Luchiel Dianel - Чувство

Мы вместе, но мы говорим чему-то прощай. Может быть друг другу. Может быть дождю.

А может быть – Сене.

Давайте погрустим, Мсье Розетт… давайте погрустим, чтобы радость наша была ярче радуги после дождя… чтобы радость наша была чище мостовых вымытых дождем слез… чтобы радость наша сияла сильнее, чем мокрые крыши…

Дождь заканчивается…

Прощай, говорю я чему-то.

Я люблю вас, Мсье Розетт… Я дарю вам свою музыку. Я надеюсь, она даст вам хоть что-то. Пусть не все. Но что-то.

Пальцы гладят клавиши. Я играю, закрыв глаза. Перед глазами стоит дождь. А может быть это слезы.

Я прощаюсь.

Может быть со старой жизнью. Может быть с тем, что было раньше. А может быть с памятью.

Такое ощущение что клавиш и нет. И просто к пальцам привязаны струны. Я легко шевелю пальцами, и появляется ЗВУК.

А дождь все реже… тише… и тише… капли уже замирают в воздухе…

Тише….тише…шш…

Я не дышу.

Последние ноты как последние капли. Срываются с пальцев вниз и летят в никуда…

Руки лежат на клавишах. Я уже не играю, но мелодия еще не закончилась. Последние ноты тишины еще звучат. Все молчат и никто не дышит, и от того эти ноты звучнее.

Наконец отзвучали и ноты тишины. Я вздыхаю. Вытирая глаза рукавом, поднимаюсь и смотрю в зал.

Третий ряд. Эрик плачет. Лица Франса не видно из-за объектива.

Но почему… плачет?

Я смотрю на девушку в первом ряду. Красивая. Она утирает платком глаза.

Я оглядываю зал – там и здесь. Слезы.

Пятый ряд – Мсье Шонсье. Он тоже пришел. Слезы.

Я растерянно стою на сцене один. В зале такая полная тишина, что я продолжаю слышать Шопена.

Хлопок. Это Эрик. Еще хлопок в ладоши. Он поднимается с места. Как по команде за ним поднимается весь зал.

Оглушительный грохот оваций.

Я делаю шаг назад. Слишком громко.

Почему они все плачут и аплодируют стоя?

Почему?

– Участник номер 21, Лоренс Фицгильберт.

Мне надо уходить, и я делаю еще шаг назад. А они все стоят и аплодируют. И аплодируют. И аплодируют.

У меня кружится голова.

Я поворачиваюсь и убегаю за сцену.

А они все аплодируют.

Kapitel 24.

Это было… божественно. Я не пожалела, что пришла ни на секунду. И последним играл… Лоренс.

Я плакала.

Это мелодия была… так чувствительна. Так чувственна. Так наполнена грустью…

На второй тур я пришла с цветами. Я была уверена, что он пройдет во второй тур.

И он прошел.

И он снова играл. На этот раз что-то другое, тоже Шопена.

И это божественно.

В мечтах мы сидим вдвоем, и он играет мне. Темно и горит только одна свеча. Она бросает мягкие блики на его лицо, и фиалковые глаза становятся цвета зрелых слив…

Мечты, мечты, где ваша сладость?

Я встаю. Мои шаги легки и на сердце легко. Хочется летать. Хочется играть.

Хочется рисовать. Просто хочется еще этой нереальной красоты.

В моих руках букет белых лилий. Если бы только вплести их тебе в волосы… И не давать тебе в зеркало, чтобы ты не последовал печальной судьбе Нарцисса…

Я поднимаю на сцену, и ты смотришь на меня почти с ужасом. Я улыбаюсь, подхожу ближе и протягиваю тебе цветы. Ты долго не решаешься, но, наконец, принимаешь их.

А сзади меня еще люди – и все они протягивают тебе цветы. Белые огромные ромашки, красные и белые розы. У тебя уже не хватает рук принимать букеты. Ты покраснел и боишься поднимать глаза. И я принимаю букеты за тебя и стою плечом к твоему плечу.

И тут…

Я замираю. Этого не может быть. Хочется протереть глаза, но мои руки заняты цветами. Однако эти рыжие взъерошенные волосы ни с чем не спутать. Синие глаза сияют так же задорно. Мой благотворитель, имя которого я даже не знаю.

И он замирает. И мы удивленно смотрим друг на друга.

Но Лоренс спешит за сцену, и я спешу вслед за ним. Сердце мое тревожно бьется. Я здесь. Я рядом с ним. Пусть на короткий миг, но даже от этого становится трудно дышать.

– Спасибо, – вздыхает он и кладет цветы на стол. Я кладу другую часть цветов рядом.

– Не за что…

Но мой благотворитель появляется снова. Рядом с ним кто-то еще. Смутно знакомое лицо, темные волосы, мм…

– Это действительно ты! Ты приехала в Париж! – Я киваю и протягиваю руку. Он подхватывает ее и целует мои пальцы. На нас удивленно смотрят.

– Мы ведь даже и не познакомились тогда толком! Сисили. Сисили Финиганн.

– Франс. Франс О'Флаерти. – Говорит он, подражая моей манере.

– Франс, познакомь и нас… – улыбается его темноволосый спутник.

– Эта та девушка, о которой я тебе говорил… Я ей последней давал слушать Париж…