Юрий Рогоза - Музыка для богатых

Поединок длился долгую тысячу лет, хотя никаких лет там, в мире страдания, конечно же не было. Боль ушла быстро и неожиданно, как только поняла, что ей не победить. И в тот же миг исчезла темно-кровавая душная вечность.

Никита жадно хватал ртом весенний воздух, пахнущий сиренью, жасмином и горем. Кресты и обелиски призраками проступали сквозь молодые заросли. Луна над головой была огромной и темной, как отравленный апельсин…

Удары бубна и причитания изменились. Теперь они были дорогой. Узкой тропинкой между рядами могил. И Никита послушно пошел по ней, лунной и знакомой. И не ошибся.

Оградки не было. Холмик на Настиной могиле скрывала мешанина мертвых цветов, чужая сирень тянула к нему непрошеные душистые ветви, девушка на фотографии была живой и не похожей на его Настю…

Никита сел на старую покосившуюся скамейку и решил, что никогда не уйдет отсюда. Но удары бубна вдруг стали частыми и оглушительными, и он вскинул голову, вглядываясь в темноту.

Она была здесь – напряженная, как струна, фигурка в детском платье, замершая в проходе между могилами. Но как только Никита заметил ее, резко отвернулась и быстро зашагала по золотистой от луны тропинке прочь, в чернеющие заросли. Никита бросился следом. Он бежал быстро, но детская фигурка никак не приближалась, продолжая маячить далеко впереди, словно заколдованная. И все же он догнал ее, упав на колени, схватил за худые, обтянутые ситцем плечи, развернул…

У нее было лицо тридцатилетней женщины. Губы напоминали косой шрам. Злые глаза не знали, что такое прощение.

А бубен и гортанные всхлипы звучали уже не просто громко – они, слышные ему одному и никому больше, громыхали над старым кладбищем, над огромным, задыхающимся от весны миром и знали все о жизни и смерти…

Никита не произнес ни слова. Он, все так же стоя на коленях, рванул незнакомку к себе, обхватил руками, прижался к худому детскому телу, крупно вздрагивая от слез. Оглушенный и нездешний, он не просил у нее пощады. Он просил жалости и защиты, как ребенок – потерявшийся, осиротевший и напуганный.

Она не оттолкнула его. Но и не пошевелилась. Маленькая статуя в ситцевом платьице. Фея украденного женского счастья.

«Конечно же… Она никогда не сможет простить меня…» – со спокойным горем подумал Никита.

И тут фигурка пошевелилась. И заговорила. Ладошка, гладившая Никиту по волосам, была детская-детская, а голос – наоборот, очень взрослый, со скорбной хрипотцой…

– Как же ты с этим жить собрался? А?..

И она, вдруг резко оттолкнув Никиту, развернулась и шагнула в ночь. А он, рухнув спиной на землю, заорал – хрипло и оглушительно, как не кричал еще никогда в жизни. Ему казалось – он ослеп и умер от обрушившейся на него боли – огромной, как мир, и слишком страшной, чтобы существовать на самом деле.

Все еще лежа и зайдясь в вопле, Никита провел ладонью по груди, ожидая нащупать кровавое месиво.

Раны не было. Даже рубашка была целой.

Но еще не перестав кричать, он уже знал, что произошло. За миг до того, как исчезнуть, маленькая девушка с лицом тридцатилетней женщины с хрустом выдернула из его дергающегося в кровавой муке сердца толстый и узловатый сучок вечного проклятия…

– Ну шо, вроде выйшло… Заходите усе… – прозвучало где-то совсем рядом. – Тики цэе ненадолго…

Знакомый голос произнес эти слова устало и буднично, с мягким украинским акцентом.

Никита удивился, что дождя не было, а земля, на которой он лежит, – совсем мокрая. И в ту же секунду понял, что лежит не на земле, а на подушке, намокшей от его собственных счастливых слез.

– Неужели получилось? – встревоженно спросил еще один знакомый голос. – Ты уверен?

– Та не сомневайся, Ароныч, шо ж я, брехать тебе буду?.. – ответил первый. – Ух, взопрел я – страшнэ дело… Помытыся трэба…

– Молоток, Харалдай! – прозвенел другой, молодой голос.

– Та не ори, Витя, я ж, кажется, просыв…

Еще – Никита успел ясно почувствовать это прежде, чем отключился, – рядом была женщина. Но она ничего не сказала. Лишь осторожно поправила одеяло на его груди – еще тупо ноющей, но уже полной забытого чувства легкости и огромного счастья…

Через двенадцать дней он был уже в своем прежнем мире – полулежал, почти сидел, облокотившись на две большие, уютно хрустящие подушки – на большом столе в центре гостиной Харалдая. Стол был грубым, сколоченным из толстых досок, но, накрытый таким же, как подушки, хрустящим матрасом, набитым сухими травами, казался теплым и совсем не жестким.