Ина Тундра: Все проще, чем кажется

Перекрёстные воспоминания с перемешанными датами.

Объясняю родителям, как они глупы и не понимают, каково оно, устройство мира. Рассказываю другу семьи по страшному секрету все тайны устройства мироздания — как же он устроен-то, на самом деле, этот мир, ведь психоделики открыли передо мной эту завесу.

Клуб «Манхеттен», Happy Mondays, незабываемые вечеринки «ЖЖ was here», фейсконтроль в «Птюче» — скажите, кто и под каким приходом взял меня туда работать? — Я не помню. — Помню лишь, как стояла, отсеивая непонятных мне людей. Помню начальника охраны, казавшегося мне всякий раз другим, в зависимости от действия наркотика, который мною сожран, разноцветные бумажки, что означали разрешение на вход, а цвет обозначал сумму входной платы или отсутствие ее. Помню различной степени обколбашенности народ, который я должна была, настроив фокус своих не менее убитых глаз, пустить иль не пустить, тряску золотых часов перед глазами и вопли — да ты знаешь, кто я? — нда…

Первый фейсконтроль — поди-ка объясни нуворишам, бандитам и прочим депутатам в 95-м году, что, видишь ли, вы рожей нам не вышли. Даже сейчас, по прошествии десяти с лишним лет, мне многие задают вопрос: «Так это ты меня в «Птюч» не пускала? Я помню, ну скажи, а почему?» Да потому что не пускала! Поди спроси это измененное сознание, с чего оно и в каких галлюцинациях тебя вообще себе увидело на тот момент.

Спиды, фен, экстази, которое уже в количестве шести-десяти на желудок даже не вставляло, питерская кислота, кокаин, все та же ЛСД, мескалин, утренний поезд в метро, где все люди-монстры едут на работу, а ты после клуба, двигая челюстями, с безумным взглядом, и в звуках все еще улавливая ритм, едешь спать домой…

Основоположники, блин, клубной культуры.

Сколько было сожрано, снюхано и выпито? — Трипы, передозы, еле уловимый отзвук чьих-то незамеченных смертей, раж веселья, жизнь в погоне за ясной стоимости дозой счастья, скрип сведенных челюстей, танцы, танцы, танцы, «Версаче, жилетка, Титаник, таблетка, Отдыхаем ха-ра-Шо!», скандалы дома, снятая с будущими российскими диджеями-звездами однокомнатная квартира с раздолбанной стеной — пятеро нас, что ли там жило — обожрались ЛСД, посмотрели фильм «Лики Смерти», все стали вегетарианцами.

«Аэроданс», Тимур Мамедов, кто-то уже знаком с героином… Как же время все у меня в мозгах перепутано — Коля Садовский, Данила — любовь моя первая. Очень удобно — и любовь большая и вечная, и наркотиков полон дом вследствие недвусмысленного занятия бойфренда и его товарищей, привозивших все это богатство в Москву. Зная твой жим-жим, май френд, сразу оговорюсь, что, может, звали тебя и вовсе не Данила, да только сам-то ты, конечно, знаешь и имя свое, и чем все это закончилось. Кто-то мне говорил, что ты теперь чуть ли не в ФСБ работаешь — слухами, знаешь ли, земля полнится.

С тобой воспоминаний много связано. Но самое яркое-странное — я очень творог любила, да и сейчас люблю, рассыпчатый, со сгущенкой — помню, как пришла домой и, открыв холодильник, увидела много больших пакетов с рассыпчатым творогом; изумившись, с чего это ты вдруг мне гостинцев заготовил, уже намеревалась, истекая слюной, залить все это дело, вскрыв пакет, сгущенкой, как вовремя подоспевший на кухню Доцент спас твой заработок, давясь от смеха и предложив употребить мне «творог» по его прямому назначению.

Странно, но плохого я вообще не помню. Может, это избирательность памяти, а может, это вечное состояние угара и искусственно подстегнутого счастья, наложившись на молодое и, по сути, детское, восторженное восприятие жизни, сохранило лишь этот привкус безудержного веселья и вечного балансирования на грани, так волновавшее кровь и заставлявшее чувствовать себя на вершине мира…

Передоз ЛСД. Я знаю, многие его и сейчас считают байкой, однако я отлично помню тот день, когда, сожрав по марке и погуляв по летней солнечной Москве, мы небольшой компанией зашли к знакомым покурить, и, мучаясь от сушняка, я, ни о чем не думая, нормально так хлебнула из стоявшей на столе закрытой пол-литровой бутылочки Боржоми и передала ее дальше в руки кому-то из желающих попить.

Никто ж не знал, что так из Питера в Москву перевозили PSP, питерский аналог ЛСД, ваяемый молодыми химиками, в жидком виде, чтобы потом уже ею марки пропитывать.

Нас было двое, тех, кто хлебнул «боржомки», пока хозяин не заметил.

Дальше — космос.

— А девочка у вас уже умерла, мы ее откачивать не будем. Сухой голос врача «скорой» из небытия, сто долларов и уговоры отвезти в Склиф решили мой вопрос.