Жорж Старков - Анархо

Пёстрый верх сильно отличался от сдержанного низа. Никакой атрибутики, за исключением редких клубных шарфов. Никаких дудок и воплей, гораздо меньше спиртного.

— Физкультпривет, хулиганы! — приветствовал присутствующих Барбер, попутно пожимая крепкие ладони, пробираясь в конец салона, откуда радостно, но вяло, махал сонный Златан.

— Тут пара мест есть, — здороваясь, объявил лидер «Forward fly crew». — Так что, кому-то придётся к кому-нибудь примоститься.

— Я к нашим пойду, — махнул Бэкхем в сторону нескольких парней из «Анархо», расположившихся ближе к водителю. — У них, вижу, пивко, да картишки…

— Портки свои не проиграй! — кинул ему вслед Лидс, и устало упал в кресло.

— Чего так долго? — потирая заспанные глаза, начал нудить Златан. — Сказали — на выезде из города подскочите, если не успеете.

— Ну, а подскочили на выезде из области, — пожал Барбер плечами. — Проблема что ли?

— Да, без проблем. А что за задержка-то?

— Да, квартиру заказчику сдавали, — мельком глянул Барбер на, уже было открывшего рот, Лидса. — Долго мозги трахал. Там плохо промазали, сям…

— Лидс, — удивился Златан, — а ты тоже с ними что ли работаешь? Что, со шмотья денежек не хватает?

— Их всегда не хватает, — пространно отозвался Лидс, сложил руки на груди и закрыл глаза.

— Что догнали — хорошо, — доносилось из темноты. — Только я уж подумал, что соскочили с выезда. В общем, я места ваши на «забивоне» пообещал.

— Да, пофиг! — буркнул Барбер. — Тем более, Михе сейчас башку подставлять не желательно. А мне всё равно. Это же так, баловство «договорное».

— Что, соскучился по уличному месилову, да вязалову?

— Ну, тогда интереснее было. А сейчас, цивилизация, мать её… Могу я тебя кое о чём попросить? — резко перевёл Барбер тему. — Если что, мы вместе со всеми в бас загрузились.

— «Если что» — это жена или мусора? — как-то безучастно, сквозь зевок, уточнил Златан.

— И то и другое… — отшутился Барбер. — И что хуже — неизвестно!

Ночь пролетела, словно краткий миг. Лидсу казалось, будто только-только закрыл глаза, только-только сквозь сонную дымку пробивалась негромкая беседа Барбера со Златаном, и вот уже упругий палец пытается заползти под ребро.

— Сдурел?! — спросонья отмахнулся Лидс, на силу разлепив непокорные веки.

— Пошли! — снова больно ткнул в бок Барбер. — Или тут с «шарфистами» прохлаждаться будешь? Пойдём, посмотрим. Тем более, в составе четверо наших.

Утренняя прохлада вползала в лёгкие и, казалось, оставляла на выдохе едва ощутимые нотки хвои и свежей чуть примятой травы. Автобус сонно стоял у съезда в придорожный смешанный лесок. Лиственные деревья соседствовали с разлапистыми соснами, создавая единый, чуть смазанный в текстурных очертаниях, массив. Прямо по хрустальным бусинкам росы, по направлению к посадке, спешили тридцать пар молодых ног. Руки же, прямо по пути, облачались в обмотку эластичных бинтов. Некоторые, не мудрствуя лукаво, вползали в текстильные изгибы строительных перчаток.

Хотелось пить и чего-нибудь перекусить. В животе тоскливо поскуливало. Но всё это могло подождать. Даже не будучи активным участником рукопашной встречи, Лидса начало мало-помалу захлёстывать волнами того самого сладкого наркотика, к которому организм самостоятельно приучает разум. Адреналин вливался в кровь мелкими инъекциями, с каждым шагом наращивая дозу. Ноги сами по себе пружинили, подталкивали тело ввысь, принимали его массу мягко и снова отправляли на пару сантиметров ближе к небу.

— А что он там делает?! — с недоумением кивнул Лидс на Бэкхема, в числе прочих уже обмотавшего кулаки и заблаговременно закусившего капу.

— Да один из златановских ночью так нажрался, что сейчас подыхает лежит, — хохотнул Барбер. — Вот наш Славик и затесался. Завидно?

— Не без того… — признался Лидс, стараясь лавировать меж то и дело стремящихся выколоть глаз веток. — Вон они! — прошептал себе под нос, завидев что-то белое, маячащее метрах в тридцати впереди среди деревьев.

Оппоненты уже ждали. Выстроились в боевой порядок на небольшой опушке, будто изначально предназначенной для такого рода развлечений. Округлая, метров двадцать в диаметре. Словно ринг восточного образца. Всё идеально. Всё так хорошо, что хотелось сорвать дорогую ветровку от «Henry Lloyd» и броситься на противника. Втаптывать чужие лица в траву, крушить хрящи, уходить от ударов и проверять на прочность рёбра. Хотелось идти в бой… Но это не накрытие. Это цивилизованный забивон. Чистые руки, равное количество бойцов, «fair play» — то, что стали называть «Русским стилем». Четная борьба. Уважение к противнику. Контролируемая ярость.