Анна Васильевская - Домашний кинотеатр или исповедь правильной девушки

Мать, ровно по истечению минуты, нажимает на кнопку, и связь прекращается. Дети с недоумевающими лицами тихонько уходят от двери. Отец смотрит на мать.

Мать (как ни в чем не бывало). Ну что, как она там?

Отец (грустно). Да нормально…

Мать уходит, отец подпирает голову руками и долго-долго так сидит.

Отец с тремя детьми сидит в спальне в доме своих друзей. На столе лежит телеграмма, уведомляющая о том, что умерла бабушка. Все четверо сидят и плачут. Заходит мать. Смотрит на всех с недовольным видом, неодобрительно качает головой.

Мать (очень раздражённым тоном). Что происходит?

Отец.Дети ко мне пришли, они тоже очень расстроились из-за бабушки... (У него ломается голос).

Мать.Вы что, забыли, что мы в гостях? Как вы себя ведёте?

Отец (удивлённо). Я думаю, наши друзья все поймут. Тем более, у них самих два дня назад умерла близкая родственница...

Мать.Я ещё раз спрашиваю, что вы здесь устроили? В конце концов, это неприлично – так привлекать к себе внимание в гостях. Ведите себя нормально.

Дети смотрят на неё расширенными от удивления, заплаканными глазами.

Мать.Я сказала: нормально. Идите, умывайтесь. Мы едем в магазин.

Дети, опустив головы, выходят, похныкивая.

Мать.Что ты устраиваешь? Зачем ты их расстраиваешь?

Отец.Они же сами ко мне пришли.

Мать.Интересно, почему к тебе, а не ко мне? Я вообще-то тоже переживаю. А ты чего себя ведёшь, словно ожидал, что все будет нормально? Ты ведь с ней, по сути, попрощался, когда последний раз разговаривал.

Отец (опустив голову). Да, попрощался...

Эта история возвращалась ко мне снова и снова, она буквально не давала мне покоя. А мой муж каждый раз приходил от неё в ужас. Особенно когда после очередного рассказа до него дошло, что мой отец так и не поехал на похороны своей мамы.

– Как можно было так поступить? – повторял он, имея в виду моего папу. Я же, думая, что он говорит про маму, отвечала:

– Да, у меня у самой это в голове не укладывается. Как она с этим живёт?

– Кто?

– Ну как – кто? Моя мама, конечно.

– Да я не про неё, а про твоего папу.

– А он что мог? Мама ведь ни у кого не спрашивала мнения. Делала, что хотела.

– Нет, я все понимаю, но он ведь тоже мог как-то среагировать, воспротивиться.

– Да ты просто мою маму не знаешь! – возмущалась я. – Она никому жизни не давала. Если бы папа попытался сопротивляться, было бы только хуже. Мама устроила бы скандал, отцу бы влетело, но он все равно ничего не добился бы. Мне его очень жалко. Я знаю, что ему тяжело жить с такими воспоминаниями, и он этого маме не может простить.

– А себе он может простить? – не унимался Андрей.

– Да при чем тут это?! Как же ты не понимаешь! Моя мама – тиран! Она привыкла все решать сама и навязывать своё мнение другим.

Каждый такой разговор между нами заканчивался тяжело, очень эмоционально, почти скандалом. Мне казалось, что я никак не могу донести до Андрея, в какой обстановке мы жили. Или он просто не хочет это принять, поэтому обвиняет во всем отца. Я же во всем винила свою мать – и панически боялась быть на неё похожей. Упорно повторяла, что я – не как моя мама, я ведь не только не ограничиваю отношения мужа с его семьёй, но ещё и сама очень часто с ней общаюсь, однако не понимала, что все это видимость, наружная оболочка, за которой нет никакого содержания.

Первый приезд бабушки к нам был просто катастрофой. Я с ней ругалась по каждому пустяку. Меня доводило до белого каленья, что она хозяйничала на моей кухне, что все время хотела что-то для нас приготовить. Вернее, не для нас, а для мужа. Для бабушки ведь считался только Андрей, она все время давала мне понять: я не знаю, что мой муж любит и как приготовить его любимые блюда.

Со мной случилась истерика, когда однажды, вернувшись из магазина, я застала бабушку со шваброй в руках. Она мыла у нас полы. Я почувствовала себя так, словно меня ударили по лицу этой самой шваброй. Как ей не стыдно! Она показывает мне, что я нерадивая хозяйка! У меня ведь всегда все убрано, а она меня унижает! Нет, всё-таки отношения со свекровью – дело сложное. Я кипела от ярости, кричала на бабушку, обвиняла её в том, что она меня не любит, делает мне назло и специально выводит из себя. Бабушка плакала, чем только ещё больше раздражала. Конечно, прикрывается плачем и выставляет себя мученицей, а сама тем временем хитро у меня хозяйничает и притворяется, что хочет нам сделать как можно лучше и приятнее. Это лукавство меня выводило из себя.