Сергей Виноградов - Дорога в бесконечность

…Живущие в иные времена
Мы участь их, похоже, избежали
И позабыли все их имена
Пока проблемы личные решали.

А вспомнили, чтоб впредь не забывать,
Но оказалось поздно и напрасно —
И брат опять стал с братом воевать
И снова убивают несогласных…

Но может быть, мы так и не поймём,
Что мы сильны тогда, когда мы вместе,
А не поймём — то миллион имён
Прибавим сами к тем и так безвестным…

Было время — время смуты
Лет пятьсот тому назад…
У Кремля рубили утром
Всем головушки подряд

А иных на кол сажали
В благодарность от царя…
Но по милости по царской
Крови пролито не зря

За столетия былые…
Стоит Русская земля!
И сегодня мы живые!
И опять взошла заря

Над Российскою державой…
Хоть и страшен русский бунт
Результат его не важен —
Важен только тяжкий труд.

…Мы построили Россию
На крови и на костях
И меня вы зря спросили:
А на небе нас простят?

А иначе, что бы было
А скорее — ничего…
Просто не было б России
Если б не было Его…

— В конце концов.
В конце концов…
Пора бы вспомнить
Про отцов…
— Пора бы вспомнить Вам
Про нас!
— Хотя бы раз.
Хотя бы раз…

— Что не сезон,
У женщин — праздник:
День матери
Есть в ноябре…
— А в марте,
Вы забыли разве?
— Ну, да. Ведь осень
На дворе…

— А у отцов
Есть день мужчины?
— Конечно, есть
И не один!
Так что поплакаться
Причины
Нет никакой…

— А без причин?
— Объявим день отца?
— Давайте!
— Хоть каждый день!
Смешной народ…
— А вы хоть знаете,
Зачем он
Им нужен
Сразу целый год?

— Кому?
— Так женщинам,
Конечно…
— Посуду мыть,
— Бельё стирать…
Причём не просто день —
А вечно!
— Но нас к рукам
Им не прибрать!

— Уж если праздники-
Так вместе,
— Дела —
Так только пополам!
— А если будут не согласны?
— Патриархат верните нам!

Поменяны давно приоритеты
И цели скорректированы вновь
Теперь в моих друзьях одни поэты
Ну а в стихах — ни строчки про любовь…

В них вместо чувств — сухих отчётов строки
О том, как зря потратил жизни дни,
В них ценники указаны и сроки,
Но о тебе ни слова, извини…

Как будто бы и не было той Музы
Красивой, милой, очень молодой…
Как будто нас не связывали узы
Любви по-настоящему святой…

Что было — всё когда-то проходило
Что будет — обязательно пройдёт…
Лишь только бы мне времени хватило
Закончить свой прижизненный отчёт

Чтобы потом без домыслов и слухов
В безвременье лежать и не страдать
О том, что жизнь мою лишь смерть-старуха,
Если захочет, сможет прочитать…

Ещё один пополнил скорбный список…
Не важно, кто — актёр он или бомж.
Век прошлый забирает тех, кто близок
Ему из нас. Знать, чем-то был хорош

И тот и тот, прибравшиеся к богу…
Ведь изначально нет плохих людей
Нет палачей, нет жертв. Нет очень многих.
Как не было, и нет очередей…

Мы все в свой срок туда откроем двери
И не толкаясь, в прошлое уйдём…
И только лишь тогда себя проверим:
Останемся в нём или пропадём.

Пополним ли и мы тот скорбный список?
Сомнений нет. Знать только бы когда?
А лучше просто жить. Ведь нашим близким
Другого и не надо никогда…

Я вспоминать уже устал
О том, что в памяти забылось,
О том, что было, что не сбылось
И кем, в конце концов, я стал
Я написать роман решил…
Всю жизнь страницу за страницей,
Которая мне часто снится,
И ту, в которой я не жил
На лист бумаги изложить
Корявым почерком своим.
Вдруг пригодится тем, живым,
Которым долго ещё жить…
О городе, который был
И в моей памяти остался,
А внукам так и не достался…
О тех, которых я любил
О тех, кого я ненавидел
Без ненависти рассказать.
Себя, быть может, показать,
Конечно, в самом лучшем виде…
Но обломилось вдруг перо
Вместо романа вышла точка.
Он никому не нужен точно —
Неинтересно и старо…

Когда уходят люди в мир иной
Стрелою смерти наповал сражённые,
То оставляют вместе со страной
Все мысли и дела не завершённые…