Сергей Самсонов - Держаться за землю

— Ты паспорт мне сделал?

— Ну да. Вот только вроде бы уже и не тебе. Какому-то Изотченко Олегу Александровичу. — Егора не ожгло, не оттолкнуло — смотрел на Виктора, того не узнавая, и Лютов вдруг увидел в этих светлых, ни о чем не просящих и ни в чем не винящих глазах одинокую братову душу, которая теряла что-то сильное свое, которая прощалась с ним как с мертвым. — Поехали, что ли, Изотченко? Тебе ведь каждая минута дорога.

И Лютов поднялся, надеясь почувствовать освобождение, и не мог себя вытащить из ощущения неправды. И даже тот пацан был ни при чем — другое останавливало: получалось, Егор и не брат ему вовсе. У Егора тут дом, здесь растит он своих двух девчонок, как яблоньки, здесь держит фронт… А Лютов — «где паспорт?» Оставляет его одного воевать… И Кирьяна с Марчелло, и Саида, и всех…

Пошли коридором. Лютов слышал живое тепло и дыхание спящих бойцов — на казенных диванах, на раскатанных тощих матрацах; чуял запах прокисшей одежды и густого, смолистого пота, стойкий дух оружейного масла и застойную горечь табачного дыма — незабвенный, нетленный для них с Го́рой запах солдатчины.

На проходной автобусного парка светло от одинокого прожектора на вышке. Мешки с песком. Два ручных пулемета с латунными лентами. Постовые бойцы. У двоих автоматы со сдвоенными изолентой рожками — типа, жизнь научила, бывалые. Насмотрелись кино… Лютов мигом вобрал все двускатные крыши поселка с чердачными оконцами и без, и корявый орнамент садовых деревьев, и пустую дорогу в глубь частного сектора, и почти что сливавшиеся с черным небом очертания многоэтажек вдали — и рассек все вот это пространство световыми пунктирами очередей, раскроил на раскрывшиеся веерами сектора своего и чужого обстрела, на свои и чужие подвижные мертвые зоны. Пронесся сквозь поселок чистым духом, вылизывая землю и дома летящим светом фар, оглаживая белыми лучами потолки над обрешеченными детскими кроватками и допотопными настенными коврами. Очертил хищным глазом объемы разрывов. Ощутил зачесавшимся лбом и затылком сосредоточенно-живую теплоту полузаложенных мешками, кирпичами темных окон. Прихотливую россыпь возможных пулеметных и снайперских гнезд.

Против лютовской воли в нем ожил нюхастый, дальнозоркий, расчетливый зверь, могущий видеть сквозь кусты и даже стены, по единственной вспышке, по звуку, по едва уловимому голосу пули — тотчас выстегнуть снайпера из темноты. На миг, всего на миг зудяще захотелось расспросить Егора об опорных пунктах, о мощности связи разбросанных групп, о численности, выучке, замесе, вооружении восставшего народа, хотя по подготовке и так все было ясно: позавчерашние мотострелки, десантники, ракетчики, танкисты, наводчики орудий и связисты с рудиментарной памятью на рычаги и спусковые механизмы, с нормальными такими притупленными начатками уменья убивать. Обыкновенный становой хребет мужского населения промышленного города, где в армию не попадают только те, кто напоролся на срока по малолетству. А вот что у них есть из железа, что смогли наскрести по сусекам ближайших в/ч… и тотчас оборвал себя от смеха: а зачем ему, Лютову, знать, если сам все равно не останется?

— Давай на твоей, — кивнул Егор на «дастер». — Бойцов только захватим. Флакон! Садись! Поехали!

На заднее сиденье втолкнулись двое молодых. Лютов вырулил, следом потащился пикапчик неопознанной местной породы — само собой, с тремя бойцами-автоматчиками под голыми ребрами тента. Егор молчал, указывал дорогу, а бойцы продолжали прервавшийся у камелька разговор.

— Тут слышим — движок и типа как гвозди в жестянке гремят. Ну, бээмпэ на скорости, понятно. Выглядываем аккуратно: они на пригорке, бойцы на броне, а следом еще два пикапа, и все такие навороченные, чисто звездный десант, прицелы на касках у них, визиры все эти… Вот странно, биотуалет еще прицепом не тащили. И главное, встали — мишень идеальная. Гореть бы им тут же бенгальским огнем…

«Ты смотри, типа, опытный», — усмехнулся рассказу арбузно-румяного хлопчика Лютов. Если Виктор и чуял в ком-либо какую-то родность, то в таких вот зеленых пацанчиках с металлической пудрой и гарью на еще розовеющих, детски пухлых щеках. Он и сам был таким, он и сам… Если где-то в нем и шевелилось инстинктивное чувство сообщества, братства, то «там». Посреди выкипавшего жидким гудроном ледяного, скелетного Грозного. На площади Минутка. В Аргунском ущелье. В Шатое. В кисельной грязи, которой покрываешься, как ржавчиной. На жирной пластилиновой земле, исполосованной ребристыми следами гусеничных траков. В пескоструйной метели, в наждачной пыли, хрустящей на зубах и режущей глаза. Как будто на ночной поверхности Луны, рябой от воронок, колючей от скальных массивов, обглоданных вселенскими ветрами. В багрово подсвеченной, дышащей, как роженица на сносях, ночи, когда над руинами многоквартирных домов взлетала вдруг с беззвучным трепетом ракета, одевалась лучистым золотым ореолом, повисала над улицей желтым дрожливым светильником, и становилось видно каждый камушек на перепаханной разрывами земле и любую ничтожную оспинку на издырявленном, изгрызенном фасаде.