Павел Иевлев - Небо над дорогой

Кофемашина зашипела капучинатором. Мы не спешили — тут тепло, а там дождь. Ну и пофигизм аборигена как-то расслабляет.

— Так-то я женат был. Но поглядел тогда на жену и понял — пофиг она мне. И я ей пофиг. Зачем жили вместе? Хрен его знает. Не, не развелись, пофиг было. Но не видел её с того дня, не знаю, что с ней стало. Да у всех так, что ты. Вот уж десятый год с тех пор идёт, никто не женится. И детей нет, конечно, пофиг это.

Принёс ещё кофе, от сэндвичей мы отказались.

— Как живём? Производство сильно просело, да. Но пофиг — потребление просело ещё больше. Что там реально надо человеку? Пожрать? Жопу прикрыть? Этого всегда было больше в сто раз, чем глоток и жоп. Просто все чего-то хотели нежратого-неношеного. Стремились, глаза выпуча. А теперь пофиг. Не голодный? Не замёрз? Остальное пофиг. Сначала многие вообще на работу забили, но потом как-то распределились кто куда, без напряга. Пофиг-то оно пофиг, но на жопе сидеть тоже скучно. Вот, кофе вам сварил, и нормально. Типа при деле. Что там с наукой всякой, политикой и прочим шоубизнесом, я не в курсе, извини. Пофиг мне. У меня теперь и телека нет. Раньше жить без него не мог — без него и интернета, — а теперь пофиг. Вечерами стульчик на улицу вынесу, сижу, на звёзды смотрю. И норм мне, знаешь. Набрали там, что хотели? Ну и зашибись. Счастливого пути. Заезжайте ещё. Или не заезжайте. Пофиг.

— А ведь тут корректоры вмешались, к бабке не ходи, — сказал задумчиво Артём, пока мы грузили пакеты в салон.

— Серьёзно? Это так работает?

— Судя по тому, как тут шло вразнос, в срезе воплотился будущий хранитель. Это удачно заметили, прислали корректора, он его вытащил, ну и что-то подтолкнул в процессе, чтобы погасить коллапс. Что-то местное, что уже и так на волоске висело. Они странные ребята, но далеко не всемогущие. Обычно их задача — вытащить очередного кандидата. Жаль, редко удаётся. Их мало, и пополняется школа медленнее, чем убывает. Ну что, поехали?

— Я рулю, ты на резонаторах.

Хотел помахать продавцу на прощание, но он протирал столик и не смотрел в нашу сторону. Пофиг ему на нас.

Да и ладно. Рычаг тяги, рычаг сцепления, рычаг хода. Поехали.

Пустая шоссейка меж холмов. Тут давно пусто, видно по нанесённым листьям. Не хочу знать, что тут случилось. «Ших-ших-ших» — выстреливает в приёмную трубу конденсора отработанный пар. «Др-р-р-р», — рокочет по асфальту жёсткое ребристое колесо.

Туманный пузырь — мы опять на Дороге.

Плюх!

— Твою мать! — восклицает окаченный водой Артём.

Мы с Эли так и не сняли дождевиков, нам легче, хотя она возмущённо фыркает от попавших на лицо грязных брызг. Раскисшая грунтовка, расплывшаяся под дождём старая колея. От моментального застревания спасло только то, что тяговое колесо посредине, и попало на травяную межколейку. Заднюю ось мы просто волочём за собой, наматывая чернозём на колёса. Тягу — на максимум, скорость — на минимум. Вращение руля приводит только к тому, что мы тащим корму под углом к дороге.

— Толкаем, давай, а то увязнет!

Мы с Артёмом выпрыгиваем в грязь и толкаем кузов сзади, выталкивая и одновременно заставляя повернуть. Могучая тяга на низах и широкое ребристое колесо побеждают — машина выползает из колеи на травку, тут уже легче. Катится, разбрасывая налипшую грязь. Догоняю неспешно ползущий аппарат, выключаю сцепление. Эли над нами смеётся — мы грязные, как болотные черти.

Пришлось снимать кожух ведущего колеса и вычищать набившуюся внутрь землю. Хорошо хоть маховик от грязи защищен, но вообще — дурацкая конструкция. Впрочем, я это уже говорил. Обломками трухлявых досок выковыриваем плотный липкий чернозём, очищая колесо, потом я замечаю на доске надпись готической латиницей «Иоганн Швец» и даты неразборчиво. Мы чистим машину обломками чьего-то могильного креста. Оглядевшись, понимаем, что перепахали уродливыми следами колёс импровизированное кладбище — расплывшиеся холмики без оградок, упавшие и покосившиеся кресты из простых досок. Здесь быстро и экономно закопали очень много людей, ряды могил тянутся по обеим сторонам дороги, и не видно, чтобы они где-то заканчивались. Обратно в колею нам никак — увязнем, так что шуруем прямо по чужим могилам, разгоняясь, и убираемся, наконец, отсюда.

В следующем срезе сухо и жарко, но много проехать не получается — упираемся в разрушенный мост. Хорошо, что увидели заранее, я успел вовремя остановиться. Впечатляющая бетонная конструкция через широкую реку обрушена посредине. Два пролёта канули в глубокую воду, один, накренившись, повис над руслом. Я не военный, но даже мне очевидно, что его бомбили — воронки попаданий изуродовали дорогу, осколки испятнали опоры. На той стороне просматривалась вставшая перед обрушением колонна техники — не то горелой, не то просто сильно ржавой, издали не разобрать.