Любовь Тильман - Книга Прощания

Минуту, – сказал Начальник Лаборатории Биотехнологий, проигнорировав злобный выпад коллеги, – получена новая запись Сказочницы. Но как она могла знать?! – воскликнул он через мгновение. – Это нереально! Такого просто не может быть.

Все взоры обратились к появившемуся перед собравшимися тексту:

Наверно уже скоро. Еле выкарабкалась из очередного кризиса. Больше нет сил спать урывками и сидя. Это даже сном невозможно назвать, так, полузабытьё… Пустая комната. Я одета в белую простынь, обернув её вокруг себя чуть выше груди, как любила когда-то, находясь одна в квартире. Выхожу в другую комнату. Люди. Иду по направлению к улице вслед за какой-то женщиной, пытаясь не отставать, но она всё убыстряет шаги, чтобы успеть к проявившемуся в поле зрения транспорту раньше, появившейся с поворота улицы, толпы. Я уже знаю где нахожусь, но из вежливости продолжаю следовать за ней.

– Теперь ты уже сама дойдёшь? – на ходу оборачивается ко мне женщина.

– Я тоже об этом подумала. Всё равно мы скоро разойдёмся. Ты повернёшь налево, а я направо. (Знакомое до боли место расхождения двух магистралей).

Тихонько вхожу в квартиру, тревожась: вдруг это неправда и я не увижу маму. Но мама полулежит. Что-то тёмно-синее в ресницах, в откинутой руке дымится сигарета.

– Сигарета?! – обходя то ли диван, то ли кровать, где она лежит, удивляюсь я. Мама никогда не курила, я помнила это даже во сне.

– Какая сигарета?! Одевайся! – в её руке действительно ничего нет. – Мы с тобой пойдём, пройдёмся. Сколько ты выдержала не спать, чтобы найти меня?

– Всё это время… – но тут звучит зуммер канала связи и я, почти уже проснувшись, думаю, но не успеваю сказать: «Всё время пока шла к тебе»!

Жаль. Такая короткая жизнь.

Ну?! И что Вас так встревожило?! Что всё это значит?! – недовольно спросил Главный Биотехнолог.

– Она же прощается! Это очевидно! – тихо произнёс научный секретарь кафедры архетипов.

– Но как?! Как она могла знать, что мы ищем способы элиминировать её?! Это нереально! Такого просто не может быть. – бормотал Начальник Лаборатории Биотехнологий.

В Зале Заседаний повисла напряжённая тишина.

В конце концов создадим Лабораторию Коррекции и будем дублировать старые сюжеты, нечего паниковать, – попытался вернуть инициативу в свои руки Главный Биотехнолог. Но к середине фразы его голос ослабел, а в её конце и вообще сошёл на чуть слышный шёпот. Медленно, один за другим, стали гаснуть светильники, а вслед за ними и окна…Здание Института растворилось в черноте Космоса…

– Что случилось в Мирах-Л.Т.2?

– Ничего особенного. Пришёл срок последнему, из обитавших в них ранее людях, человеку – Сказочнице.

– Но почему они не могли создать себе новых?

– Потому, что не они создали её, а она их.

– Разве не она на них работала? Это же они оживляли свой мир по её записям.

– Но сначала она создала этот мир, а уже потом позволила ему развиваться по логике его собственных законов и думать, что её сценарии – это их собственные заказы.

– Почему же они исчезли?

– Уходя из жизни, Сказочницы уносят свои миры с собой.

– Разве обитатели миров не так же бессмертны как мы?

– Ты уже в достаточно зрелом возрасте, чтобы верить в легенды о бессмертии. Посмотри как вырываются языки солнечного пламени и постепенно затухают в пространстве, одни быстрее, другие медленнее, а за ними распадаются и их газовые следы. Точно также постепенно затухают вслед за своим носителем, все энергетические колебания. И нас это тоже вскорости коснётся.

– Но разве не мы управляли Сказочницей, переполняя её разум образами и даря пророческие сны?

– И мы, и все обособившиеся энергоструктуры, подпитывавшиеся её эмоционально-мыслеформным полем. Эмоциональную составляющую можно частично пополнять из разных источников, но мыслительный процесс очень индивидуален и поэтому невосполним. Потеря именно этой составляющей и приведёт к распаду нашего энергополя.

Сказочница перестала писать и начала перечитывать написанное. Вроде всё логично, – подумала она, – а если и нет, какая теперь разница, я ухожу и вслед за мной растворятся Все Мои Миры, стирая следы моего существования, словно меня и вовсе никогда не было…

Разве Жизнь помнит каждую травинку боровшуюся за своё существование с камнями, дождями, снегами, морозами, засухой… тянувшуюся к свету… растущую и вянущую…

Мысли ещё бурлили в голове, но руки уже не слушались и некому было записать её последнюю фразу…