Дмитрий Ткач - Терция или Соитие с Пифоном

И как же дальше жить?..
– ведь, всё не спеть?!.
Да только прост ответ и гениален:
Мы чувствуем, что этот Мир реален,
Поскольку Смерть не может умереть!..

Но где же та, способная ожить
Душа?..
Иль, может, искренности мало?..
Ах, этого ещё не доставало!..
Ведь, как она в раскаянье хороша!..

Но где же Откровение сильней:
На Исповеди… или же в Постели?..
Скорей всего, ни жить мы не умели…
Ни погибать…
И это всех верней…

И грешен Он, и сладок этот Фант…
Как опиум, Бессмысленность Природы…
И, вот, уже, смотри: отходят Воды!..
И, вот, уже, смотри: Левиафан!!!

Мучительно-приятным вышел Миг
Рождения конца переживаний…
Болезненно красив Венец Страданий!..
И свят…
И демоничен…
И безлик…

И надо бы… – но не закрыть глаза…
И крикнуть бы!.. – но «встало комом» слово…
И чёртики танцуют в сердце снова…
И горькая, как Истина, слеза…

И пьяная ласкается Любовь…
Да грязных поцелуев мы стыдимся…
Ох, как порой Природы мы боимся! —
Не потому ль, что так правдива Кровь?..

Не потому ль нам нравится порой
Меняться с отражением местами?..
А Зеркало – как Мудрость между «нами»
Безумными…
А в Зеркале – покой…

И то, что в нас самих… что ближе всех…
Нам видится почти недостижимым…
И, вот, уже мы Богом одержимы!..
А, вот, уже и дьявольский наш Смех!!!

Что будет – было: будущего нет…
Что было – будет: прошлого – подавно…
Так странно…
Так печально и забавно…
Что «трогает» тебя весь этот бред…

Колдуют ви(о)лончель… «фано»… фагот…
Ты где-то между ними тонкой скрипкой…
То ль Будда не порадовал Улыбкой…
То ль всё намного проще… —
Дождь идёт…

И кто-то нас уложит на кровать…
И что-то нас потопит в ностальгии…
Ответьте, если умные такие:
Что тянет нас красиво умирать?..

На ципочках…
Что б только не спугнуть
Невинной Тишины…
Ты прокрадёшься
На крышу всех небес…
А вдруг сорвёшься?!. —
Не важно…
Свежей Ночи бы вдохнуть!..

Блестят глаза, раскрывшись широко…
Чисты, как грудь Мадонны…
И зрачками,
Как будто воспалёнными сосками,
Мы цедим в Бездну наше «молоко»…

Сказали «Бог»… —
Нас ангел «поимел»…
Сказали «Сатана»… —
Нас бес «имеет»…
Что шепчут губы – то и разумеем…
Что разумеем… —
Тот в нас и Удел…

Но если никому из нас не врать…
И пуще всех – себе…
То всем понятно:
Удел один…
И даже как приятно
Тайком Его Бессмысленностью звать…

Ведь, то, что в нас звучит, – не зачерпнуть
Ни страстью, ни иглою, ни молитвой…
Всё это – игры в бисер…
Может, бритвой
Тогда вскрыть вены?..
Только ль в этом Суть?..

Ни в чём нам успокоиться нельзя…
Никто не нарисует наши Краски…
Один Огонь в камине…
Эти Сказки
Так страшно по щеке Твоей скользят…

И больно… – только вся вот эта Грусть
Уже как Вечность тянется змеёю
Из Сердца…
Всё по-прежнему собою
Останется…
И – ладно…
Ну и пусть…

И право… до Любви нам далеко…
Каким бы Сердце ни было отважным, —
Мужчина ты, иль женщина – не важно!.. —
С тобой Она расправится легко!..

Так пригуби старинное вино!..
И поцелуй прелестнейшую даму!..
Пока цветёт цветок в болотном сраме…
Цветок из наших сокровенных Снов…

Мы сами – как пылающий бутон!..
Бесстыдны и опасны…
Только где-то
Присели… прикурили сигарету… —
Как сразу превратились в камертон…

А завтра новый день… и нам вставать…
А «завтра» и не будет для кого-то…
Что чувствуешь сейчас ты?..
Эй же, кто ты?..
Давай ещё по рюмочке, и – спать?..

Как, всё-таки, красива ви(о)лончель!..
Так сдержено… так робко и так верно
Наступит Ночь…
И всё равно, наверно,
Куда качнёт нас наша Колыбель…

Ты где-то между чем-то…
Но пока
Есть что-то, от чего нельзя отречься…
Оно так зыбко… смутно…
Но отвлечься…
Забыть… —
«Не поднимается рука»…

И Реквием, увы, но не помог…
Что толку с этих гениев кичливых,
Когда везде один лишь только «вывих»…
Когда всегда естественный Итог?..

Тебе уже противно понимать
Рациональность мудрости природной?..
Да что вообще такое "Быть свободной
Душою"?!.
Отъебитесь, Вашу мать!!!