Владимир Царицын - Братья не по крови

Пощечина меня отрезвила, вернула в реальность. Ларисы нет. Она не вернется. Наша квартира показалась мне склепом. Холодно, сыро…и пусто.

Я не стал закрывать дверь – вдруг кому-то еще захочется прийти и врезать мне по физиономии? Пусть заходит и бьет. Я заслужил го-раздо большее, чем пощечина. И даже не за то, что не сообщил под-ругам

Ларисы о ее смерти, я был виноват в том, что Лариса мертва. Это я убил ее! Я!

В прихожей висело большое зеркало. Лариса всегда подолгу прихорашивалась перед ним, когда выходила из дому. Зеркало было слегка тонированным в золотисто-коричневый цвет, и лицо, отражен-ное в нем казалось загорелым в любое время года. Лариса любила это зеркало. И подруги ее любили это зеркало.

В квартире были и другие зеркала.

Нужно завесить все зеркала тряпкой, вспомнил я и, задержав-шись в прихожей, посмотрел на свое отражение. Мое лицо не выгля-дело загорелым, оно было серым, словно покрытым пылью, а на ле-вой щеке темнел след от пощечины. От этого пятна лицо казалось пе-рекошенным и злобным. Как у маньяка. Как у убийцы.

Неужели это я?

Губы того, кто был в зеркале, растянулись в страшной улыбке. Глаза сузились и из их внешних уголков брызнули к ушам резкие и тонкие изогнутые морщинки. Верхушки ушей вытянулись и заостри-лись, нос стал превращаться в свиное рыло, а из мускулистых залы-син, разрывая кожу, вылезли наружу маленькие толстые рожки. Тот, что был в зеркале, открыл рот и хотел что-то сказать мне, но я не стал его слушать, я знал, что он скажет. Я размахнулся и ударил ЕГО в ры-ло.

Стекла брызнули и заискрились бенгальским огнем. Я ослеп. Я смутно помню, что было дальше. Какие-то обрывки, то ли сон, галлю-цинация, то ли реальность. Скрип входной двери, яркая вертикальная полоса света, чьи-то ноги в пыльных ботинках. Потом ноги исчезли, и дверь закрылась. Я снова был один. Мне было холодно, но я не желал пошевелиться, чтобы встать, пройти в спальню и забраться под теп-лое одеяло. Я желал своей смерти. А потом пришли какие-то люди и стали меня поднимать с холодного кафельного пола, чтобы куда-то увести. Я не хотел идти, я хотел умереть здесь, на полу. Я сопротив-лялся, но они все же подняли меня и стали настойчиво толкать к две-ри. Я ударил кого-то и разбил ему лицо в кровь. Я дрался, как зверь, но их было много, и они все вместе были сильнее меня одного. Меня скрутили и положили на носилки. Потом появилась Лариса. Она ниче-го не говорила, прижимала руку к сердцу и молчала. Меня куда-то не-сли на носилках, а она шла рядом и глядела на меня. Я ожидал уви-деть упрек в ее взгляде, но в нем была любовь. Меня засунули в ма-шину и закрыли дверь. Машина уехала, увозя меня от Ларисы. Я не мог ничего сделать, я не мог пошевелить ни рукой, ни ногой. Я был привязан к носилкам, а носилки крепились к полу машины. Я дергался, пытаясь освободиться и выскочить из машины, но резиновые жгуты не поддавались. Я заплакал. Врач, который сидел рядом со мной (он был в белом халате и белой шапочке, а на груди у него висел фонендо-скоп, поэтому я решил, что это врач), вытер мои слезы марлевым ко-лючим тампоном и сказал:

– Прежде чем мы приедем на место, ответь мне на один вопрос.

Я ждал вопроса, но врач молчал.

'Ну, спрашивай!', – хотел сказать я, но язык мне не повиновал-ся.

Врач гадко усмехнулся и сказал:

– А не буду я у тебя ничего спрашивать! Я и так знаю – это ты ее убил! Я даже знаю, почему ты ее убил. Рассказать? Ты убил ее пото-му, что тебе все надоело. Надоели ваши ссоры, надоели ее обиды, надоела она сама, как женщина, которая знает о тебе все. Знает и может рассказать о тебе другим. Тем же подругам. Она им о тебе ни-чего такого не рассказывала, о том, что это ты такой, неспособный, хранила ваш с ней секрет в тайне, говорила, что вы еще не готовы за-вести ребенка. Врала. Скрывала. А ведь ей могло надоесть врать? Ведь когда-то же ей могло надоесть? И ты не стал ждать этого момен-та. Ты убил ее. Направил свою развалюху на бетонный столб. Пряме-хонько пассажирским местом спереди. Бац! И все проблемы сняты.

'Неправда!', – хотел закричать я, но не смог закричать, не смог даже прошептать.

А врач все понимал, он читал мои мысли.

– Нет, правда, – возразил он. – Это только выглядело, как несча-стный случай. Правда заключается в том, что ты хотел, чтобы она умерла. Нет человека – нет проблемы. И секрет твой сраный так и ос-танется секретом.

Я закрыл глаза. Мой сопровождающий молчал. Вскоре я почув-ствовал, что машина остановилась. Хлопнула дверца. Кто-то подошел к машине и спросил: