Алексей Федяров - Человек сидящий

— Где работал? — вопрос обязательный для БС.

— Прокуратура.

Поворачиваются в мою сторону головы. Прокуроры и судьи не в чести. Пауза затягивается.

— Молодец, — говорит мне тихо и очень спокойно браток.

— Почему? — в тон спрашиваю я.

— Что крыться не стал, сказал честно. Проходи.

Бывших прокуроров и судей не любят даже здесь. Неприязнь неприкрытая. Но это не повод для принятия санкций, человек должен проявить себя «по личности». Вот если скрывать место работы и придумывать легенду — тут могут быть проблемы. И серьезные.

Мне дают шконку, это обязательно, арестанту, что зашел с этапа, надо лечь и постараться поспать.

Спят на централах всегда, но и шумно тоже всегда, тюрьма не спит. Кто хочет заснуть, тот уснет, — правило простое.

Я забываюсь на час, но тут заходят со шмоном, все встаем и выходим из хаты.

После этого меня начинают расспрашивать.

Как в любой транзитной хате, здесь помимо десятка человек, ожидающих этапа, — местные бедолаги, которые никуда не едут пока, но их кинули сюда, потому как взять с них нечего и замолвить за них некому. Таких здесь пятеро.

Еще двое — на воспитании. Один из них браток, что встречал меня, а второй — Александр, который сидит уже вторые десять, его привезли на раскрутку по новым эпизодам. Им нужно было создать жесткие условия. Создали.

У этих двоих есть ко мне разговор.

Разговариваем мы час. Сначала несколько коротких вопросов. Когда и кем работал? Понимаешь в делюгах? Вопросы есть, посмотришь?

Выяснили, что работал в органах я давно, — напряглись; узнали, что в уголовном праве понимаю, — успокоились и приняли решение задавать вопросы.

Смотрю документы. У братка все просто, он сидит давно, у него особо тяжкие, но по новому делу его скоро везут на психиатрическую экспертизу, его волнует, правильно ли вопросы поставлены. Постановление чистенькое, мне нечего ему посоветовать. Ему — ждать, а к этому он давно привык. Уходит на свою шконку, спать.

У обоих шконки свои, отдельные, на них никто больше не садится и не ложится, что для транзитной хаты редкость. На всех остальных шконках спят по очереди.

У Александра дело большое. Там многоэпизодная банда. Читаю и не понимаю. Обвинение ему вменено на восемь эпизодов, а в приговоре — девять. Судья ошибся, вписал ему в приговоре чужой эпизод. Ошибке много лет, но все судебные инстанции на нее плюнули.

Так не бывает, но вот бумаги передо мной. Так нельзя, но можно.

С этим принципом — нельзя, но можно — живут зэки, придется теперь жить и мне. Я еще и не такое увижу.

Я быстро пишу ему текст обращения генпрокурору, шансы близки к нулю, но времени у него много, и надо пробовать все.

Хата внимательно слушает и смотрит. Ко мне выстраивается очередь. До вечера я успеваю написать две апелляционные жалобы и позицию в прениях трем арестантам. Я рад: это отвлекает и убивает время. Работу прерывают несколько раз — принесли баланду на обед, загнали вновь арестованного казанского парня, а под вечер этап, восемь человек.

Становится очень тесно. Почти все курят.

Арестованный из Казани — неинтересный: мелкий полицейский, сбытчик наркоты, держится дерзко и уверенно, говорит, что ненадолго сюда. Украдкой он дает мне постановление об аресте, я читаю, смотрю на парня и вижу, что он совсем не уверен и ему страшно.

Правильно не уверен, и правильно страшно. Срок будет большой.

Этап южный, люди с разных централов, от Нальчика до Ульяновска. Кто-то едет на строгий, кто-то на общий в Киров. В Тагил — я один.

— Братан, я Витос, — подсаживается юркий молодой кавказец.

Говорит почти без акцента. Но очень много говорит. Рассказывает, что он случайно с БС, он вообще черный по масти, в отрицалове, просто служил срочную во внутренних войсках. Слишком часто повторяет, что не хотел сидеть с бээсниками.

— Ты это на зоне расскажешь, не мешай человеку, — тихо бросает Александр.

Я пишу, мне действительно не до разговоров.

Витос вскидывается, но видит матерого волка, чувствует свое место и на время замолкает. Отходит, улыбается мне и Александру. Плохая улыбка. Плохой человек.

— Ляжет под оперов на третий день, — говорит Александр тихо.

Я верю.

Около трех ночи до меня доходит очередь на сон. Это самое шумное время, работают тюремные дороги, крик стоит беспрерывный. Но я отключаюсь. В шесть меня поднимают, скоро этап. На мое место сразу ложится следующий и тоже отключается.

Я одеваюсь, беру сумку. Прощаются со мной тепло, жмут руку и тут же забывают — это жизнь транзитной хаты, здесь нет ни друзей, ни попутчиков.