Александра Сашнева - Танго с ветром

— Люди начинают с белого цвета, — говорит Соня. — С чистоты. А мы начали с тьмы. Это непоправимо. Это мы вызвали этого демона. Мы сами.

— Но его больше нет, — говорит Джонни. — Демона больше нет.

По щекам Сони текут слезы, и редкие фиолетовые бабочки кружат над их головами. Но их слишком мало, чтобы забыть случившееся.

Утром Соня просыпается и видит рядом спящего в одежде Джонни. Прошедшее вспоминается не сразу. Да и вспоминается ли оно? Было ли оно наяву? Может ли быть такое наяву? Вряд ли. И Соня думает, что вряд ли это была явь — то, что случилось вчера.

Сон! Вот в чем дело. Любой, кто затягивает тебя на территорию сна, опасен. На территории сна живут демоны. И Джонни повинен в этом. Пусть он звал ее всего лишь на окраину, но именно благодаря тому, что она переступила границу яви и сна, Соня неизбежно встретилась с хозяином темноты, с демоном, с убийцей. В убийцах нет света, нет душ, они живут чужими душами, потому что без души тело просто мясо.

Соня встает с постели и нервно ходит по квартире.

Она видит, что Джонни живет один, видит фотоаппаратуру. Соня проходит на кухню, чтобы сварить себе кофе, и видит в мусорнице порванные фотки девушек. Много фоток, много красивых, изумительных фоток.

Соня берет в шкафу у Джонни джинсы и футболку и одевается.

Сквозь пыльное стекло на стол в кабинете следователя падает свет. Женщина, хозяйка «логова маньяка», сидит на стуле перед следователем и смотрит, как кончик стержня шариковой ручки выводит на бумаге слова. Но тишина пугает эту женщину, и она начинает говорить. Ей кажется, что если она будет молчать, то тишина может повредить. В тишине могу родится мысли, о которых она не догадывается, и неизвестно, чего от них ждать.

— У меня там мать жила, — говорит женщина. Умерла весной. Надо бы продать халупу эту. Да кто ж ее купит? Студентам бедным сдаю. Студентам-то все равно. Лишь бы переночевать.

— Прочтите. Все верно? — равнодушно говорит Следователь, подвигая с шелестом протокол.

Женщина пробегает глазами текст. Следователь ждет, глядя в окно. Для него давно нет тайны в его работе. Она давно стала банальностью и рутиной, но проблема жизни в том, что для нее нужна именно рутина. На плотный поток рутины можно опереться. На стене у следователя висят нунчаки, он занимается восточной борьбой в свободное время. Но теперь все меньше и меньше. Раньше в этом было спасение, а теперь привычка. Рутина.

— Да. Похоже, — говорит женщина, возвращая на стол лист протокола.

— Тогда напишите: «С моих слов записано верно» — и распишитесь. Там, где галочка.

Хозяйка логова старательно выполняет просьбу.

— Можете идти, — говорит следователь и начинает набирать номер.

Женщина уходит.

— Ну че там? — говорит Следователь в трубку. — На пляже, говоришь? Вчера? С девушкой? Да хрен его знает. Но псих точно. Да. Поехали.

И все-таки он не удерживается и, прежде, чем выйти, совершает несколько фигур с нунчаками. А потом осторожно вешает их обратно и берет пистолет из сейфа.

Маршрутка номер пятьдесят два останавливается около «Малибу». Соня выходит на дорогу. Соня идет по дороге и ничего не видит. Она все еще в шоке.

По шоссе несется полицейский минивен. Опер оборачивается к следователю и спрашивает:

— Так что? Точно он?

— Да хрен его знает, но если девка все-таки не найдется попозже, то трында ему точно будет, не иначе.

— А если не он?

— Знаешь, — говорит следователь, — я не Господь. Не я ему карму придумывал. Я должен поймать преступника и посадить. Если ему суждено попасть в тюрьму, это не моя вина. Не я так придумал. Раньше я парился, а теперь мне пох.

— Понял.

— Говорят, что мир — это дыхание Будды, — рассуждает следователь, глядя в окно на пролетающий пейзаж, — но все чаще я вижу иную картину. Мне кажется, что бог присел на корточки, чтобы опорожниться, и его кал — это и есть мир. Нескончаемый поток кала — вот, что такое наша реальность.

Соня входит во двор Петровны, и ей почему-то кажется, что она вернулась из космоса. С Марса — не меньше. За столом сидят Игорян и Наташа. Петровна и Старик в огороде. Собака весело подбегает к Соне, виляя хвостом, и, обнюхав, убегает.

— Привет-привет, моя хорошая, — говорит Соня собаке.

— А вот она, красавица! — раздается бодрый голос Игоряна. — Ну, привет! А мы тебя потеряли.

— Потеряли? Почему? — Соня неуверенно подходит к столу. В ее голове все еще носятся темные птицы ночного кошмара, мозг еще нечист от них и потому события вчерашнего дня ускользают от внимания.