Дмитрий Захаров - Средняя Эдда

Она обняла меня за пояс.

– Может, останемся здесь?

– Не поверишь, сам об этом думаю.

Настя расхохоталось.

Это было так странно – что здесь могут быть какие-то звуки. Я запоздало подумал, что, как ежику в тумане, мне следовало бы испугаться. Но страх отчего-то перестал вырабатываться.

– Мы как будто на маковом поле, – сказала Настя, – с Элли и компанией. Уснули навсегда.

Фонарь превратился из насекомого в глаз крупного зверя только минут через пятнадцать пути. Даже не фонарь, а два фонаря, подмигивающие друг другу, – желтоватый и белый. Вокруг них, в мерцающих кругах света, жили бабочки и кто-то еще летучий – поменьше. А где-то сразу за границей фонарной зоны поражения примостился дом. Небрежно сложенная хижина, строители которой, казалось, даже не старались придать ей правдоподобие. Они сразу строили муляж.

Когда до цели оставалось всего, быть может, шагов двадцать, нас окликнули на незнакомом языке. Из правой тьмы вышел хозяин, оказавшийся похожим на глиняного идола: маленький, кособокий, один глаз больше другого, синеватая кожа (будто гуашью покрасился, и в некоторых местах она начала смываться), жирные татуировки. Из меньшего глаза вырывалось татуированное пламя, тянувшееся к бритой макушке, из глаз на запястьях катились слёзы. При этом в руках у хозяина был жеваный полиэтиленовый пакет.

Настя шагнула к шаману и протянула ему записку на кхмерском. Ей еще в Красноярске перевел один местный полиглот. Шаман посмотрел на текст и внезапно глубоко, очень по-детски вздохнул.

Нам сказали, что у нас будут разные лодки. То есть не то чтобы сказали, конечно. Дали понять. А еще у каждого должен быть свой провожатый: у Насти – сам шаман, у меня – заместитель. Этот парень – как и его босс, тоже очень кинематографичный, – походил на зомби-баскетболиста, сбежавшего от Тима Бёртона. Лысый, длинный, при ходьбе наклонявшийся вперед. По отдельности они с огнеглазым карликом смотрелись страшновато, но вместе выглядели комическим дуэтом: Бим и Бом.

Сказали раздеться – я остался в шортах, Настя – в красном белье, – и принялись мазать чем-то вроде жирного пластилина. Глиной?

Рисунки различались радикально. По мне шли волны разных цветов, левая рука до локтя стала желто-коричневой, на правой – сохли в беспорядке разбросанные кресты и пятна. У Настьки на лбу появился схематичный череп. Ее тату – змею, обвивавшую левую кисть, и половину собачьей морды на плече – заштриховали красным. И что-то такое изобразили на животе, даже не знаю, как объяснить. Стрелы, растущие из кита? Или это были деревья? Или, может, лестницы?

Разрисовав, нас по одному отправили к реке – на свет еще одного фонаря.

Я шел, раздвигая руками высокий ломкий кустарник – его стебли то и дело оставались в ладонях, – и пытался сообразить, далеко ли река: боялся, что внезапно в нее свалюсь. Однако воды всё не было, да и свет не хотел приближаться.

Это продолжалось так долго, что мне взаправду начало казаться: это никакой не туристический аттракцион – навроде парка с живыми изгородями – а настоящая мокрая кишка тайного перехода. И, если я сверну вправо или влево, то выйду уже не в свою, а в совершенно другую Камбоджу. Или не Камбоджу.

Накатило. Испугался, что потерял Настю. Окрикнул ее – глухо. Бросился напролом, обдирая руки и стирая с них остатки шаманского пластилина. Коридоры. Бесконечные коридоры травы, не ведущие никуда. И свет пропал. Вправо – только остро-отточенные стебли, влево – такая же хищная гнусь.

Я крутился, бежал, бил по траве со всей дури, кричал. Без толку. Всё без толку. Как будто заблудился в лесу. Хотя ну какой здесь лес?!

Гребаные трюки, подумал я, опускаясь на землю, чтобы передохнуть. Надо просто выбрать направление и спокойно идти; я же смотрел карту – смешная совсем территория.

И тут стал слышен плеск воды. Совсем рядом.

Подскочил, сделал буквально шагов двадцать – и вот он, пруд. Две лодки и баскетбольный зомби.

В темноте, только слегка приправленной дальним фонарным светом, я спустился к воде, и с опаской – при попытке поставить на нее ногу лодка уходила вниз – перебрался ближе к носу. Пахло дегтем. Каноэ (я решил называть его именно так) поскрипывало, давая понять, что не случайно кажется хлипким. Я предположил, что тот, кто делал каноэ, быть может, сразу же не рассчитывал на долгий путь. Лодка в один конец, подумал я и засмеялся. Меня поддержал зомби – он тихонечко заухал, давая понять, что мне не показалось: путешествие по Стиксу – это очень весело.