Дана Делон - Непрожитая жизнь

Я делаю глубокий вдох, потом выдох, медленно открываю ноутбук, который опять запрашивает пароль, и медленно, с каким-то извращенным удовольствием набираю: «Леа». Так и есть. Пароль верный. Как такое возможно? Как, черт бы меня побрал, такое возможно? Я захожу в Фейсбук под твоим профилем и вижу тридцать семь непрочитанных сообщений, и все они от Леа Санклер. Я вскакиваю со стула и начинаю ходить по комнате. Запускаю руки в волосы. Какого черта! Сажусь обратно. Открываю диалоги, откидываюсь на спинку стула и листаю. Вижу ее фотографию, а потом – свою. Шумно выдыхаю. Моя фотография! Черт бы тебя побрал, Мика. Неужели ты это сделал?! Я ударяю кулаком по столу и больно прикусываю губу, быстро проматывая переписку в самое начало. Мне нужно знать. Мне нужно понять, с чем я имею дело, и я приступаю к чтению. Проходит час, а я все еще читаю и, кажется, даже моргать забыл. Внутри растет и ширится чувство собственной ничтожности. Я раздавлен. Я читаю о том, как сильно она хотела тебя обнять, как мечтала поцеловать тебя. Как сильно нуждалась в том, чтобы ты был рядом. Я читаю твои сообщения, Мика, все они про то, как ты хочешь быть с ней, и в горле встает ком. Она нравилась тебе, она тебе чертовски нравилась… А потом я читаю о Дне святого Валентина, о ее бывшем и о споре, и мне кажется, будто кто-то засунул руку мне в грудь и вырвал сердце. Я ведь недавно спросил Леа, почему она поменяла школу, но не получил внятного ответа. Я не стал настаивать, и она этим воспользовалась. Но тебе, Мика – тебе! – она все рассказала. Тебе она доверила свою тайну и свою боль, которыми не захотела поделиться со мной. Я чувствую укол ревности и дикую злость. Я нахожу ссылку на страничку этого ублюдка, перехожу по ней и вижу самодовольную физиономию, от одного вида которой во мне закипает гнев. На стене – приглашение на вечеринку в честь восемнадцатилетия какой-то девицы: «Все-все, приходите по такому-то адресу, с вас пиво, с нас – отличное настроение». Я достаю телефон и вбиваю в него этот адрес. Я не буду больше читать, Мика. Я больше не смогу. Слишком это тяжело. Слишком больно. Я сжимаю кулаки и смотрю на маршрут, который выстроил телефон. Я не принесу пива, но из всех гостей на этой долбаной вечеринке ты запомнишь лишь меня, сукин ты сын. Лишь меня.

Одного взгляда на Квантана мне хватило, чтобы понять: он знал.

– Почему ты не рассказал мне? – тихо спрашиваю я, закрывая глаза. Мой гнев предназначен не для него.

– Потому что это не имеет значения, – равнодушно отвечает он.

Я резко открываю глаза и смотрю на него.

– Кто тебе сказал, что у тебя есть право решать, что имеет для меня значение, а что нет?

Он качает головой.

– Я поговорю с тобой, когда ты будешь в состоянии слушать.

Я ничего не отвечаю, подхожу к комнате Пьера и громко стучу в дверь.

– Собери парней, я выслал тебе адрес.

…Вечеринка проходит в квартире на первом этаже, балконные двери квартиры открыты и выходят в маленький дворик. Гремит музыка. Мы заходим, и перед нами все расступаются. Переглядываются, перешептываются. Какая-то девица в мини-юбке интересуется, кто мы такие, я даже не удостаиваю ее взглядом. Около дверей я вижу его. Пьер хватает меня за плечо, я смотрю ему в глаза.

– Сделай так, чтобы мне не помешали.

Он коротко кивает и оценивающе разглядывает толпу. Я снимаю кожанку и кидаю ее на пол. Этот ублюдок поднимает голову и смотрит мне в глаза. Его рот чуть приоткрылся, а глаза бегают, нервно рассматривая всех нас. Да, я пришел не один. И да, тебе конец. Я подхожу к нему и без прелюдии бью в лицо. Он дергается, но лишь злобно смотрит на меня. «Легко не сдашься», – ухмыляюсь я про себя. Значит, все будет гораздо интереснее. Он толкает меня в стену. Я хватаю его и бью коленом в живот. Слышу вокруг крики, мат, женский визг. Вижу, как Пьер бьет кого-то по морде, и пропускаю удар в скулу. Закрываю глаза. Боль горячей волной прошивает тело, но я ее практически не замечаю, потому что меня переполняет безумный гнев. Я вспоминаю взгляд Леа, так напоминающий взгляд загнанного зверька. Я вспоминаю, как он говорил с ней на дурацкой вечеринке, как смотрел на нее, и мне хочется его убить. Я теряю всякий контроль над собой, не осознаю и не вижу происходящего вокруг. Я вижу только этого подонка и наношу ему удар за ударом. Кажется, он пытается сопротивляться, мы крушим мебель, бутылки, посуду. Я смутно ощущаю боль, но не могу остановиться. Я валю его на пол и продолжаю бить. Несколько человек хватают меня сзади, и я пытаюсь оттолкнуть их, но не могу справиться с их хваткой. Этот ублюдок смотрит на меня ненавистным взглядом и орет: