Алекс Гарридо - Книга Дока [litres]

– Может, Зигмунда здесь была?

– Да нет, я к ней заходила – она в доме, спит. И уж тем более она тебя при жизни сочинять не станет. Только постфактум.

– Да не меня, смотри. Это же про Клемса. Про Клемса ей можно сочинять?

– Ты писал – зачем на Зигги валить?

– Да в том и дело! Я это не писал. Вот в конце, про трубу и про лучших палачей. Это не я. Про время, про девяносто девять попыток. Не я! – Док показал руками, насколько это не его слова и мысли. – Сама подумай, после всего, что было – стал бы я Клемса туда? Хоть бы и в тексте, хоть бы и вымыслом.

– А, – сказала Молли. – Хорошую книгу ты начал, раз она сама себя пишет. Хотя, может быть, ее начал и не ты.

– Хватит уже мистики с эзотерикой. Я по горло сыт.

– Кто ж тебе виноват? Ты сам нас придумал! Да я не в таком смысле. Я в обычном. Что не ты ее начал.

– А кто?

– Ну, одно из двух. Или ты… Или… Раз книга про Клемса…

– Но он же… Стоп, – отрезал Док. – Ты мне крышу не сноси. У меня и так прореха на прорехе. Я точно знаю: я такого не написал бы. Не стал бы Клемсу придумывать тайгерм, нет.

– Ну, – цинично ухмыльнулась Рыжая. – Как его раздирает от твоей смерти, ты очень бодренько сочинил. А тайгерм, оказывается, это уж слишком. Ну-ну.

– Стоп еще раз, – повторил Док. – Да, тайгерм – это уж слишком. Потому что бессмысленно. И я это знаю. Уже проходил. Поэтому и говорю, что я такого не написал бы. Да я и не писал.

Неделю спустя текст оставался в тех же пределах. Док, будто интернет-зависимый, то и дело заглядывал в лаптоп: не прибавилось ли строчек, не появилась ли весточка, хоть короткая, после отчаянного «держись-я-иду». Вспоминал свой путь, сверялся со сроками, прикидывал, что и как сейчас делает человек по ту сторону текста. То и дело гасил порыв выстучать на клавишах, как Клемс передумывает, как находит утешение в беседах с Гайюсом, собрать неловкие слова в банальную и жизнеутверждающую историю о том, как прошло еще немного времени, и вот уже Клемс ловит чей-то заинтересованный взгляд – и отвечает на него…

– Ты его и в постель уложишь? – поинтересовалась Мадлен, вернувшись с очередного рейда в окрестности архитектурного бюро.

– Он еще и подглядывать будет, с него станется, – ответила ей Рыжая под шелестящий перезвон спиц. – Пиши-пиши, Док, потом нам почитаешь.

Док в очередной раз захлопнул лаптоп, сердито глянул на Рыжую.

Она так и сидела в качалке, Доку казалось, вообще не вылезала из нее. Как ни посмотришь – всё сидит, свернувшись в уютный клубок, только кисти рук шевелятся, только спицы поблескивают. Голубая нитка тянется откуда-то из-под кресла, но клубка не видно. Что вяжешь? – спросил как-то Док. Ползунки, – ухмыльнулась Рыжая и ускорилась. Кому? – Себе! – рявкнула она с неожиданной яростью, спицы замелькали с нечеловеческой резвостью. Что она там навяжет, подумал Док. Но очередная пара кукольного размера штанин выходила ровной и симметричной, и не было никаких причин для беспокойства.

– Что ты бесишься, – укорила ее Мадлен, необычайно кроткая. – Думаешь, ему легче?

– Легче! – Молли и впрямь точно взбесилась. – И тебе легче. И ей, – мотнула головой в сторону алтаря. – Это у вас там любовники, а у меня – отец!

Мадлен картинно прикрыла лицо рукой.

– Вы тут от скуки с ума посходили, – Зигмунда Фрейда появилась, как всегда, неожиданно. – Как пауки в банке.

– Как узники в пирамиде Смерти, – парировала Рыжая. – Но я занята делом. А эти – нет. Док пытается победить в себе графоманию, а Магдалина наша опять ничего не разузнала.

– Рассказывай, – Зигмунда Фрейда повернулась к Мадлен.

Та кивнула, уселась на край стола, сдвинув засохшие розы и наполовину сгоревшие свечи.

– Наши там ничего себе, в порядке. Никто их не мучает. Зря Рыжая бесится. Если бы мучили – я бы…

– Конечно. Енца слышала? Как он?

– Сказала же – в порядке. Их только держат отдельно и домой не пускают. И спрашивают, куда мог деться Док. По-всякому спрашивают, разными способами. Но аккуратно. А они не знают, и я им не говорю, чтобы они не знали, потому что если будут знать…

– А что с фестивалем?

– Бобби клянется, что всё будет вовремя и в нужном месте. Так что осталось всего три дня подождать. Что у Дока?

– Пока ничего, – пожал плечами Док. – А что должно быть?

– Ну, что-нибудь новое от Клемса.

– Почему ты думаешь, что это Клемс?

– А кто еще? – изумилась Мадлен. – Думаешь, кто-то из нас писал в твоем файле? Или само Мироздание тебе знаки подает?

– Это было бы как-то… понятнее, – покачал головой Док.