Юрий Щекочихин - Армия жизни

— Ты с ним был знаком?

— Да… Сначала с его братом. Я-то был тогда мелкая сошка, он на меня не обращал внимания… А тут — такая ситуация. Я обратился кнему — мне очень нужны были деньги. Это — долг. Я решил, отдам — и все, завязываю. Кое-что продал. Магнитофон, пластинки, но все равно не хватило. Он мне дал тысячу рублей, но потребовал, чтобы я заплатил ему проценты: с тысячи — четыреста рублей.

— И ты согласился?

— Я оказался в безвыходном положении, друзья стали от меня потихоньку отказываться, потому что уже всем был должен по мелочи… И к тому же я занимал у него на год…

— А почему же твои друзья начали от тебя отказываться?

— А кому нужен такой товарищ, который занимает деньги, а потом не отдает?.. В общем, проходит год, и я понимаю, что деньги тому парню я отдать не могу. Ни сумму, ни проценты с суммы. Он начинает за мной гоняться…

— И успешно?

— К тому времени я уже бросил институт, сидел дома. И они приходили…

— Он.

— Да нет, он сам — никогда. Ребята от него. Приходили — били. Так, не очень сильно. Один мне сказал: «Я против тебя ничего не имею, но — такая работа…»

— Не открывал бы дверь, пошел бы в милицию.

— Не смешите… Иногда я отсиживался у девчонок, но город небольшой, куда денешься… А тогда он еще поставил мне «счетчик»…

— Что поставил?

— Счетчик… Каждый день сумма долга росла, и в конце концов долгов у меня стало около десяти тысяч. Еще кое-что продал: стенку, какие-то шмотки — передавал этим ребятам, которые приходили, да им кое-что приплачивал… Чтобы не били… Сейчас у меня осталось долга семь тысяч… Ну вот, возвращаюсь домой около двенадцати ночи — подруливает машина. Темно было… Фары прямо на меня… Останавливаются в полметре…

Выскакивают оттуда четверо, я их раньше никогда не видел… Пистолет, и мне прямо влоб…

— Настоящий пистолет? Может, тебе показалось?

— Настоящий. «Марголин». «Если завтра не отдашь деньги, то мы тебя прикончим». На следующий день рано утром я ухожу к девчонке, целый день сижу у нее. А на рассвете — уезжаю. В Красноярск. Сказали, что там на домостроительном комбинате платят по 250–300 рублей, а оказалось, зарплата 70-100, общежитие залито вином пополам с кровью, каждый день драки, уголовники, бичи и прочее. Уезжаю в Москву, с Главпочтамта звоню матери. Она говорит: все время приходят. Сижу в Москве, жду перевода от матери… Алло, вы слушаете?

— Слушаю, слушаю… Да, Володя, попал ты в передрягу…

— В водоворот…

— Тебе надо помочь выбраться?

— Да не надо этого… Выслушали — и спасибо. Все равно помочь вы мне ничем не можете.

— Давай попробуем!

— Не надо. Как-нибудь выкручусь…

— И куда ты сейчас?

— В Среднюю Азию. Там у меня мужик знакомый в одном месте. Устроюсь на работу, видно будет…

— Володя…

— Только давайте без нотаций. Все, пока!

Иногда ловлю себя на том, что мне его все-таки жалко. Хотя он сам, думаю, очень бы удивился, что именно этого чувства — жалости — достойна его судьба. Как это у него было: «Я думаю, у меня все будет нормально. Спорим?»

Я не стал спорить. Больше того, я не смог сказать нормальных слов на прощание, кроме банальных, ни к чему не обязывающих:

— Надеюсь, там ты что-нибудь поймешь.

Через некоторое время девушка с сержантскими погонами на мундире стояла в дверях комнаты для допросов, легко и безучастно поигрывая связкой ключей, и ждала, пока мы кончим разговор. А Виктор встал, заложил руки за спину, пошел, оглянулся, вдруг подмигнул, бросил через плечо: «Ну, спорим?» И улыбнулся.

Улыбка эта не вязалась ни с его внутренним состоянием — все-таки осужден на три года лишения свободы — ни с внешним видом — убогая черная роба и стрижка под «ноль».

Но он улыбнулся.

Вот так мы расстались.

И я понял, что все-таки мне жалко Витю Полянова.

Витя Полянов стоит перед глазами.

Еще долго после того, как все (какие можно было собрать) факты его жизни были собраны, когда встречи с десятками людей легли строчками в блокнотах, когда, наконец, главный блокнот — запись разговора с самим Виктором — был заполнен от корки до корки, я не мог сесть за машинку и написать фразу: «…все-таки мне жаль Витю Полянова».

Хотя, если подумать, кого еще жалеть во всей этой истории? Охотников за дефицитом, обманутых поляновскими глазами, доверивших ему свои деньги, севших с ним вместе в такси, покупавших вместе с ним на разных квартирах дефицитные шмотки, переплачивавших вдвое, а то и впятеро, сверх истинной цены, то есть заранее принимая нечестную игру? Жалеть из-за того, что они оказались обмануты каким-то мальчишкой, заведены им в конце концов в ресторан «отметить покупки», а потом коварно брошены — ни такси с покупками у ресторанных дверей, ни самого Вити. Плакали денежки!