Олег Рой - С любовью

Иногда я пропадаю на несколько дней из городской жизни, особенно это приятно делать в летнее время, когда граница между днем и ночью слегка растушевана и первые признаки рассвета замечены в десять минут третьего. Стоит ли говорить, что Патрики в это время превращаются в тусовочное море, без дна или бездна, пишите, как угодно, разницы нет. Сюда стайками стекаются из всех, даже самых дальних районов Москвы. Есть тут один персонаж, владелец семи салонов красоты, постоянный клиент Патриков, у которого постель не остывает ни на одну ночь. Так вот, сейчас он второй раз знакомится с девушкой, с которой переспал примерно месяц назад. Причем делает это совершенно искренне, не наигранно, да и надо ли ему помнить имена и лица всех красоток? Она тоже не особо вдается в подробности. Ей главное – удачно выгулять по Малой Бронной собственную задницу. Продается только тело. Мозг и душа к комплекту «костей и кожи» не прилагаются. Ямбись оно хореем! В книгу. Срочно в книгу, хотя бы на пару дней, за красивыми историями и бесконечным потоком стройных фраз. Меня не пугают большие тома. Есть в них что-то настоящее, сердце автора бьется между строк. Как дух, я могу закрыть глаза и увидеть, как сотню лет назад Булгаков написал первый абзац своего знаменитого романа. Была какая-то таинственность в чувствах и мыслях. Были диалоги, которые перечитываешь даже спустя время, как что-то сокровенное, словно незримо присутствуешь между двумя друг на друга настроенными людьми. Сейчас же цитаты из Instagram заменяют хорошие книги. Людям лень читать, мыслить, формулировать свои чувства. Все фразы стали такими же короткими, как и отношения. Эмоции можно запечатать в две буквы «ок» и отправить эту отписку из ниоткуда в никуда. И получить в ответ смайл. Общество очень похоже на алфавит, в котором так много согласных и так мало гласных…

Это во внешнем мире столицы кипит жизнь – стеклянные высотки вырастают как грибы после дождя, а старинные пятиэтажки исчезают с лица Земли так, словно их никогда там и не было. Кто-то строит планы, кто-то их безжалостно рушит. А во внутреннем, если убрать всех этих содержанок, любителей легких денег и быстрой славы, короче, всех людей от-кутюр, можно услышать, как бьется сердце Москвы. Города устроены так же, как люди. У них есть легкие – парки, леса, экологически чистые районы, где легко дышать и приятно находиться. Есть водные артерии, самая главная, конечно же, Москва-река. Есть сердце, причем не одно. По вечерам на Патриках учащается пульс, иногда даже наступает тахикардия, и тогда кто-то свыше обрушивает на столицу такой ливень, что вся нечисть разбегается с летних веранд. А утром, особенно ранним, город прекрасен. Как дух, я храню тайны этого места, окутанного сизой дымкой легенд. Мне нравится в девять занять столик в кафе «Margarita» и наблюдать за людьми, которые спешат на работу. Потом пройтись по Малой Бронной, вдохнуть аромат горячей пиццы, приготовленной в «BRO&N», затем пролететь над гладкой поверхностью пруда и увидеть, как в век скоростей люди забывают о времени. Взрослый мужчина в деловом костюме замедляет шаг, садится на лавочку и просто смотрит на небо, провожает взглядом облака. Девушка, вся такая «натюрель», которая по вечерам сидит в кафе попой на подушке и со стороны чем-то напоминает муляж, здесь, на прудах, под сенью зеленых крон, тоже становится какой-то другой. Невидимая миру слеза скатывается с лица и исчезает в этом маленьком пруду. В жизнь верят все. И все о чем-то мечтают. Даже политики. Даже эти гламурные фифы по цене дорогих устриц. Даже братки на бронированных джипах. У Патриков есть одна особенность: в своем пространстве они умеют обнажать все пороки нашего общества и все его тайные слабости. Тут были и филологи, и гопники, и звезды. Тут своя аура, свой колорит, свой дух, который я, Патрик, передаю вам в каждом слове, в каждой фразе, звучащей из этого маленького сердца столицы, которое бьется в унисон с вашим…

Пролетал сегодня над прудами и услышал интересную мысль: «Если бы не секс и деньги, то мужчины и женщины никогда бы не жили вместе». А может, и правда, женщинам нужны мужчины, чтобы иметь деньги, а мужчинам нужны деньги, чтобы иметь женщин? Закольцованный круг?! Представляю, как сейчас восстанут против меня тургеневские девушки, которые живут в этом мире исключительно ради высоких чувств. Я тоже за красивые долгоиграющие истории. За душевное тепло и два миллиона долларов. Правда, как в том анекдоте: «Тепла не надо». Давайте по-честному. Деньги могут не волновать. Но именно они успокаивают, вдохновляют и открывают возможности. Каждый вечер я вижу одну героиню. Она выглядит, как девушка с Патриков, но есть в ней что-то такое, что задерживает взгляд. Красивая, стройная, молодая, амбициозная. Вокруг нее всегда много мужчин, и из двух зол она выбирает того, у кого круче машина, дороже пиджак. Заводит с ним разговор. Мужчина взглядом самца оценивает грудь, попу, ноги, а у меня, у Патрика, просто дух захватывает от ее сияющих глаз. Я в сотый раз слышу, с каким придыханием она рассказывает о том, что у нее есть своя линия одежды, которую она отшивает, с каким вдохновением показывает на слегка разбитом айфоне модели, которые сама придумала и воплотила, с какой надеждой говорит о том, что совсем скоро раскрутит свой бизнес в Instagram и исполнит свою мечту – станет дизайнером. Но чтобы все это сбылось, нужны инвестиции. И она готова сделать вклад, чтобы получить проценты. Тело в дело. Мужчина кивает головой, но в голове этой темно и пусто, она улыбается и сияет еще ярче, наконец, ее услышали, возможно, именно он станет ее судьбой. Но на следующий вечер она возвращается на Патрики. Уже слегка потухшей, потрепанной, уставшей. Не во внешнем виде. Там все, как всегда, безупречно. А во взгляде. Это знаете, как лампочка, которая мигает и вот-вот испустит дух. Но снова на горизонте появляется мужчина, заводит разговор, и она оживает, рассказывая о своей мечте. И мне ее искренне жаль, потому что у девочки, правда, есть талант. Это не городская легенда и не сказка на ночь. Она сама чертит эскизы, сама штудирует модные заметки, сама иголку в руках держит и сама в себя верит. Но попасть в мир высокой моды все равно что пройти в игольное ушко рая. Все места заняты. Там свои линии гнут (а не создают) бывшие/настоящие/будущие жены олигархов, их любовницы и любовники. Это не искусство, это бизнес. Поэтому наша мода, как и наше кино, да и все современное искусство, находится в таком состоянии вечного фрика. И любовь, к слову, тоже.