Александр Карнишин - На самом деле

Нет, если ничего не выйдет с работой, придется просто бежать из города. Как там пишут на заборах? Чемодан, вокзал… Ну, и куда он поедет? Кому он такой нужен?

На выходе из дома консьержка рванулась было из своей стеклянной будочки на перехват, но он отмахнулся и под писк электронного замка выскочил на улицу.

А на улице была глубокая осень. Было сыро и промозгло. И почему-то дворники с утра не убрали нападавшие листья. Приходилось идти медленно, стараясь не поехать по мокрым, уже не ярким, не желтым и не красным, а грязно-коричневым, почти черным мокрым листьям.

— Земляк, — раздался тихий голос из кустов справа. — Слышь, земляк, помоги!

Иван шарахнулся в сторону.

— Я заплачу, — уже почти шепот, еле слышный за шумом открывающейся за углом улицы.

Заплатит?

Иван осторожно заглянул за куст. На увядшей траве лежал на спине хорошо одетый мужик лет под пятьдесят. Вернее, он был когда-то хорошо одет. А теперь его пальто было промокшим и изгвазданным так, как будто тащили мужика мордой вниз по грязи. И колени на брюках были подраны. Правда, на бомжа не был похож. И вони этой не было, которой пропитаны все углы вестибюлей метро и закоулки подземных переходов.

— Скорую что ли вызвать?

— Подойди…

Иван оглянулся с тоской по сторонам: не хотелось ему останавливаться, не хотелось влезать в чужие дела. А, хотя, какая разница? Чем он, собственно, занят? Все равно шляться по Москве, прислушиваясь к разговорам и читая объявления перед встречающимися офисными центрами. А еще о плате говорил, вроде.

— Ну, подошел… Чего надо?

— Повезло тебе, земляк, — расплылось в жуткой гримасе бледное лицо. Говорил мужик, похоже, на исходе сил. Не говорил, хрипел. — Ты первый подошел. Все мимо пролетали. Возьми. Теперь это твое.

Рука вынырнула из кармана, за ней вывалился небольшой черный пистолет.

Иван отскочил в сторону, слегка присев от испуга.

— Не бойся… Возьми… — в протянутой дрожащей руке был зажат какой-то предмет.

Бирка какая-то? Иван наклонился ближе. Точно, жетон от багажа.

— Ярославский вокзал, — прошелестел шепот. — Это — тебе.

Рука упала, как только Иван вытянул из нее номерок. Мужик прикрыл глаза.

— Это, мужик, может скорую тебе все же вызвать?

— Иди, дурак…

Ну, раз дурак… Иван спиной осторожно вылез из куста, и не останавливаясь двинулся в сторону станции метро. Идти еще минут двадцать, а уже знобко как-то. Как там этот мужик лежит на земле столько времени? Тут до него дошло, что утром-то не пиротехника, а настоящая стрельба разбудила. Вот, когда на стрельбу ссылался — все смеялись. А как стрелять начали, так сам за петарды принял. Дурак и есть. А мужику этому все равно не помочь. И вообще — он же сам послал на вокзал. На Ярославский. Там багажное внизу, в теплом подземелье. И там лежит что-то. Это — ему, Ивану. Так сказал мужик.

В метро было тепло, и Иван согрелся. А на выходе опять стало холодно. Так холодно, что он поднял воротник своей куртки и пониже натянул шерстяную вязаную шапку. Надо было еще перчатки взять, да как всегда — задним умом…

В багажном отделении огромный красномордый мужичище в халате и фартуке поверх его, молча выдал потертый старый чемодан с набойками по углам. В таком чемодане у родителей хранятся фотографии, — вспомнил Иван, подхватывая его за ручку. И тут, похоже, фотографии — вон как тяжело. Он поднялся по лестнице наверх, на вокзал, чтобы там, на скамейке, спокойно открыть и посмотреть, что за фигню ему подбросил тот, в черном пальто.

Перед входом в зал ожидания его остановил молодой милиционер. Представился неразборчиво.

— Это ваш чемодан?

— Мой, а чей же?

— Что в нем?

Вот, черт… Что в нем?

— Э-э-э… Личные вещи! Да, мои вещи! А в чем, собственно, дело?

— Прошу пройти со мной…

И уже еще двое откуда-то выдвинулись и смотрят с интересом. А комната, где милиция сидит, вот, сразу за углом.

Не успел Иван что-то сообразить, а уже и паспорт свой отдал капитану, что за столом сидит, и чемодан на стол поставил, и шаг назад сделал. Вот же въелась это боязнь перед мундиром, — чертыхнулся про себя. Но поздно было ругаться.

— Откройте, пожалуйста.

Что там может быть? Оружие, наркотики?

— Понимаете, товарищ капитан…

— Откройте сами, или нам придется вызывать понятых и вскрывать его…

— Это не мой чемодан, — как в воду холодную.

И стал рассказывать сбивчиво и подробно, как и откуда, чтобы не подумали, что воришка мелкий.

— А говорили — ваш, — укоризненно покачал головой милиционер, задержавший Ивана.