Андрей Виноградов - Не ум.ru [litres]

А кошка… Что кошка? Пусть наживает себе на здоровье язву желудка, если ей так нравится. Язву себе на здоровье…

У меня в армии был сослуживец. Один взвод делили. Так он с первого дня мечтал заболеть. Только не фигней какой-нибудь легко излечимой, а чем-нибудь “XO”, если с коньяками ровнять. Чтобы поскорее домой вернуться. Кто-то ему насоветовал, как язву желудка заполучить с гарантией: подолгу и пристально смотреть на еду, когда нестерпимо голоден. Мол, в два счета госпиталь обеспечен. Два пальца об асфальт. А там – полшажка до комиссии и вожделенный штамп в военном билете: «В мирное время не годен…» «В мирное…» – повторил я тогда про себя молитву слабака-собрата и подумал, что в мире иллюзий дураку рай. Как же это было чертовски давно.

Поскольку чувство лютого голода у солдата всегда на страже, парень неизменно таскал в кармане размятый хлебный мякиш величиной с небольшую картофелину и каждую свободную минуту тоскливо в него всматривался. Словно в суть молекулярного строения проникал. Только лицо его не светлело, как следовало бы ожидать при неожиданном, новом понимании давно привычного, а становилось страдальческим и отрешенным. Никто ни секунды не сомневался: вот она, язва, уже на подходе. Все так думали, а посвященных был пруд пруди, весь взвод. Скептиков не было. Даже лютые старослужащие парня не трогали. Если и приставали, то с пустяками: сапоги сержантам надраить, воротничок подшить… И спорили на масляный паек бойцов-первогодок в надежде угадать, сколько «язвеннику» осталось до госпитальной койки.

А тот через два месяца после присяги всех подвел, разом обрушил все ставки. Передумал ждать язвы и застрелился в первом же своем карауле. Да так для всех неудачно, прямо под Новый год. Место нормальное, повод, наверное, тоже, дело личное, но вот выбор времени! Совершенно бесчеловечный для армии самострел. Начальство налетело, в клубе кино отменили, в нем комиссия расположилась. Торты с розочками, правда, к чаю выдали, но по одному на десять человек, а обещали по одному на четверых. Мне, правда, было без разницы, «салагам» торт вообще не светил. Я, можно сказать, радовался втихаря, что объели меня в два раза на меньшее, если понятно, о чем это. Вот они, думал, скупые теплые лучи солдатской жизни.

В прихожей, по дороге на кухню, я решил приоткрыть входную дверь и тем самым создать кошке путь к отступлению. Унизить ее по-своему. Я к этому так отнесся. В этот момент из комнаты донесся вопль атакующего животного и один за другим звуки сразу нескольких последовательных падений. От растерянности, совершенно обескураженный, я необоснованно рванул на себя старую тяжелую дверь намного сильнее, чем требовалось. К тому же не подстраховался, раззява, как следовало бы, ногой, обутой в тапку. Как стопорком. Думал, инстинкты сработают. А они, твари… В итоге со всей дури впечатал себе в переносицу острый край заслона частных метров от метров общественных.

Потом мне будет казаться, что, невзирая на боль, панику, ярость, я заметил-таки серую тень, метнувшуюся мимо меня на волю. Позже, когда удалось немного прийти в себя, я, придерживая на носу целлофановый пакет со льдом, дотошно исследовал все укромные места, закоулки своей квартиры в поисках нахамившей мне кошки. Даже на платяной шкаф заглянул. Под ванну тоже. Но перво-наперво, ворвавшись в комнату, я увидел валявшийся на полу хомячий дом, настольную лампу возле тумбочки в такой же неопрятной позе, неудачно подвернувшую абажур… Рядом с лампой валялся будильник. Будильник лежал циферблатом вниз. Мне показалось, что он подрагивает, пытаясь если не встать, то хотя бы перевернуться на спину. Я бы тоже не радовался такому положению, никогда не засыпаю на животе. Неудобно, не видно, что вокруг происходит, и от этого как-то не по себе, тревожно. Будто подставлять живот душегубу, глядя ему в глаза, не так стрёмно, как спину, втёмную.

Если говорить о себе и постельных… Нет, не тех постельных, а обычных, житейских постельных повадках, то всё выглядит прозаично. Во-первых, мне неудобно, а точнее затруднительно дышать в подушку, а из нее собственным перегаром. Во-вторых, голову набок выворачивать мне тоже не нравится, шея затекает. К тому же, если так умереть, то у нашедшего мои бренные останки может сложиться ложное впечатление, что я к чему-то тянулся. Губами, ртом, лбом, то есть мыслями. Для человека начитанного, с воображением, такое объяснение выглядит непростительно заурядно, как-то уж слишком по-житейски просто. Поэтому я настаиваю на «поэтизации» проблемы и призываю в подмогу… Кого? Его самого, мнимого душегуба. Я на спине, а он, сука, тянет к моему горлу душегубские руки-крюки. Или к животу. Те же руки-крюки, однако с ножом. Отвратительная картина.