Юлия Набокова - Мой парень – блогер [litres]

– Ты вообще нормальный? – простонала Варя.

Их разговор прервал настойчивый звонок в дверь.

– Варя, выйди-ка сюда, – голосом, не предвещающим ничего хорошего, велела баба Зоя.

Варя вышла из квартиры.

– Что, баб Зой?

– Оглянись.

Варя обернулась и опешила. Стены их образцового подъезда были изрисованы маркерами, как в каком-то фильме про бандитский район. Уходя, блогеры оставили после себя памятные записи: «Здесь была @kisulya23». «Варя + Макар = фейк?». «Подписывайтесь на @nemira54397». «Ищу мужа @zolyshka2019».

– Я всякое терпела, Варя, – выговаривала меж тем баба Зоя. – Когда ты котят бездомных таскала. Когда он к тебе таскался. – Она кивнула на вышедшего из квартиры Макара. – Но это уже слишком!

– Обалдеть, – донесся до Вари голос Лены.

Соседка, уже успевшая переодеться в леопардовый халат, вышла из квартиры и тоже в изумлении разглядывала стены.

– Я такое видела в передаче про известного певца, – ошеломленно протянула Лена. – У него стены в подъезде фанатки расписали от первого до девятого этажа. Только там признания были, а здесь – доска объявлений.

Варя, охнув, кинулась вниз по лестнице. Стены были исписаны везде! С пятого до первого этажа. «Продам шубу». «Тренинг женской сексуальности». «Уроки английского». «Продвижение в инстаграм». «Дизайнер бюстгальтеров».

– Дизайнер бюстгальтеров? – хмыкнул за спиной Макар. – Это вообще что за хрень такая?

Варя обернулась к нему, мечтая его убить.

– Ты чего? – попятился Макар.

– Это ты чего? Это из-за тебя все! – И Варя кинулась на него с кулаками, а Макар поскакал от нее вверх по лестнице.

– Смертоубийство прекратить! – рявкнула баба Зоя, вставая между ними, когда они добежали до Вариного этажа. – Тебе, Варя, сперва ремонт в подъезде сделать надо.

– Сперва сделай, – поддакнула Лена, – а потом убивай его сколько хочешь.

– Как – ремонт? – охнула Варя.

– А ты как думала? – строго взглянула на нее баба Зоя. – Ты безобразие натворила, ты и исправляй!

– Я не виновата, – жалобно протянула Варя.

– А кто виноват?

– Он! – Варя с ненавистью ткнула пальцем в Макара, прятавшегося за спиной бабы Зои. – Вот он пусть ремонт и оплачивает!

– Я виноват, – признал Макар, оглядывая испорченные стены подъезда. – И я все исправлю. У меня нет денег, но я знаю, как их заработать.

Варя минуту смотрела на него, колеблясь. Затем вздохнула:

– Ладно. Что надо делать?

Макар провел у Вари еще пару часов, все это время он списывался по телефону со стилистами, фотографами, магазином одежды и украшений.

– Значит, так, – объявил он, отрываясь от телефона. – Программа на завтра такая. В семь утра приедет парикмахер и сделает тебе укладку. В восемь – визажист тебя накрасит. В девять приедет маникюрша и сделает тебе шеллак. С восьми до двенадцати примешь доставку из магазина одежды, примеришь, что они тебе привезут, и выберешь подходящее.

– И все это бесплатно? – недоверчиво уточнила Варя. – Учти, я теперь безработная, и мне еще ремонт подъезда оплачивать надо.

– Все это – за рекламу в моем блоге. – Макар улыбнулся ей, как добрая фея – Золушке. Разве что по щеке не потрепал. – А в двенадцать приеду я, и поедем с тобой подавать заявление в загс.

– Куда поедем? – вздрогнула Варя.

– Тут недалеко, адрес я выписал.

Варя нервно хихикнула.

– Ты чего? – покосился Макар.

– Я подумала, что я первая невеста, которая не выясняет сама адрес загса и часы его работы. А жених сам за руку тащит. Рассказать кому – не поверят!

– Ты только помалкивай! – заволновался блондин. – Смотри не сболтни никому про наш уговор.

– Не дрожи, женишок. – Варя не удержалась и потрепала Макара по щеке.

Она думала, что Макар станет возмущаться, но тот широко улыбнулся.

– Это правильно! Привыкай к нежностям. Нам теперь предстоит часто обниматься.

– Обниматься мы не договаривались! – запротестовала Варя.

– До завтра, невеста! – Макар послал ей воздушный поцелуй и вышел в коридор.

С полпути вернулся.

– Что-то забыл? – Варя взволнованно обернулась.

– Телефон! – И, не глядя на нее, Макар схватил гаджет с дивана и вышел.

– Может, тебе на смартфоне жениться? – крикнула вслед Варя.

Для ее лжежениха телефон явно значил больше, чем она сама.

На следующее утро Варю разбудил звонок в дверь.

– Уже семь? – удивилась она, открывая дверь худощавой невысокой женщине лет сорока с чемоданчиком.

– Шесть двадцать, – по-военному отчеканила парикмахерша, переступая порог. – Я доехала быстрей, чем планировала. – Она деловито оглядела Варину шевелюру, всклокоченную ото сна. – Вьющиеся.