Мария Арбатова: Меня зовут Женщина

— Боря ваш непутевый ушел на рыночек. Наверное, с какой-нибудь девушкой болтает, — пояснила женщина с ребенком, сидящая за Линой.

Старушка медленно стронула трамвай, из-за стены рынка выскочил Боря с кулечком.

— Бежите, Боря, бежите, я ползу как черепаха. Шо вы там купили? — крикнула ему старушка в окно.

— Персики, тетя Нюся, — сознался Боря, запрыгивая на подножку.

— И почем те персики? — не отставала старушка.

— Две гривны.

— Две гривны? Вы, Боря, перегрелись? Ваша мама простой честный библиотекарь, а вы покупаете персики по две гривны! Вы шо, не можете прийти ко мне и набрать их бесплатно? Вы себя ведете, как будто работаете в киоске игральных автоматов. Уже ж читайте дальше вашу экскурсию...

Когда трамвай замер на финальной точке, Лина побрела в неопределенную сторону и добрела до ресторанчика, называющегося не то дельфином, не то кенгуру, короче, какой-то зверушкой обтекаемого дизайна. Она весело вошла в зал и, как назло, увидела приятеля юности. Пустейшего хмыря с машинально маслеными глазами. В Москве на одном бы поле не села, но здесь это выглядело бы как демонстрация. Лина опустилась на стул рядом и сделала заказ.

— Во везуха, землячку встретил! — затарахтел он. — Ты как, старушка? А у меня жизнь дала трещину, а потом вся покрошилась... Живопись забросил. Пил. Даже грузчиком работал. Сейчас школьный дружок в свой магазин взял. Стою, как чмо, с деревяшкой на груди: «Шубы, дубленки — 24 часа». Деньги раз, талон на обед в «Макдоналдсе» — два, баб можно клеить немерено — три. Вроде как магазин рекламируешь, а сам почву щупаешь. Недавно семнадцатилетнюю уболтал в подсобке трахнуться. Деревня деревней, а я ей баки залил, что дубленку из-под полы достану. Поверила.

— Как был свиньей, так и остался, — поморщилась Лина, представив себе перепуганную дурочку, которая Москву до этого только по телевизору видела, а тело свое не привыкла считать особой ценностью.

— А что ты думаешь, я на «твою сестру» сорокалетнюю охотиться буду? У меня помело еще работает, а вас с остеохондрозом в камусутру уже не посадишь, — фыркнул он.

— Да я что-то не помню, чтоб за тобой и двадцать лет назад кто из моей компании для камасутры охотился. Ты так вился, без лица, для статистики. Уж если «моя сестра» сорокалетняя помела захочет, то молодое купит. А про тебя даже подружкам не похвастаешься, их стошнит, — парировала Лина.

— Да вы суки все. Вам только деньги. Ну, не оказался я в нужное время в нужном месте, что ж меня теперь стрелять за это? Я некоторых знаю, у них один звонок по телефону десять тысяч долларов стоит. Вы все таких хотите. А я — художник. У меня так душа не прогибалась.

— При чем тут художник? Я тебя не художником, а раздолбаем помню. Пил, гулял, плохие книжки читал. От тебя приличная баба шарахается потому, что у нее другой стандарт жизни. Для нее это все равно что есть в плохой столовке или одеваться в турецкие шмотки. Не потому, что у тебя денег нет, а потому, что ты некачественная продукция: некачественный художник, некачественный бездельник, некачественный блядун. Пирог ни с чем.

— Да я скоро денег, знаешь, сколько загребу? Я сюда не отдыхать, а бабки приехал делать, — торжественно насупился он.

— Ты? — Лина чуть не расхохоталась. Она вспомнила, что лет двадцать тому назад он заныкал у нее сумму денег. Не то чтобы больших, но заметных. А потом начал прятаться, бегать, врать. И вернулся в компанию, когда почуял, что ей уже противно спрашивать. И так не с ней одной. Она знала, что подворовывающий человек очень быстро рушит свою биографию.

— У меня тут встреча. С двумя иностранцами. Посиди еще немного, сама увидишь, — он важно глянул на часы.

— Ага, — поддакнула Лина, жуя салат, — с Колем и Клинтоном.

— Да ты вообще ничего обо мне не знаешь! У меня трое детей от трех браков, шесть ртов в общей сложности. Одного сына от армии косить, другой дочке за институт платить! — вдруг пожаловался он. — Слушай, давай по-людски. Я тут все за неделю вынюхал. Вечером тебе покажу салют на Дерибасовской. Они каждый вечер в десять салют палят. И еще местечко, где продается сувенир «Сало в шоколаде». Короче, конфеты такие. И поужинаем на улице под караоке. Я приглашаю.

Тут он дернулся и радостно закивал. В зал вошли два молодых смуглых парня. Это были такие сладкие университетские индийские мальчики из хороших семей, и Лина мгновенно поняла, что приятель юности соскочил с дубленок на наркотики.

Она мгновенно расплатилась и вышла из ресторанчика. Ее трясло. Раньше все было понятно: стукач был подонком. Но теперь, когда с одной стороны зрелый ублюдок становится трубопроводом чьей-то гибели, а с другой — ты не можешь заявить на него, потому что... а за последний год у сына в университете от передозировки погибли три мальчика... Хотелось закрыть глаза руками, заткнуть уши и бежать подальше, как будто ничего не поняла. Но ведь поняла же...