Евгений Ничипурук - Больно.Ru. Разорванное небо

такие искренние,
такие усталые…
камни и стекла, закатом алые.
а мы телефонами улыбаемся,
я хочу и ты хочешь…
так глупо… стесняемся.

босиком, по лужам,
наступил и дно видно,
воробьи купаются…
так легко и бессмысленно,
я никому не нужен,
и мне никто не нужен,
я сам – Вселенная,
я сам – Истина.

легкие секундными стрелками царапаны.
нотами и красками разукрашены.
это последствия уикенда.
плата за приближение к хэппиенду.

до свиданья, в полет
с полосы, в разбег
человек-самолет,
и вот – нет.

словно глюк,
одиночество тут же.
звонок. Друг,
уже лучше.

линии света, очерчены дороги
дождевыми потоками и чувством опасности.
я видел все это в снах, только
нет никакой ясности.
то ли выживем, то ли газетами,
патрулями и скорыми распишемся.
нам легко жить, точные ответы
для нас излишества.

умираем, сухими лепестками,
опадаем под тихое шуршание,
нам повезло родиться цветами…
умирать наше призвание.
больно?! нет, что вы.
всего лишь отрезали голову.
мне еще пять дней видеть этот сон.
темнота – и вот уже новыми
запахами наполняют дом.

так вышло, и крыши темнеют.
здесь рано солнце за горы прячется.
немного прохладно, скорее
холодно…
кожа мурашится.
нерешительно и нелепо.
писать углом сапога послание
на мху…
ты все равно слепа
к моим стараниям.
а я лгу и лгу…
лгу и лгу…

не хочу умирать, а придется,
пульса музыка однажды прервется,
ограниченное количество времени,
всем нам выдали… хоть в России, хоть в
Йемене.
В общем-то это не так уж и плохо,
должны же мы отличаться от Бога…
нам даже лучше… мы раз – и «довольно!»
а ему вечно должно быть больно.

кофе и сигареты, наркотики и просто пуля,
нервы, плохая экология… мне кажется, нас
надули,
ведь умереть гораздо больше поводов,
а чтобы жить нужна сила воли…
в этом-то и главное отличие —
плыть против течения
или шевелить руками, так, для приличия.

не смешно.
в огне нет брода.
другого рода все эти потери.
и боль другая… ты помнишь роды?
мне так же. только я не верю.
сон, переулки, соль на ботинках.
на выброс, сам вслед за ними.
персонаж не раскрылся.
в журнале новинка.
знакомые лица, удивился.

о чем?
коньяк, сигарета.
гламур и слезы —
весной будет больше.
на стенках твои портреты
в почтовом ящике угрозы.
а на щите: «будь тоньше».

убегаем.
просто все… так устало
дышим, и сердце стучит быстро,
холодные ноги под одеялом,
из глаз искры.

утренний чай… шоколад, сигара,
чтобы проснуться этого мало,
надо б еще в чай капнуть виски,
но велики в этом случае риски…

гаишник, не тронь меня, ведь мне так
удобней!
я же не пью на желудок голодный!
иначе не можем, потому и пьем,
ведь пьяный лучше спящего за рулем!

это должно было случиться,
я стал человеком-птицей,
а ты Нео из матрицы…

я тот, кто прячется во мне.
его найти – моя задача,
он знает: «истина в вине»
и «мальчики не плачут»…

однажды мы сгорим,
поговорим? об этом?
утро, чай, сигарета…
и мы не спим.

дрожь в пальцах, слезы на ресницах,
сны и бессонница по очереди беспокоят,
понимаешь… это… столица,
она всегда в поиске героя.

мне бы тоже обмануть звезды,
нарисованные на плакате,
однажды выверну душу… без пизды.
на блюдо из золота, нате.

мечты разбиты о камни реальности,
кока-кола выдохлась – новые миражи,
секс – это просто любовь без
формальностей,
без двусмысленностей и лжи.

я не случайно,
и ты, и небо.
так отчаянно и так нелепо…
пытаемся, читаем книги и слушаем радио,
но все зашифровано, а мы глупые или просто
маленькие,
чувствую, что есть какие-то мессэджи,
какие-то убийственные креативы.
и неслучайно так бывает весело,
или грустные звучат музыкальные мотивы,
не случайны встречи, и расставания…
письма и слезы, минуты отчаянья,
мне очень нужно на это надеяться,
что я не случайно и ты рядом тоже,
разумеется…