Валерий Городецкий - Гаврош, или Поэты не пьют американо

Лера кашлянула и, извинившись, сказала, что опаздывает на поезд.

– Да, понимаю, – задумчиво кивнул Художник, и уже на пороге, выйдя на площадку парадного, сказал на прощание:

– Мир продолжает крутиться, и новое время будет не хуже старого. Злопыхатели говорили, что Гаврошу не суждено рвать грудью финишную ленточку и результат предопределен. Время все расставило по местам, оставив на вершине того, чей стержень стальнее и выкован надежней в кузнях небесных служителей Музы.

Гаврош легла мостиком меж двумя мирами, и ничего тут не попишешь, кроме того, что истинный Поэт способен соединять Эпохи…

Проводив Леру на поезд, я пошел пешком по Старому Невскому, мимо бутиков и галерей со странными модерновыми картинами, пытаясь осмыслить, что означают, слова о том, что Истинный Поэт уже никогда не станет пассажиром. И какие Эпохи имел в виду Художник…

Не знаю почему, но чай должен быть с чабрецом. И этот чай, если он у нее дома – он всегда разный и всегда другой.

Я возвращался к себе, шел в магазин, покупал этот злополучный чабрец, но чай всегда получался другой. Я не могу воссоздать этот чай. У нее он всегда неповторимый, сочный и терпкий. Будто это она его растила и сорвала лишь за полчаса до твоего прихода. Ты выходишь на улицу и знаешь, что пил какой-то невероятный, фантастический чай, знаешь, что чабрец это лучшее, что только может быть добавлено в чай. Что с ним ты теперь всегда будешь другим, ведь этот аромат не так сложно повторить, достаточно лишь добавить немного этой колючки, этого сводного брата чеснока, добавить и накрыть крышкой чайник, и ты будешь на вершине. Но всегда выходит не то. На другой день ты пытаешься все повторить, на волнах послевкусия поймать ускользающий миг… но оно рассеивается как дым, как на другой день рассеивается ощущение вчерашнего концерта. И ты уже не знаешь, был он или нет, а может быть все это тебе лишь приснилось. Но где-то в глубине души ты знаешь и веришь, что именно обычная жизнь это и есть сон, а там, вчера было что-то настоящее или тот чай с чабрецом и был чем-то важным, и стоит запомнить его вкус, как что-то истинное и самое важное. Что-то, за что потом можно зацепиться, чтобы снова найти тропинку к вечно ускользающему мгновению счастья.

Она просто человек. Потому видел я иногда тех, что разочаровывались. Они видели рядом человека и после решали, что он недостоин. Вот так просто – решали, что он чего-то там недостоин, потому что у него нет крыльев за спиной или потому что он не вознесся над ними с нимбом над головой. Им нужен то ли бог, то ли дьявол.

Если вошел в доверие, обидчику перегрызет глотку.

Нету снобизма. Предложит чаю, кофе и чего ты только попросишь. Гостеприимна, если попал домой. Правда, попробуй попади. Закрыта сильно. Много терзали, били, щипали, кололи. Пытались подмять, разнести и раздавить. Украсть то, что заработала для себя, и недодать то, что заработала для других. Купить то, что написала, и продать то, что напишет завтра.

Сечет твою мысль с полуслова. Понимает абсолютно все. Дельцов и торгашей от музыки вычисляет за километр. Не обманывает себя по пустякам.

Компромиссы заставляют страдать…

В Мюзик-Холле я первый раз встретил Пушкина.

Гаврош давал Питерского «Мотофозо». Я как обычно пришел пораньше, «глотнуть атмосферы». Пожилая билетерша, спросив фамилию и услышав в ответ «Городецкий», укоризненно пожурила:

– Эх, молодые люди, помешались вы все что ли на этом «Ночном дозоре»? Лучше бы в театр ходили чаще.

Не найдя чем ответить на неожиданный выпад от представителя старшего поколения, я прошел внутрь и отправился гулять по коридорам и закоулкам, коих несметно в любом уважающем себя театральном заведении.

Каждый театр не похож на другой. Со своей аурой, своими стенами и своими запахами. Возьмите подмостки. Дерево – это только дерево. Но подмостки хранят все. В подмостках суть театра. Они могут скрипеть от старости, а могут от страсти – и им это простительно. Это придает шарм. Но не только. Ценность шага, цена движения. Если ты рискнул и сделал шаг, шаг за которым раздастся скрип, который привлечет взгляды, то нет права на ошибку. Ты не можешь обмануть эти сотни повернувшихся голов, и выдать пустышку. Подмостки не прощают.

Зал всегда в противовес. Мягкий занавес прочнее великой китайской стены. Занавес никогда не пустит вас в тайны, хранимые им. [4] Есть некоторые сомнения в уместности этой метафоры. Он умрет вместе с театром, разделенным испокон веков на две вселенных, немыслимых друг без друга.