Александр Григоров - Знать

Жаркий воздух застрял в легких, не давая дышать. Рёшик остановился в придомовом палисаднике. Не обращая внимания, мимо шли люди, - как хаотично двигающиеся атомы.

- Атомы, - проговорил Рёшик и выпрямился.

Выскочил на троллейбусную остановку, где паслись дикие от ожидания таксисты. Цену заломили высокую, но торговаться времени нет.

Рёшик сел в старые "жигули". Мотор завелся раза с пятого. При выезде с остановки пропускали машины. А когда выехали, подрезал давешний автомобиль.

Водитель и Рёшик вышли и стали у обочины.

- Макарон - это французская сладость, - сказал Пользун.

- Ван Гог отрезал себе ухо, - ответил вышедший из другого авто охранник, улыбаясь.

Пользун споткнулся о бордюр и упал на спину. Хотел быстро встать - не получилось: ноги не слушались.

- Не ухо, а кусочек мочки...

- Какая разница?

Охранник надел наручники и потащил в машину.

- Извините, закурить не найдется? - спросили сзади.

- Не курю, - ответил охранник.

И упал, держась за грудь и суча ногами.

Рёшика освободили и повернули лицом. Перед ним стоял Ростислав. За короткое пребывание в Столице юноша повзрослел. Одет в джинсовые капри, майку и пляжные тапочки. Несмотря на дыры в шортах и потертости на обуви, оборванцем не выглядел. Фирменная одежда смотрелась стильно и не вызывающе.

Обнялись, похлопали по плечам.

- Какими судьбами, "е" в степени "икс" тебе под интеграл?

- Почти случайно. Стоял на остановке, ждал троллейбуса. Смотрю - мужика прессуют. Присматриваюсь - знакомого мужика. Ну - вмешался.

Он смотрел так безмятежно, будто не догадывался, кого только что отключил.

Таксист сорвался и уехал, забыв отдать деньги клиенту за сорвавшийся заказ. Пользун и Ростик сели в машину охранника.

- Вам куда? - спросил Ростик с водительского места.

Пользун убрал с сидения булькающую рацию и сел в кресло переднего пассажира. Динамик проскрежетал что-то вроде "объект ушел из-под наблюдения, городская тревога".

- В институт ядерной физики, - попросил Рёшик и закурил.

Ростислав завел двигатель и тоже взял сигарету - из пачки, которая лежала на "торпеде".

- А что ж сами отбиться не смогли? - спросил Ростик.

Пользун передернул плечами.

- Пробовал - не сработало. Бил боевыми, а такое ощущение, что холостыми.

Ощущение появилось раньше, когда он побоялся стрелять знанием и заложил его в землю.

Меня зовут Мирослав Огнен, и я подхожу к дому, в котором держат Polzun.

Письмо от неизвестного комментатора пришло сразу, с точным адресом. Сосед, наверное, или знакомый, который поднимает свою важность в интернете. "Вы не знаете, а я знаю".

Дом обычный, панельный, девятиэтажный. Из таких создан целый район, как войско из игрушечных солдатиков. Толкни - остальные завалятся. Но стоят пока, вросшие во фруктовые деревья, на которых висят созревшие мальчишки.

Из окна третьего этажа смотрит старая женщина. Внимательно, будто хочет убить и продать одежду. А что в рюкзаке, есть ценное?

Захожу в подъезд, вызываю лифт. На лестнице - никого, квартира открыта.

Компьютер, плазменный телевизор и wi-fi роутер смотрятся иностранцами среди старой мебели и потертых обоев. В кухне - пепельница и чудесный вид из окна: верхушки деревьев струятся между домами, как живые тропинки в каменном лесу. Чуть пахнет липой и нагретой смолой, дворовой гул почти не слышен.

В подъезд заходит человек в деловом костюме, слишком жарком для летнего дня. Топчется у двери и, резко подняв голову, смотрит на меня через солнцезащитные очки. На секунду кажется: человек - часть пейзажа, прозрачный объект, искажение воздуха над горячим асфальтом.

Хожу по квартире - форсаунд молчит. В тишине меня застает дверной звонок.

Открываю (хотя не закрывал), на пороге - человек в костюме и очках. С ним двое - военной выправки. Говорят на своем языке.

- Ну и как ты выпустил англичанина из гостиницы?

- Топтуны сидели и у главного, и у запасного выхода. Первый - свеженький, второго пришлось взять из тех, кто сидел в ресторане. Людей не хватает. Он закемарил. Конечно, уволен.

- Хрен с ним. На квартире что вышло?

- Я ему сказал: покажите документы, - отчитывался Гоша, прикладывая лед к переносице. - Он сделал вид, что не понял.

- Конечно не понял, болван, он по-нашему ни бум-бум, - злился Несусвет.

- Так "документы" и на английском понять можно.

- Допустим. Дальше что?

- Дальше - он хотел уйти, мы не разрешили. Он сначала лепетал что-то на своем, спокойно. А потом заорал! Очень похоже на крики, которые в диктофоне у него - будто собаке хер прищемили. Ребята хотели успокоить парой-тройкой приемчиков, но нас вырубило. Очнулись - его нет, а у нас рожи в синяках.