Михаил Полюга - Альпийский синдром

– Праздник? Какой праздник? – в свою очередь решил подурачиться я.

В глазах у Дашки заплясали чертики. А я с важным видом занял место у стола, встряхнул и расправил на коленях салфетку, затем, словно музыкант у рояля, воздел над столом кисти рук и пошевелил пальцами, как если бы собирался ударить ими по невидимым клавишам.

– Так значит? – смешливо задрожали у нее ресницы.

– Именно так! – сурово ответствовал я. – Разбаловалась тут без меня!

– Ну, тогда… – она сделала вид, что хочет убрать со стола бутылку, но я был начеку – на долю секунды опередил, выхватил, прижал вино к груди как единственную в жизни радость.

– А вот этого не надо! – И, помахав жене пальцем, пропел фальшивым тенорком, как некогда, в институтские годы, давнюю, почему-то засевшую в памяти студенческую песенку:

Так наливай, брат, наливай, наливай!

Все до капли выпивай, выпивай!

Вино, вино, вино, вино,

Оно на радость нам дано.

– Алкаш несчастный! – смеясь, все-таки не удержалась, кольнула меня она. – С бутылкой в обнимку. Уже и песни запел…

– Вино, вино, вино, вино, – еще гнусавее, точно осипший кот, завопил я, – оно на радость нам дано. А что у нас на закуску? Мясо по-французски? Картофель под чесноком, запеченный в духовке? Салат из свежих помидоров и огурцов? Ну, Дашенька, убила, наповал уложила: все, что люблю! И вино, вино! Ударимся в разгул.

– Ладно уж, открывай. Ты не только алкаш, ты еще и обжора.

Я живо ввинтился штопором в пробку, откупориваемая бутылка ухнула с тупым веселым звуком, и разлил рубиновый напиток в бокалы.

– За что пьем?

Даша с недоумением подняла на меня глаза:

– За что? В этот день мы познакомились. Там, в парке…

Ах, черт! Да, да, в парке! Как же она помнит? А я все забываю, каждую годовщину забываю!

Тотчас в памяти промелькнуло: ослепительный солнечный день, аллеи в городском парке, качели-карусели, чьи-то улыбки и голоса, и во всем этом калейдоскопе – стройная фигура в скромном зеленом платьице, тонкие руки, тонкая хрустальная шея, золотистые волосы на плечах и внимательные серо-голубые глаза…

– Ну это само собой – за знакомство, – попытался выкрутиться я. – Но сначала я хотел выпить за тебя.

– Не юли! Забыл? Конечно, забыл! Значит, для тебя это не так важно…

– Дашенька!..

– Пьем! Чокаться не будем – еще поссоримся.

Мы подняли бокалы, я с шутовским поклоном проворковал: «За тебя, милая!» – и принялся было пить, но краем глаза уловил, что Даша смотрит на меня недоверчиво и как-то жалко, словно я беспардонно солгал ей сейчас. И правда, это «за тебя, милая» вкупе с моим шутовским видом и всегдашним неумением выражаться возвышенно и красиво прозвучало неубедительно, с каким-то фальшивым подтекстом. Впору было ей заплакать, а мне от стыда и раскаяния провалиться в тартарары, но она не заплакала, а я внезапно ощутил к ней такую нежность, что рука дрогнула, вино расплескалось, растеклось на скатерти влажным рубиновым пятном.

– Ну вот, скатерть! – воскликнула Даша, порываясь немедля сдернуть, унести, застирать проклятое пятно, но я жестом остановил ее: черт с ней, со скатертью! пей! – а когда выпила, поцеловал ее в терпкие от вина губы.

Губы были твердыми, упругими, потом стали теплыми и податливыми, – и мысли мгновенно у меня спутались, испарились, сменились неосязаемым ощущением бесконечности бытия, единого – небесного и земного.

– Ах! – тихо воскликнула Дашенька, когда я разжал руки, и с улыбкой потрогала губу мизинцем. – Укусил! Совсем разучился, да?..

Разучился?.. Совсем?.. То-то голова поплыла – как в первый раз!..

– «Страсти крут обрыв», – некстати и не к месту пробормотал строчку из Маяковского я. – Дай-ка погляжу!

Она доверчиво подставила под мои глаза лицо, и я снова поцеловал ее – на этот раз бережно, в уголок приоткрытого рта.

– Что? – едва слышно выдохнула она, когда я отстранился.

– Вином пахнешь. Хорошее вино, ягодный вкус, сладкие губы! Может, ну его, этот ужин? Хочешь есть? Захватим с собой вино – и в постель, спать! Или не совсем спать… А, Дашенька?

Но она дурашливо мотнула головой: нет уж, не выйдет, даром я, что ли, старалась, готовила, наряжалась?! И я со вздохом покорился, тем более что на столе так аппетитно пахло.

Мы принялись за еду, но уже через несколько минут я снова наполнил бокалы, – вдруг захотелось легкого головокружения, куража, возвращения – хотя бы в памяти – в тот летний день, случившийся с нами когда-то.

– За парк! – воскликнул я, и Дашенька, с порозовевшими щеками и со счастливым благодарным блеском в глазах, повторила вслед за мной одними губами: «За парк!» – и медленно, глоток за глотком, выпила до дна.