АlshBetta - Созидая на краю рая [СИ]

Сейчас он с нами…

— Где твой сын? — спрашивает Каллен, спустя некоторое время.

— В операционной… — отвечаю я, судорожно вздыхая.

— Кто его оперирует?

— Отец… — глаза снова наполняются слезами при воспоминании о Джейкобе.

— Какой отец? — недоумевает Эдвард. Я слышу это в его голосе.

— Его… — мои слова сливаются с рыданиями.

Мужчина явно не понимает, что происходит. Его мышцы напрягаются, и я догадываюсь, о чём он подумал.

— Ты замужем? — спрашивает он с плохо скрываемым ужасом.

— Нет! — качаю головой, вытирая слёзы с лица рукой. — Мы не были женаты.

— Почему? — зачем он расспрашивает меня сейчас? Чёрт…

— Он дал деньги на аборт… — выпаливаю я, перед тем как снова тону в страданиях.

Эдвард молчит, но недолго. Зато его руки расслабляются.

— Ты вся дрожишь, — меняя тему, замечает он, — тебе холодно?

Неопределенно пожимаю плечами.

На секунду он отпускает одну руку, которой обнимает меня, но очень быстро возвращает, накидывая мне что-то на плечи.

— Что это?

— Мой пиджак, — в его голосе доля смеха. Что же, отличная разрядка.

Стискиваю руками мягкую ткань и заворачиваюсь в неё, упиваясь божественным запахом её обладателя.

От него слегка кружится голова, но боль отступает — немного.

Не знаю, сколько времени ещё мы так сидим. Час? Два? День? Неделю?

Эдвард молчит и лишь обнимает меня.

Я тоже молчу.

Мои слёзы прекращают так неистово литься и теперь медленными, ленивыми струйками текут по щекам.

Наверное, они просто кончаются.

Меня не беспокоит то, что слезы могли смыть тональный крем. Эдвард видел кое-что похуже, чем простой синяк. Я уверена в этом.

Рубашка Эдварда мокрая от солёной влаги, но ни его, ни меня это не волнует. Пиджак по-прежнему на мне, он согревает меня, и дрожь отступает.

На смену ей приходит усталость.

— Легче? — слышу мягкий бархатный баритон над ухом. От него на душе теплеет.

— Да… — отзываюсь я, слушая биение его сердца через насквозь промоченную рубашку. — Спасибо, что позволил мне выплакаться.

— Думаю, теперь я заслуживаю узнать хоть что-нибудь? — он вопросительно изгибает бровь, ожидая моего ответа.

— Что ты хочешь, чтобы я сказала? — осторожно спрашиваю я, вздыхая.

— Ты ответишь? — он с сомнением смотрит на меня, и я отвожу взгляд.

— Постараюсь. Тем более главное тебе известно.

Да уж, не думала, что тайна об Энтони раскроется таким образом. Наверное, Бог решил, что скрывать более я не имею права.

Что же, ему виднее.

— Хорошо, — он делает глубокий вдох, и, растирая пальцами моё предплечье, спрашивает: — Что произошло с твоим ребёнком?

— У него диагностировали порок сердца.

— Сколько времени прошло с того момента?

— Около полутора-двух лет.

— Сколько? — его глаза непроизвольно расширяются при названных цифрах. — И ты всё это время зарабатывала деньги?

— Да…

— Так же, как и у меня?

— Нет! — испугано качаю головой, прогоняю ужасные мысли. — Я просто устраивалась сразу в несколько кафе или закусочных. А ещё я продала машину и дом отца.

Он освобождает одну руку, которой поддерживает мою спину, и потирает переносицу:

— Почему ты не сказала мне?

— Ты бы не нанял меня, а в то время мне нужно было оплатить счета.

— Но ты могла сказать вчера… позавчера?

— Я боялась, что ты что-то сделаешь с Энтони, — честно признаюсь я.

— Энтони? — он снова удивлён. Чему на этот раз?

Судорожный вздох заставляет меня запнуться, но я всё-таки произношу следующее:

— Да, Тони — сокращённое имя от Энтони.

— Довольно странное совпадение… — произносит он, всё ещё находясь в раздумьях.

— Что странного? Какое совпадение? — во мне не осталось сил на загадки. Я пытаюсь отвлечься от мыслей об операции Тони, и только потому борюсь с усталостью, чтобы узнать результаты и увидеть сына.

Довольно ощутимо помогает Эдвард. Он обнимает меня всё так же крепко, но это уже не доставляет боли или дискомфорта, как в наши первые ночи, потому что теперь — это нежность. Прекрасная и замечательная.

— Меня зовут Эдвард Энтони Каллен, — усмехаясь, произносит он. Я удивлённо смотрю на него.

— Эдвард Энтони Каллен, — повторяю скорее для себя, чем для него, и аккуратно прикасаюсь пальцами к его щеке. Он резко выдыхает, но не отстраняется.

Я медленно веду рукой вверх, поглаживая теперь уже его скулы.

— Тебе нужно поесть, — замечает он совсем некстати. Ему не нравится? Не нравятся мои прикосновения, или то, что я до сих пор сижу на его коленях?