут пригодился, — сказал он вслух.

— А чо — нет? Тебя вот везу. Чо бы ты без меня делал?

— Взял бы машину напрокат. В нормальном городе, разумеется.

— Ой, вот не надо этих ваших понтов — в нормальном, в ненормальном! Ты еще, бля, «цивилизованный мир» скажи. Типа они цивилизованные, а мы только с пальмы слезли. Чай, не глупее всяких пиндосов.

«Да если бы слезли!» — подумал Николай, а вслух сказал:

— Пиндосы, между прочим — это одна из греческих народностей, а вовсе не то, что ты имеешь в виду. А если не глупее, то что ж так живете?

— Как — так? Хуже, чем они? Так они ж, суки, весь мир грабят, и нас в первую очередь, добротой нашей пользуясь. Ресурсы наши сосут.

— Кто мешает использовать эти ресурсы у себя, а не продавать их на Запад?

— И вообще они фашисты, — не слушая, продолжал Сашка. — Свободы у них нет.

— У них? — изумился Николай. — На Западе нет свободы?

— А то! Ты скажешь, там чисто, да? А это почему? Потому что плюнешь на улице — сразу штраф сто баксов. А пьяным попадешься — вообще сразу тюрьма. Разве можно так жить?

— Ну, вообще-то пьяных, если только те не за рулем и не хулиганят, западные полицейские обычно просто отвозят домой.

— Да ладно п…дить-то.

— Это правда. Своими глазами видел.

— Хочешь сказать, и не обшмонают при этом? Бабло-мобилу не отожмут?