Юргис Кунчинас - Туула

- Успеется, - буркнул я, - ты лучше продолжай, не тяни...

- Ты ведь тоже чокнутый! Ясное дело... два сапога пара... оба малахольные! Что тебе еще рассказать? Стоило ей тут появиться, ну и лафа началась! Мы с ней куда только не уматывали! Сядем, бывало, на поезд, где-нибудь в лесной глухомани сойдем и развлекаемся до ночи. Подруги были - водой не разольешь! Ну а потом... мамаша ее, кажется, что-то пронюхала, заподозрила меня в том... видит Бог, ничего такого не было! Вот тогда они и дали объявление в газетке... шуты гороховые! Нет, я ей вовсе не завидовала! Знаешь, если городской житель как снег на голову сваливается в деревне, добра не жди!

Ютока была по-провинциальному мудра - все понимала! Летучая азиатская песчинка, заброшенная в пески литовского местечка неподалеку от Белоруссии.

- Ей, пожалуй, следовало в девятнадцатом веке родиться, тогда еще куда ни шло. Думаешь, ей нравилось блудить с этими неотесанными бульбашами? Чёрта с два! Это она от безнадёги!

Ютока снова вздохнула и поглядела в окно - светало.

Завтракали мы поздно, в свою библиотеку она решила сегодня вообще не ходить - читателя туда так и так калачом не заманишь. Мы пили на этот раз вино - Ютока успела смотаться в магазин. Так ты знаешь, где похоронена Туула? - задал я наконец вопрос, из-за которого и притащился в такую глушь. Она вздохнула совсем иначе, чем прежде: воздух со свистом вырвался из легких.

- Они совершили еще одну идиотскую глупость... закопали пепел в лесу. Мало кто и знает, где это. Ну, где-то неподалеку от той баньки. Сложили все в такую круглую жестянку, я ее у киномеханика взяла, а они сказали - урна! Ни надгробия, ничего - там валун лежал, так они ее рядом с тем камнем...

- Сводишь туда?

«Мой голоштанный сын, обопрись о мою руку и я вышвырну тебя в окно!» — так в старом литовском фильме молодой негодяй говорит пролетарскому поэту, кстати, тоже молодому. Но это всего лишь угроза. А вот меня водитель грузовика и в самом деле вышвырнул из кабины, стоило признаться, что в карманах у меня пусто. На Украине такого не случалось! Правда, подобным образом повел себя только один прапорщик, но уж слишком ретивым он был патриотом... к тому же мы с ним успели проехать приличный конец от Киева, да и вообще... А этому водиле я и словом не обмолвился о какой-то там свободе... ведь свой... литовец! Видно, не бог весть какой птицей я ему показался — никто меня не пинал, не ругал, просто вышвырнули, и все. Я упал задом на мягкую придорожную траву, поплевал на ладони, потер оцарапанную щеку и запустил вслед автомобилю обломком кирпича — все равно не видит!

Прихрамывая, я забрел в самую гущу ельника, лег, положил под голову рюкзак... И не упомню, когда еще так сладко спал. Все равно проспал только до полудня: вокруг посвистывали дрозды, над освещенной солнцем поляной носились стрекозы... Снова лето, пора ящериц и стрекоз...

Асфальт плавился от жары, воздух переливчато светился и был мутно-зеленым, как и покрытые пылью придорожные сосны.

Найду ли я то место? Ведь год прошел после того, как мы с Ютой-японкой... Ага! Вот оно! Не спутаешь: курилка для автомобилистов возле шоссе, исписанный вкривь и вкось навес уже прохудился, закоптился, скамейки из сухостойных деревьев разъехались, перекосились - покурю-ка и я для начала. Граффити тут попроще городских, хотя один вон как распоясался: «Там, где слабо фашистским танкам, преграды нет удрийским панкам!». Воинственная Удрия! Даже сюда твои сыны и дочери добрались. Ну да ладно, мне не до них. Здесь, определенно здесь! Сворачиваю к лесу...

Я шагал по сизой от зноя лесной широкой тропе к Туулиной могиле. Одинокий ястреб в поднебесье да вечные хлопотуньи сойки среди ветвей. В нескольких местах из-за деревьев блеснула светлая обмелевшая речушка - значит, иду в верном направлении. По-моему, здесь мы присели с Ютокой перекусить и... о, как давно это было!

Снова мухоморы, жухлые сыроежки с выщербленными шляпками, белые птичьи косточки во мху, снова сойки и - просторные вырубки: светлое, унылое пространство, в другое время года они нагоняли бы на меня страшную тоску. Никакой романтики -одинаковые, тронутые засухой березки, зардевшиеся уже осинки... материковые плоские дюны, чистые и белые, как на взморье, негустой, с проплешинами белый мшаник. Тучи мотыльков и крупных бабочек, тьма-тьмущая насекомых, возможно даже редких. Героям Шатобриана или Тика тут негде было бы развернуться, разве что на берегах ручьев: там, в гуще ельников, столько потаенных уголков, влаги, теней, шорохов - подлинной и мнимой таинственности, а это по душе и путнику, и головорезу. Кто убил тебя, Туула, кто сжег живьем или уже после смерти? Мертвую... Теперь я почему-то в этом не сомневаюсь, хотя это лишь плод моих догадок да мрачного воображения...