Елена Блонди - Прогулка [СИ]

Вечер наступил быстро, потому что, к своему веселому стыду, Кира проспала остаток дня. Оказывается, она очень устала. Оказывается, дежурство в прошлом мешало ей выспаться, да еще эта ссора с Ильей.

Просыпаясь в маленькой, затененной все тем же виноградом, комнате, она в первую очередь набрала его номер, с досадой выслушала механический голос автоответчика и села, решая, плюнуть на отношения ядовитой слюной и пуститься во все тяжкие — доказывая, что востребована и всегда будет. Или же наоборот, уже начинать звонить кому-то из его мальчишек. Но кому? Телефон она знала только одного, Илья набирал как-то с ее мобильника, но этот самый Андрюха Пупс (Пупся, ласково орал в трубку Илья) сейчас в отъезде.

Но ты оказалась здесь совсем не просто так, подумала о себе Кира, бродя по комнате, уходя в туалет и умыться, прислушиваясь к тихому говору и смеху за окнами. Не может все это быть случайностью. Могло бы, если бы не дом. Не бухта с драконами. Не внешность Пешего, который вынырнул из мироздания, когда все началось и пошло развертываться. А значит, нужно быть тут, смотреть, что будет и что можно сделать.

Обещанные посиделки вышли совсем неожиданными. Кира заранее представляла себе мирную картину, привычную и потому успокоительную. С вытертой клеенкой на столе, уставленном гранеными стаканами, с лампочкой под жестяным абажуром. Стесненно готовилась к вежливому знакомству с хозяевами и гостями-постояльцами, что будут мелькать за спиной, или присаживаться, заводя не обязательные беседы.

Но Пеший, постукав в двери, увел Киру по витой лесенке на третий этаж, опоясанный просторной террасой. Там, в решетчатой беседке, увитой редкими плетями винограда, что дополз снизу, из садика, обретался вполне стильный стол с мраморной столешницей, на нем — свеча в медном шандале, защищенная от ветра пузатым стеклом. Тонкие стаканы с тяжелыми гранеными донцами. И всего два плетеных стула.

— Я подумал, вам не захочется толпы, и устроил тихий ужин. С видом на ночь. Вы не против, Кира?

Она огляделась, кладя руки на плетеные подлокотники. Вид был. В темном просторном воздухе сверкала бухта, блестящей дорожкой и пухлыми, неземной красоты подлунными облаками. Громоздился справа черный хребет Кара-Дага. И сиял будто присыпанный смутной пыльцой Хамелеон, припав к лунной воде лапами и большой мордой.

Кира отвернулась от бухты. Стол находился на самом углу террасы, потому горная часть пейзажа тоже была видна, с черными, в золотых искрах электрических огней, купами сосен на склонах. И ярко сияла горсть огоньков в центре.

«Он делает это нарочно?»

Пеший что-то неторопливо рассказывал, все еще не обязательное. Исчез в распахнутых стеклянных дверях этажа, вернулся с подносом, накрытым салфеткой.

— Пока вы отсыпались, я жарил барабульку. Традиция у меня, если приезжаю, обязательно жареная барабулька, кефаль, сарганчики. Обязательно домашнее вино Никитыча. И помидорки Олеси. Это жена его — Олеся. Когда еду обратно, она мне целый баул собирает, в нем, конечно, нет жареной барабульки, но вино и помидорки, а еще банка домашней баклажанной икры. Я потом смеюсь, конечно, заморская — баклажанная. Так что рыбу от пуза ем тут. Давайте налью вам вина. Это не вино, это южная ночь в стакане. Настоящая. Я буду вам говорить некоторые вещи, Кира, они покажутся банальными, штампованными, эдакие комплименты. Но мне самому странно, что они так плотно укладываются в пустоты. Как кусочки мозаики. Вы меня слышите?

— Что? Мозаика… Извините, Олег. Да, я слушаю. Налейте, конечно.

— Я нормальную жизнь живу. У меня даже есть жена, бывшая, правда. Это ведь тоже нормально. Но тут появляетесь вы. И получается, я спал. Потом проснулся.

Кира отхлебнула вина, густого, сладкого, с ошеломительным ароматом. Он, и правда, говорил совершенные банальности, но при этом пламя свечи показывало растерянность на резком лице с тонким породистым носом и твердыми скулами. Будто не мог подобрать других слов, потому что точны именно эти — истертые.

— Все, что до вас, оказалось бледным, как будто оно небрежно нарисовано. Ненастоящее. Понимаете? Да черт, я даже позвонил бывшей жене — убедиться, что она существует. Вы можете решить, что я вас элементарно кадрю. Причем таким обыденным способом. Как все. Осталось еще спросить, а вы в кино, девушка, не снимались? Но я не стал бы. Про жену. И да, я не алкоголик и наркотиками не балуюсь. Кира. У вас бывало такое? Когда кажется, что ненастоящее, нереальное, оказывается вдруг реальностью? А настоящее — наоборот?