Денис Драгунский - Третье лицо [калибрятина]

– Набери еще раз этому типу, – попросила она. – Куда он делся? А то скоро уже вечер, лишнюю ночь здесь торчать неохота.

Юра пошел к палатке, где был передатчик.

* * *

Вернулся через полчаса. Сел на камни рядом с Лидой. Молчал минут пять.

– Знаешь, о чем я думаю? – ответил он на ее вопросительный взгляд. – О поселке под Москвой, где я жил с раннего детства каждое лето. Лет до двадцати. У меня там остался домик. Моя собственность. Я тебе рассказывал, да?

– Да, – сказала она. – И что?

– У меня как-то все это терялось из памяти. А сейчас я вспомнил. Вдруг. Всё вспомнил, до последней травинки. Серые скамейки, с них давно облезла краска. Две елки с высоко подрубленными ветками. Между ними висели качели. Толстые старые веревки, почти канаты, и дощечка, вот и все качели. Еловые иголки сыпались мне за воротник. Лес там еще был. Речка, пять минут ходьбы.

Он вдруг лег на спину, потом отвернулся от Лиды.

– Ты что? – Она потрогала его за плечо.

– Я больше никогда… Никогда не увижу… – у него дрогнул голос.

– Ты там сто лет не был и не собирался, кажется.

– Но я знал, что смогу туда приехать. В принципе, понимаешь? Когда-нибудь. А теперь – всё.

– Что – всё?

– Всё. Они это сделали. Сирия, Иран, Израиль, потом Россия, Турция, потом Штаты и Китай. За три дня. Пока мы тут пингвинов ловили.

– Что?!

– То! Иди в палатку, послушай радио. Ушуайя там у меня включена…

– Может, доберемся хотя бы до Пуэрто-Гильермос? У нас есть надувная лодка. Пока штиль.

– Не хочу видеть всю эту истерику. Туда скоро ломанутся все, кто уцелел. Или мечтает уцелеть. Говнюки. Мразота. Мне их не жалко. Пусть подохнут. Мне пингвинов больше жалко! Пингвин – тупая птица, и он не виноват! А они сами себя погубили. Веганы чертовы. Толерантные идиоты. В этом все дело, а не в геополитике, не в арабах и евреях, не в России и НАТО! Дело в веганах!

– В ком? – не поняла Лида.

– Которые мясо не едят и даже молоко не пьют. Веганы предали человечество. Люди должны убивать животных, есть жареное мясо. Мозг начал расти с тех пор, как человек начал есть мясо, пожаренное на костре. Термически, извините, обработанное. Человек должен одеваться в их шкуры и шерсть. Набивать перины птичьим пухом. Человек должен опасаться инородцев и иноверцев. Черные должны сторониться белых и желтых, белые – желтых и черных и так далее. Все должны опасаться друг друга, стараться жить среди своих. Чилийцы переименовали Пуэрто-Вильямс в Пуэрто-Гильермос, и правильно сделали. Национализм – это правильно. Это жизнь. А остальное – смерть, и вот она пришла. Давно пора, – усмехнулся он и сказал: – Лида! Отпусти эту дуру.

Лида отстегнула замки на сетке.

Пингвиниха потопталась на месте, неторопливо вышла наружу, вприпрыжку дошлепала до кромки воды, подпрыгнула, плюхнулась, нырнула и исчезла.

Потом Лида пошла в палатку. Наверное, слушать радио. Вернулась. Он так же лежал на камнях.

Она прилегла рядом, обняла его.

– Но, может быть, мы еще поживем? – прошептала она. – Хоть немного?

Он повернулся к ней. Ее рука лежала у него на груди. Он увидел некрасивый ноготь ее большого пальца на правой руке. Раньше его это злило – вот, мол, до конца жизни я буду видеть этот тусклый толстый ноготь. Иногда он даже говорил сам себе с полунасмешкой: «Вот ведь, бракованная баба попалась, эх». Особенно когда они ругались и хотели разбежаться. Сейчас он посмотрел на ее руку с нежностью, и притянул к себе, и поцеловал, и раскрыл губы, и прикусил ее палец, слегка попробовав этот ноготь на зуб.

«Всегда, – подумал он. – Теперь мы вместе навсегда. Навечно».

Вечность – это совсем недолго. Вот с этого часа до конца.

Спасение

повернуть рычаг надо один раз, а не два

Диме Бартуганову было сорок три, образование высшее, холост, родных практически нет: мать умерла давно, а отец переписал квартиру на старшую сестру, и с тех пор они не общались – ни с отцом, ни с сестрой. Отец не одобрял Димино поведение в быту и на службе: Дима часто менял женщин и нигде толком не работал, а сестра Лена сначала была образцовой папиной дочкой, а потом стала бухгалтером на хорошей фирме, двое детей, и муж тоже бухгалтер, но – главный и на очень хорошей фирме.

Дима Бартуганов, как считали все его друзья, был очень талантлив, но зарывал свой талант в землю.

Он писал рассказы и повести, пару раз напечатался в «Знамени», подрабатывал на разных сайтах, от выпускающего до обозревателя. Одну его колонку перевели на все языки и все время цитировали, потому что он что-то там предсказал с точностью до дня. Написал пьесу, ее поставили в Воронеже, Улан-Удэ и почему-то в Валенсии, в вольном пересказе его тогдашней подруги-испанки, сценаристки документального кино; правда, он с ней недолго пробыл, ушел к одной парикмахерше. Стал выпивать, она его выставила. Уехал в Улан-Удэ, к артистке, которая в его пьесе играла главную роль, и там у нее, на кухне, сидя за дряхлым компом, отгоняя котов и ссорясь с ее мамашей, написал роман на восемьсот семьдесят пять страниц десятым кеглем. Повез в Москву. Схватили на ура, уже заверстали, но издательство накрылось. Предлагали за свой счет, но откуда деньги? Да и как-то унизительно. Хотя отрывки удалось напечатать в «Неве», а остальное ему советовали переделать в сериал, но он плюнул, махнул рукой. Начал писать новую вещь, цикл повестей, метафизический сюрреализм.