Любовь Гайдученко - Философия пожизненного узника. Исповедь, произнесённая на кладбище Духа

А уж костры я люблю – это песня! Не говоря про то, что в моём «пионэрском» детстве мы ходили в разные походы, я ездила в пионерский лагерь – а как же в таких делах обойтись без костров??? «Взвейтесь кострами, синие ночи…» А весной и осенью – святое дело у бабушки было привести двор в порядок, весь накопившийся мусор сжигался, и меня было не загнать домой, пока он не догорал. А картошка, испечённая в костре – вкуснее не бывает (хоть и лицо потом плохо отмывалось)!

А став взрослой, я пользовалась каждым удобным случаем, чтобы запалить костёр. Самый последний я зажгла совсем недавно. Туда, где я жила, приехал довольно молодой мужчина, и ему было так интересно со мной общаться, что мы по ночам ходили на берег моря, а там валялось много брёвен, и без костра никак не обходилось. Ещё мы купались. Голышом. А море фосфоресцировало. И горе тому, кто подумает всякие пошлости – всё было абсолютно целомудренно, и не только потому, что я уже тётка в годах, и он в этом смысле был ко мне равнодушен (если бы я имела ЭТО целью, ЭТО бы случилось). Просто голышом купаться намного приятнее, чем в тряпках, а днём при народе этого не сделаешь. Ну а мы с этим Андреем были люди без лишних предрассудков, да и не уроды физические какие-нить, чтобы стесняться своего тела.

И вот я как-то написала целую восторженную оду, посвящённую костру. Одна читательница выразилась так: «Пронзительная красота мира» – красиво сказала, а главное, точно. Зато некая тётя ввела меня в грех такой репликой: «А где шашлыки?» Я разозлилась и написала в страшной злобЕ: «В рифме». Дальше можно было вообще упасть со стула, прочитав её ответ на это: «Какая же тут рифма? Костёр-шашлык?»

Как говорится, кому поп, кому попадья, а кому и свиные хрящики… Я, конечно, тоже от шашлыка не отказалась бы, но сдаётся мне, много на этом свете таких тёть, которые за него отдадут всю красоту мира и свою собственную душу…

Когда-то давно я писала стихи. Потом, после всяческих жизненных передряг, я их писать перестала. И не только писать, но и читать. Меня теперь калачом не заманишь в поэтические сайты, где большинство умильно описывает всякие там лютики-цветочки, пускает обильную словесную слюну и почему-то называет это поэзией. Если в наше время, когда не творит только слепоглухонемой, ещё можно прочитать что-то приличное и более-менее интересное из области прозы (редко!), то хорошего поэта и днём с огнём не сыскать.

Вообще, зачем расплодилось так много миллионов особей, которым позарез хочется самовыражаться? К чему бы это? Уж во всяком случае, не к добру. И уж точно – не от хорошей жизни. Можно смело заходить в любой поэтический сайт и взяв любой образчик этого трындежа довести его автора до умопомешательства, обнажив все карикатурные стороны его «высоких взлётов в небеса» в приливе вдохновения от нашей супермаразматической действительности и доказав как дважды два, что он просто обыкновенный бездарный мудак, вообразивший себя утончённым служителем муз. Короче, ничего не стоит спустить его с поэтических олимпов на грешную землю и хряпнуть мордой о свинцовую правду жизни.

Но я этого делать не буду. Грешно смеяться над убогими. Хотя иногда их извращённые мозги начинают так стремительно выдавать струю фекалий, что очень хочется навсегда сбежать из этого вредного для здоровья места – интернета. Но потом принюхиваешься, умственная вонь начинает ощущаться уже не так резко, да и реал отнюдь не балует разнообразием развлечений… и остаёшься в этом дурдоме, на который сам себя обрёк много лет назад.

В конце концов, от виртуального нужника ещё никто не помер. Наоборот – когда долго бываешь лишён общества виртуальных дебилов, начинаешь ощущать, что тебе чего-то в жизни не хватает…

Правда, людей моего поколения в инете вообще немного. И опасности он для них никакой не представляет: они выросли на подлинной литературе и поэзии, на нормальном общении, имея более-менее нормальную жизненную позицию и психологические установки. А вот детишек жалко, они будут полными моральными деградантами и мутантами, потому что будут думать, что настоящее – это те розовые сопли из интернета, плоды «творчества» убогих мозгов самовыражающихся дядек и тёток, которым после их малооплачиваемой и нудной работёнки некуда себя приложить, и они массово оккупировали виртуал. А вот всякое там «ночевала тучка золотая» – это муть голубая, которую уже скоро и в школе-то перестанут пихать в детские мозги.