Мати Унт - Прощай, рыжий кот

— Иди!

Аарне не мог сделать ни шагу.

— Куда?

— Иди!

Тетя будто впала в транс. Она подошла к полке, вытащила целую кучу старых книг и нашла большую картонную коробку с надписью «Сигулда». На синей крышке красовалась несколько неуклюжая танцующая пара в красных с золотом костюмах. В коробке лежали конверты и бумага для писем. Тетя вынула один конверт и лист бумаги и, аккуратно положив коробку на место, села на диван.

— Я буду писать. Я буду писать твоей матери.

Это было сказано с гордой безнадежностью. Заскрипело перо. Всего лишь несколько строк — небрежно, дико.

Через минуту заклеенный и надписанный конверт опустился на стол перед Аарне.

— Пожалуйста, отнеси на почту.

Аарне встал и, не глядя на конверт, вышел из комнаты.

Андо и Индрека он встретил в кафе. Рядом с Индреком сидела незнакомая девушка с черными, как у цыганки, волосами.

— Познакомьтесь, — улыбнулся Индрек.

— Ингрид, — сказала девушка, протянув прохладную сильную руку.

— Аарне.

— Ингрид пишет стихи, — похвастался Индрек.

— Два поэта вместе — беда.

— Почему?

— Как-никак соперники, ругаться будете.

— О нет, мы не будем…

— Вы в этом уверены?

— Да, мы слишком разные.

Аарне посмотрел на них. Индрек беспечно улыбался. Прядь волос все время спадала ему на глаза. Несколько дней назад он написал стихотворение, начинавшееся такими претенциозными словами:

Ингрид была серьезной. Кто она? Как бы в ответ на эту мысль Индрек пояснил:

— Ингрид учится в седьмой школе.

— Вот как.

На столе был легкий беспорядок.

— Знаете, я, кажется, вылетаю из квартиры, — сказал Аарне.

Андо усмехнулся:

— Ничего удивительного…

Ингрид не поняла, ей пришлось объяснить.

— Это же очень интересный экземпляр — тетя Ида, — сказала Ингрид. — Вы могли бы о ней написать…

— Знаете, давайте говорить «ты». Хорошо? — предложил Индрек.

— Ладно. А… ты не мог бы это использовать?

Аарне кивнул в сторону Индрека:

— Вот он собирается писать обо мне. Значит, и о тете Иде… Я не знаю, ты уже написал что-нибудь? Наверное, нет?

— За два месяца две главы.

— В чем же дело? — спросила Ингрид.

— Да… вот… — Индрек не мог найти нужных слов. — Я очень хочу написать об этом, понимаете… но…

— Что «но»?

— Нужно ли это вообще?

— Конечно, не нужно, — заметил Андо. — Сейчас вообще ничего не нужно. Пару дней назад я ходил с одной вещичкой к консультанту, он прочитал, покачал головой и сказал: «Это, конечно… и т. д., но так нельзя писать».

— Почему? — спросила Ингрид.

— Нельзя, наверное… Вот видите. Свобода творчества и прочее.

Индрек вынул ложку из стакана.

— Постой, постой… это про атомную войну?

— Да.

— Тут нечего спорить.

— Разве я не могу писать, как хочу?

— Нет.

— Не разрешают, да?

— Не поэтому. Люди будут читать.

— Ну и что?

— Слушай, ты думаешь, что говоришь? Ты же пишешь для людей, а не для… обезьян.

Андо, казалось, обиделся.

— Люди сами должны бы понимать, где правда.

Аарне наклонился вперед.

— Андо, вот это-то и грустно, что не все понимают. Пока еще не понимают.

— Людей нужно воспитывать, — сказала Ингрид.

— Воспитывать! — передразнил Андо. — Чем? Положительным героем?

— Ты провокатор.

— Ребята, вы не верите, что на этом свете есть положительный герой? — спросила Ингрид.

Андо сожалеюще усмехнулся, даже Индрек покачал головой.

— Все зависит от того, каков тот положительный герой, которого ты имеешь в виду…

Ингрид очень искренне сказала:

— Я имею в виду хорошего, чудесного человека. Героя. Есть он или нет?

— Есть, — сказал Аарне. — Но если он человек, то он в то же время и плохой…

— Не знаю… я все еще ищу. Я расскажу вам одну историю, Индрек знает ее… Как-то летом я работала в колхозе с одним человеком. Он был героем для меня, верите! Он столько рассказывал о своих путешествиях и работал за двоих! Когда я спросила, зачем он так старается, он ответил: «Этот колхоз так беден. У меня свободное лето, отчего бы мне не поработать?» Вначале я была поражена, затем восхищена. Спросила, что он будет делать с деньгами. Он сказал, что собирается много путешествовать. Он мне понравился, мы с ним много говорили… А потом… однажды вечером он напал на меня в соломе и… Мне пришлось его укусить… Кровь… Позднее я видела его в городе, он штукатурил свой индивидуальный дом. Понимаете, мне хочется плакать… Где же он, этот герой нашего времени? Я все ищу его, — продолжала Ингрид. — Я верю, что он есть.