Соня Фрейм - Опасный возраст

Молча она подвинула корзинку со свежим хлебом и масленицу.

— Мне снился ангел с картины Симберга… — пробормотал я.

Взгляд Элены слегка вспыхнул, но эта искра ускользнула в одно мгновение.

— Да, у этой картины есть такое свойство… сниться людям. И что же привиделось тебе?

И внезапно я рассказал ей про свой сон, затем и про Сашу, про то, как сильно его смерть повлияла на мой внутренний мир, обнажая все, чего я сам о себе не хотел знать, что я не уберег его. А мне казалось, что должен был.

В его смерти я увидел и себя — в тупике. Мне долгое время казалось, что его судьба повторится и со мной. Это театр теней, и тень следует за ладонью, принимая ее форму. И мне страшно, что я невольно стремлюсь принять эти очертания погибели.

Я говорил и говорил, подбирая для всего наиболее точные определения, и был словно рассказчиком чужой жизни. Элена не перебила меня ни разу. А я все не умолкал, вдруг понимая, что в течение всего этого времени я искал такого слушателя. Ни мама, ни Алина, ни Дэн, ни Ян не были подходящими людьми. А эта женщина, которую я едва знал, вдруг оказалась именно тем человеком. Я это чувствовал.

Ее таинственный темный взгляд не отпускал меня ни на мгновение. Показалось, что, пока я говорю, она просачивается внутрь меня и видит уже сама без лишних слов, что во мне, кто я есть.

Кофе давно остыл. Часы показывали десять утра. Мальчики с картины Симберга несли своего раненого ангела в иную реальность.

Когда я закончил, подняв на Элену испуганные глаза, она мне улыбнулась. Это была улыбка, полная внутреннего достоинства, уверенности и понимания, абсолютного понимания.

— Странно, что я вам все это говорю, — не удержался я, — я вообще редко с кем разговариваю.

— Нет, ты говоришь. Просто ты говоришь в себя.

— А вам… тоже что-то снилось?

— Да постоянно, — усмехнулась она. — Сны — это вторая жизнь.

Я разглядывал поверхность стойки, чувствуя странный покой, как если бы бомба, которую я носил в себе все это время, наконец-то взорвалась.

— Твоя проблема — это избыток интеллекта, — заметила Элена, подливая себе еще кофе. — Ты слишком много понимаешь, но счастливее от этого не становишься.

— Не думать тоже не получается.

Она снова тонко улыбнулась из-под полуопущенных век. При свете дня я видел, что у нее были очень правильные черты лица. Ее будто создали по чьему-то замыслу, а не как других людей — из глины, комплексов и случайных хромосом.

— Что вы рисуете? — спросил я чуть позже.

— Я не совсем рисую, — чуть помедлив, ответила Элена. — Я… как бы это проще сказать… создаю миры. В некотором роде я художник-постановщик.

— Создаете миры? Для чего?

— Просто так, — последовал ответ. — Я их вижу… и воплощаю средствами компьютерной графики и при помощи фотографий. Это называется цифровое искусство.

— Здорово.

— Еще как.

Я снова бросил взгляд на часы. Надо было идти. Почему-то хотелось остаться и поговорить о чем-нибудь еще. Но я собрался, переоделся и двинулся к выходу. Она проводила меня до двери. Ее шаг был очень легким, спину она держала прямо. Одета была в длинный черный кардиган и потертые джинсы, но в простоте одежды сквозило что-то очень дорогое.

— Интересный дом.

— Да, я объединила три квартиры в одну… Не люблю тесноту.

Я накинул капюшон, чтобы мой побитый вид не сильно бросался в глаза. Элена вдруг протянула мне что-то.

— Это приглашение на мою выставку. Приходи. Буду рада тебя видеть.

И в ее глазах сверкнуло что-то благосклонное. Я кивнул и неуклюже поблагодарил ее за помощь. Она опустила веки с улыбкой, говоря всем своим видом, что это пустяк. Дверь закрылась, я спустился вниз и только на улице прочитал, что было написано в приглашении.

«Воспоминания о будущем. Миры Элены Медейрос».

Фоном служила картина полуразрушенного города, над небоскребами которого застыл ангел со странными крыльями, сделанными наполовину из металла, из которого торчали остатки перьев. Остальные разлетелись над постапокалиптическим миром. Несмотря на нежные тона, от картины исходила аура разрушения. Это было мое первое впечатление от ее работы.

Выставка открывалась через два дня.

Когда мама меня увидела, то начала плакать, а я от неожиданности замер. Я ждал, что мне врежут с ходу по башке и наорут. Она же просто смотрела в окно, постоянно вытирая катящиеся из глаз слезы. В первый момент я даже не знал, что сделать. Мама ничего не говорила.

Тогда я обнял ее без слов, уткнувшись лбом в ее плечо, и пришлось для этого наклониться, ведь она была уже ниже меня.