Александр Шакилов - Лишние дни [СИ]

— Вам всем насрать на Украину!! — указующий перст упирается в перепуганную девчушку за соседним столиком, в баре повисает тишина. — Вы все выучитесь и съебётесь отсюда на хер. А на Украину вам насрать!!

Лихорадочный блеск линз, надрыв в голосе а-ля Высоцкий:

— И езжайте в свою ёбаную Америку!! Пиздуйте на хуй!! На Украину вам насрать!

— Да, Макс, ты прав, — Амбал смотрит ему прямо в глаза, не мигая. — Мы в жопе. Это факт. Эта страна в жопе. Украина глубоко в прямой кишке. Признай это.

— Ну… — в завитках бороды появляется неуверенность.

— Нет, ты признай.

— Хорошо, — каждое слово как кровь горлом. — Признаю. Но…

— А русские нет. Русские медленно, но ползут к светлому будущему.

— Понятное дело: у москалюк же алмазы есть, газ и бесконечная гражданская война.

— Шо?

— Алмазы. В Якутии.

— Алмазы? Да хуй с ними, с алмазами. Всё равно мы в жопе.

— Хорошо. Признаю. А выход есть?

— Выход? Есть! Пурген!

— Не понял?

— Нас надо высрать! Понял?

— Нет.

— Я тоже. Всё равно не поможет: если нас высрать, мы подохнем как глисты. От свежего воздуха.

Макс плачет — ему не нравиться быть глистом, ему хочется жить:

— И никто нам не поможет?

Он уже месяц женат.

Когда на свадьбе тамада потребовала рассказать, как он познакомился с Наденькой, Борода честно поведал: «Стоим мы с Зомби в пивнухе, с бодуна, а тут она заходит».

— И никто нам не поможет?

— Этой стране могут помочь только позеленевшие алкоголики с Марса, или иная подобная пиздобратия. Может, наверное, и Господь, тот, с «торпедой» под стигматами. Из воды вино, круто, да? Он может вытащить нас из своей запревшей задницы. Но я не верю в НЛО, я атеист.

— Зелёные нам точно не помогут, — поддакиваю Веталу. — Знаю я одного, с антеннками. Нравиться ему у нас. Говорит: пока бабы дают, здесь круче, чем в раю. — Выдерживаю паузу, пока все они, и живые и те, кто с нимбами, похожими на рожки, посмотрят на меня.

Сейчас я буду говорить монументальные фразы, можно конспектировать.

— Слушайте меня, парни. Сегодня мы нарушили первый пункт нашего негласного табу: не говорить во время возлияний о политике. Второй пункт: не говорить — тоже во время — о компьютерах. Первый нарушили, поэтому мне… я хочу… Слушайте, парни. Наша вера — мутный презерватив. Наша мечта — гранёный стакан. И ещё — мы не любим свою Родину. Мы обожаем деньги и унижать других. В детстве я доверял Киру Булычёву. Давно это было. А теперь я знаю, Оруэлл прав: «Если вам нужен образ будущего, вообразите сапог, топчущий лицо человека — вечно».

— Шакил, ты чо? Ёбнулся?

— Нет. Просто я не фанат «Динамо Киев». — В носоглотке противно пересыхает. — Амбал, ты дохлый такой прикольный. Ты веришь мне, Амбал?

— Верю, Шурик, верю. — Амбал искрится золотом и перламутром, блёстки до рези в глазах.

Я отворачиваюсь, ухожу: вы слышите шелест моих пяток? — мокасины скользят по кафелю бара. А в глазах размытые силуэты друзей — пугливо нечёткие — от слёз, наверное.

Я иду и чувствую, как в моих волосах топорщатся орлиные перья, а пальцы сжимают томагавк — Я, Чингачгук!

Я ПОСЛЕДНИЙ ИЗ МОГИКАН.

Меня хватают за скальп, но я не дамся — прерия ещё обагрится кровью бледнолицых, а вигвамы вождей надолго забудут о трубках мира, я не позволю, я… Дайте мне огненной воды!!

— Ебать, Шакил, нажрался. Макс, помоги.

— Слышь, Дрон, а куда его? Только не ко мне…

Никто из нас и представить не мог, что именно тогда в штате Миссури на авиабазе Уайтмен открывается специальный ангар, в котором постоянно поддерживается определённый микроклимат — обшивка малозаметного бомбардировщика Б-2А «Спирит» имеет нежное радиопоглощающее покрытие, плохо переносящее атмосферное воздействие.

Капитан Кен Двили, шутя и свойски подмигивая, в тысячный раз рассказывает напарнику, как его сбил «этот чёртов МиГ-29». Ф-117 развалился прямо в воздухе — в тридцати двух километрах от Белграда. Кен в тысячный раз с придыханием смеётся и в тысячный раз забывает поведать, как он семь часов молился Господу Богу, пока командос не нашли его — чуть раньше югославской полиции. Его переправили на авиабазу Авиана в Северную Италию. Кен в тысячный раз промолчит о том, что в поисково-спасательной операции был потерян вертолёт с бойцами спецназа на борту.

Вот «летающее крыло» выруливает на взлётно-посадочную полосу.

Пятнадцать километров над землёй в режиме радиомолчания.

Через тридцать семь часов «Спирит» будет над Запорожьем.